Cabaretito Literario

Stay Hot - Imperial Swing Orchestra

2012-02-05T00:13:00.000-06:00

Musiquita rica para pasar el rato, ni siquiera es necesario darle más de una oída para agarrarle gusto: sin más invita al baile (sin importar que, como yo, tengan dos pies izquierdos) y al buen humor.
Ésta es una aportación que hay que agradecer bastante, así que GRACIAS DALACA :)

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Imperial Swing Orchestra

2012-01-06T09:49:00.002-06:00

Disquito nuevo.
EP homónimo de Imperial Swing Orchestra con 5 temas como para estar de buen humor todo el día :)

1. Girl With the Crimson Hair
2. Swingin' and Swayin'
3. Come Out And Play
4. Good Times Are Everywhere
5. Futureliner

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Un día cualquiera (María Liliana Celorrio)

2012-01-01T16:38:00.001-06:00

Terminó de tragarse el semen. Quería escupir pero no lo hizo. Si quieres tener a un hombre debes ser como una perra en celo. Un pelo del sexo del hombre se había enredado en la última muela, trató de aflojarlo con la lengua pero no pudo.
Pidió que le hiciera una limonada. Respondió a su ruego con que estaba cansado. Que la hiciera ella.
Le dolían los labios. Todos los músculos de la boca. Se levantó y fue hasta el baño. Miró el trapo lleno de sangre. Cuando terminó de orinar en el agua quedaron pececillos rojos que se iban alargando hasta que se fueron por la cañería.
El hombre se levantó y le dijo que fuera al piso de arriba a pedir agua fría.
El hijo estaba en el otro cuarto, acostado, leyendo. El hombre apagó la luz. El niño se puso a llorar. Ella oyó el gemido amordazado de su garganta.
En la pared había un bolso. Estaba semiabierto y le sobresalían los dos ojos inofensivos de la tijera. La tijera era del hombre. La de ella se había vendido en veinte pesos un día que no tenían comida. Esta no se podía usar. Ni siquiera para recortar las figuritas que dibujaba el niño encima de papeles blancos y amarillos.
El hombre eructó y de su calzoncillo salió un olor a podredumbre. Le daba la espalda mientras se tomaba el vaso de agua fría.
Con un movimiento rápido sacó la tijera del bolso y se la clavó en el cuello y debajo del omóplato izquierdo, con fuerza. Cuando el hombre cayó se aflojó el pelo que tenía en la muela. Tranquilamente lo escupió en el suelo.

Celorrio, María Liliana.

"Un día cualquiera" en Mujeres en la cervecera. Ediciones Unión, Colombia, 2004

Imágen: Roy Botterell. Fuente

Riding a Black Unicorn Down the Side of an Erupting Volcano While Drinking From a Chalice Filled with the Laughter of Small Children - VOLTAIRE

2011-12-12T23:10:00.005-06:00

NUEVO ALBUM DE VOLTAIRE! :D

Disquito para comenzar las vacaciones, éste album tiene un nombre bastante llamativo y, a mi gustó, es muchísimo mejor que el anterior. Además, cuenta con Brian Viglione en la batería. ¡ Escúchenlo!

1. Riding a Black Unicorn...

2. Innocent

3. The Mechanical Girl

4. The Straight Razor Cabaret

5. Don't Go By the River

6. The Dirtiest Song that Ain't

7. Cathouse Tragedy

8. Oh Lord (Wake the Dead)

9. When The Circus Came to Town.

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Oveja Negra (Augusto Monterroso)

2011-11-30T23:11:00.001-06:00

En un lejano país existió hace muchos años una Oveja negra.
Fue fusilada.
Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque.
Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura.

Monterroso, Augusto.

Oveja Negra. FCE, México.

El bistec (Beatriz Espejo)

2011-09-23T22:34:00.001-05:00

¡Ruperta, no dejes la ropa tendida al sol tanto tiempo! Se decolora y queda hecha puras garras. ¡No olvides picar bien las calabacitas y ponerle su epazote! ¡Compra en la farmacia mi medicina para los nervios! ¡Lava el patio con jabón y escobeta para despercudirlo! ¡Que la sopa quede sabrosa! ¡Corre por los niños a la escuela! ¡Abre la puerta, el señor viene tropezándose como acostumbra! Y Ruperta a todo decía sí. Volaba por la casa, dejaba pùlcros los rincones, limpiaba de rodillas los pisos, sacudía hasta marcos y espejos, demostraba su eficacia inigualable y arreglaba los problemas de su patrona que era una verdadera generala disciplinando sin tregua ni cuartel. A veces quedaba apsmada ante la autonomía de su propia voz tarabilluda que no paraba de mandar convertida en un tic nervioso. A ella misma le resultaba inexplicable aguante y la fidelidad perruna que Ruperta le había demostrado durante diez años. Era capaz de leerle presurosa y pensamiento y los deseos con sólo mover los ojos, chasquear la lengua o tronar los dedos, como esclava a la que nunca se le ocurriera liberarse. Sumisa y reidora decía «lo que usted disponga niña» y mostraba su dentadura perfecta con un fulgurante diente de oro a pesar de la miseria que ganaba.

Las amigas de Lucrecia lo comentaban perplejas mientras mientras padecían contingencias domésticas y en la más absoluta desesperación pegaban a las ventanas cartulinas del consabido letrero «Se solicita sirvienta». Y lo quitaban arrugado y amarillento sin que nadie ocupara el empleo.

Pero el brujo fue terminante: «Si usted quiere recuperar a su marido, que deje de emborracharse y de ser mujeriego y parrandero, si quiere que engríe con usted otra vez, ese es el único remedio. No existe nungún otro que yo le garantice».

Lucrecia pagó la consulta y anduvo por los arrabales de Catemaco un poco dubitativa, tropezándose con las piedras. Los tacones se le hundían en el lodo mientras cavilaba sobre la manera de hacerlo. Afortunadamente estaba a punto de bajarle la regla y había poco tiempo para los arrepentimientos. A los tres días vino la visita esperada con su natural secuencia de cólicos y depresiones. Lucrecia sacó fuerzas de flaquezas y se dispuso a no echar el consejo en saco roto. Fue a la carcicería para elegir una suculenta chuleta gorda y jugosa. La extendió en un platón. Hizo gala de buena gourmet y maquinalmente la preparó tal como le gustaba a su marido condimentada con ajo, sal, pimienta, salsa inglesa, una cucharadita d emostaza (para que se disimule el sabor, pensó) y luego venciño sus reticencias cuando susurraron nuevamente en sus oídos las recomendaciones del brujo, «agregue usted sangre de su menstración y cocínelo». Así que añadió el toque maestro antes de voltear la carne por todos lados y remojarla bien. La puso en el refrigerador y esperó jubilosa la hora de la cena.

El marido llego jetón y medio borracho. Ella respiró hondo pidiéndole a sus ángeles custodios que le dieran paciencia. Disculpó incongruentes impertinencias y sin prestarle importancia al asunto preguntó con dulce entonación:

-¿Te gustaría merendar una carnita asada?

La respuesta fue una especie de gruñido y un movimiento soez para endilgarse la servilleta al cuello.

     Lucrecia tocó su campanilla y pidió imperturbable:
     -Ruperta, fríe el bistec que preparé hace un rato y sírveselo al señor con guacamole y frijolitos.
     Ruperta miró al vacío, retorció la punta del mandil y repuso:
     -¿No querrá el señor unos chilaquiles?
     -No, mujer, no. Trae el bistec -dijo rápidamente Lucrecia antes de que su cónyuge cambiara de opinión.

-Usted perdone niña acabo de comérmelo. Lo vi tan sabroso que s eme antojó -¿Le hago al señor unos chilaquiles?

-¡Que sean verdes! -rugió el marido.

Desde ese momento Lucrecia empezó a ordenar, ponerles queso fresco y cebolla. Y mañana lavas la ropa atrasada desde hace una semana. ¡Ruperta! ¿Oíste, Ruperta?.

Espejo, Beatriz .
"El Bistec" en Alta Costura. Tusquets Editores, México.

Un regalito (Beatriz Espejo)

2011-09-14T10:56:00.000-05:00

Nunca había visto nada igual. Negras, con el brillo opaco de la seda, rematadas por un profano encaje que terminaba en ondas. Quedó pasmado. Retuvo la respiración y quiso controlarse para no caer en eso que tanto se reprochaba, en eso que no le permitía vivir en paz. Al cabo de unos pasos volvió ante el mostrador. Dobladas una junto a otra mostraban la sutileza de su tejido y la punta con una trama más cerrada. Anael suspiró de satisfacción dispuesto a preguntar el precio.

Peinada a la Clara Bow la muchacha abrió su boquita de corazón y, enfatizando el acento francés impuesto a las vendedoras de lencería en El Palacio de Hierro, repuso:

     -Dos pesos cuncuenta centavos. Ayer llegaron directamente de París.
     -¿Me permite tocarlas? -rogó Anael con su cara de ángel que concedía deseos.
     La dependienta miró el fondo de unos ojos cuyo color no supo precisar, irradiaban luz dorada como los rizos que le caían sobre la frente marfilina, y admiró a ese hombre bellísimo aunque tuviera casi la estatura de un enano, un metro cuarenta y ocho centímetros quizá. Y se convenció de que Dios es caprichoso.
     -Cuidado, monsieur, son extremadamente delicadas -e introdujo su mano como sombrilla para recorrer suavemente la prenda de principio a fin.
     -¡Voilà!
     Anael pagó extrasiado sin fijarse en el precio. Estipulando que la envoltura fuera otra obra maestra coronada por un lazo rojo vino.
     Entró evasivo y paradójicamente audaz al cuarto de su hermana: -Te traje un regalito- dijo anunciando un timbre de campanas en su voz.

Ramona vio la caja dorada: - Ya sé lo que contiene, ¿por qué si eres tan gentil nunca me compras otra cosa?

-Mi timidez... -se diculpó Anael-; sin embargo, éstas te encantarán, son preciosas. Prométeme estrenártelas ahora mismo. Van de maravilla con el atuendo que piensas ponerte -afrimó volteando hacia la cama donde estaba extendido un vestido de crespón y muselina con cintura egipcia detenida por dos broches dorados.

-Bueno, haz el favor de salirte -concedió Ramona.

Anael se fue pero permaneció parado tras la puerta, apenas tuvo que agacharse para alcanzar el ojo de la llave. Adentro, Ramona extendía las medias; primero plégó una con ambas manos y ronroneando como gata la deslizó lentamente por su pierna, se acarició desde el dedo gordo hasta el muslo para evitar cualquier arruga. Arqueó su pie en un movimiento de bailarina procurando que los hilos no se corrieran y sujetó el liguero. Luego repitió el ritual y la negrura contrastante con lo blanco de su piel la embriagó ante la certeza de su propia hermosura y la perfección de sus extremidades que abría y cerraba en compás o doblaba y extendía dando una función para espectadores distantes que le permitían ser jugueton en la privacidad de su alcoba.

Desde el pasillo, Anael seguía sus movimientos. Con premeditada lentitud se abrió la bragueta para acariciarse dulcemente. Después recordó que en otra tienda vendían unos calzoncitos transparentes.

Beatriz Espejo.
"Un regalito" en Antología Personal. Universidad Veracruzana, México.

Imágen: Fishnet tights, de piratephotography (Deviantart)

Moulin Rouge Soundtrack

2011-09-10T23:51:00.001-05:00

Especialmente para Jacks :)
Lamento no publicar seguido, se me van las cabras y sin rebaño no puedo trabajar.
Luego agrego el tracklist y me deshago en alabanzas para esta entretenida y divertida película que, por cierto, amo. En fin...

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Soundtrack Harry Potter and the deathly Hallows Pt. 2 (APORTE DE DALACA)

2011-07-28T23:05:00.006-05:00

Alexandre Desplat nos presenta el ost de Harry Potter and the Deathly Hallows (part 2) continuación de su trabajo realizado para la película anterior. Como todos deben saber esta película es la culminación de más de diez años de trabajo tanto en el mundo del cine como en la literatura. Podría hablar mucho sobre la historia pero como aquí el motivo de mi llegada es compartir el soundtrack me dedicaré sólo a reseñar un poco la música. El disco consta de 25 piezas, todas con un sentimiento de por medio que presagia el final de toda una época. La película es épica y no pudo haber mejor composición que esta. Para mi gusto supero por mucho el trabajo relizado por Desplat para la música de Deathly Hallows part 1. Debo decir que no deberían pensar que solamente debe ser escuchado por seguidores de Potter, al contrario es una composión digna de escuchar. Abran sus mentes :D

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DALACA

¿Hola?

2011-07-24T23:37:00.002-05:00

Tuve (y tengo) problemas con mi PC... Perdí muchos textos ¡Y casí toda mi música!
Quiero disculparme precisamente por eso. Intentare subir algo lo más pronto posible, pero pues... tal vez esto tarde un poquitín. No se si alguien quiera tomarse la molestia de hacer alguna recomendación de material que crea sea bueno subir por aqui en un futuro cercano. O igual puede ser interesante esto de cambiar los roles y, si alguien quiere colaborar con un disquillo o algún cuento (y no solo para el blog... recuerden, MI PC COLAPSÓ Y ESTOY EN BLANCO xD ), sientase en la libertad de hacerlo. No se... se me ocurre cuelguen links o el contenido en sí en los comentarios, o lo manden a mi mail nix-galith@hotmail.com

Entonces... bienvenidas sean las colaboraciones y, obviamente, habrá creditos para todo el que guste ayudar!! :D

______

2011-07-06T22:21:00.001-05:00

¡Ay basas de marfil, vivo edificio
obrado del artífice del cielo,
columnas de alabastro que en el suelo
nos dais del bien supremo claro indicio!

¡Hermosos capiteles y artificio
del arco que aun de mí me pone celo!
¡Altar donde el tirano dios mozuelo
hiciera de sí mismo sacrificio!

¡Ay puerta de la gloria de Cupido
y guarda de la flor más estimada
de cuantas en el mundo son ni han sido!

Sepamos hasta cuándo estáis cerrada
y el cristalino cielo es defendido
a quien jamás gustó fruta vedada.

...

2011-07-04T19:14:00.002-05:00

Aveces siento que este blog es algo... hum ¿Impersonal?


          Si, todo lo que esta aqui es de mi completo agrado; yo lo escojo todo.
    Pero nada es mío.... solo los mendigos links de descarga, y hasta ellos pertenecen a mediafire xP

Femme Fatale: Compilación de canciónes de mujeres deshinibidas :)

2011-06-27T18:50:00.003-05:00

¡Ahhhhh! ¡¡Este es un tema que me encanta!!
Y pues... hace poco le pedí a la gente de facebook me recomendara rolas de este corte. Despues, salió la idea de subir una compliación de las mismas... Y pues aqui esta ^^

Explico... encontré muchas canciones más; algunas no me gustaron (tanto o del todo), otras simplemente no me dio la gana ponerlas. Intenté no poner covers, en el caso de Roxanne, amo las dos versiones. Para Quiero ser tu perra, quise meter algo en español y la letra es diferente...

Como se pueden dar cuenta, lo que une estas canciones es que todas hablan de mujeres que obtienen algo a través de los hombres, ya sea algo material o simplemente placer... Pero, no aparecen como unas malditas; el efecto que provocan en ellos no es negativo, en absoluto; resultan un atesorado objeto de placer, "compañía" e, incluso, aprendizaje.
Puede que cobren, puede que lo hagan por diversión; sea lo que sea todas gozan de una vida muy "alegre". :D

1. Pez Gordo - Dulce Caridad (México)

2. Vendedora de Caricias - Panteón Rococo

3. Minnie the Moocher - Cab Calloway

4. El Tango de Roxanne - Moulin Rouge Soundtrack
5. La Flaca - Jarabe de Palo

6. Be Italian - Nine Soudtrack

7. Quiero ser tu perra - Las Ultrasónicas

8. Porn Star Dancing - My Darkest Days

9. Me gusta ser una zorra - Las Vulpess

10. La calle es su lugar - GIT
11. The Bussines of breaking men's hearts - Dazie Mae

12. Whore - The Tiger Lillies

13. La Lola - Café Quijano

14. Cubano - Las pastillas del abuelo

15. Snake Woman - The Tiger Lillies

16. Don't tell mama - Cabaret

17. Roxanne - The Police

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Nota: Me apendeje al hacer la lista y deje una rola que, esta bien, pero no debía estar (Adivinen cual XD), y se me olvido meter una que si tenía lugar ahí. La dejo para descarga aparte... Lo siento u,u

WHATEVER LOLA WANTS - SARAH VAUGHAN

The Mask Soundtrack

2011-06-17T09:37:00.001-05:00

Tiene mucho que no posteo nada. ¡Lo siento! Estuve estudiando como loca para un par de examenes que, afortunadamente, pase :D
Pero regresando al blog, hoy pongo en descarga el soudtrack de una pelicula que, supongo, todos han visto. Al menos a mi me encanta. Y la música que tiene, muy swingera y, en algunas pistas, con toques de hip-hop.

Al rato subo el track-list =P
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Panorama desde la terraza (Mike Marmer)

2011-05-08T11:22:00.002-05:00

El anaranjado sol, completado su recorrido descendente, iba a salir del cielo de Jamaica; pero, antes de hundirse del todo tras el horizonte del Caribe, pareció inmovilizarse un momento, como en una divina exposición fotográfica. Las sombras de última hora de la tarde se alargaron, extendiendo un leve tinte oscuro sobre la bougainvillea y los hibiscos de brillantes colores, para, por fin, ir a dar contra la brillante y blanca fachada del más lujoso hotel de la Bahía de Montego: el "Dorado". Y en cierto modo pareció un detalle de mal gusto que aquel paisaje de postal fuera alterado por la caída del cuerpo de George Farnham que, agitando las manos y arrastrando tras sí un último grito, atravesó las ramas de las palmeras y se desplomó contra el suelo del patio.
Veinte minutos más tarde, en la suite del piso doce, desde la cual el finado señor Farnham había iniciado su descendente viaje, la viuda, inmóvil, sentada en un sofá, constituía la viva imagen de la desolación.
Frente a ella, apenas apoyado en el borde de una silla, estaba el señor Tibble, el delgado y calvo sub regente del "Dorado". Su aspecto era convenientemente desolado, pese a que el hombre llevaba un cuarto de hora sintiéndose muy incómodo, tiempo que coincidía con el transcurrido desde que la viuda del señor Farnham había sido puesta a su cargo.
Tibble meneó la cabeza.
—Terrible —dijo a la mujer—. Un terrible accidente — repitió.
La viuda le miró, correspondiendo a sus palabras con un leve, casi imperceptible, asentimiento de cabeza. Luego volvió a inclinar la cabeza.
Un accidente. No se le había ocurrido que la muerte de George fuera a ser considerada un accidente. En aquel breve momento de la terraza sólo había pensado en la policía, los tribunales, el juicio. Pero ahora, por enésima vez en los últimos quince minutos, el señor Tibble se refería al accidente.
Y antes, cuando bajó al patio a toda la velocidad que permitía el ascensor, todos habían murmurado cosas sobre el accidente. "Una tragedia", susurraron. "Espantoso accidente... una esposa encantadora... dos niños hermosísimos... un terrible accidente."
¿Es que nadie había visto lo ocurrido?
Priscilla Farnham era una mujer agradable, un poco regordeta. En ella aún se advertían los restos de una gran belleza juvenil. Como nunca se consideró particularmente fuerte ni resuelta, le sorprendió encontrar de pronto, en su interior, una férrea voluntad. El hallazgo se produjo durante aquellos últimos minutos. Estaba asombradísima por su facilidad para mantenerse calmada interiormente mientras, en la superficie, llevaba la máscara de viuda acongojada por su trágica pérdida.
Su amor por George había desaparecido mucho tiempo atrás. Recordó que, al mirar hacia el patio desde la terraza, lo único que había sentido fue un leve remordimiento. En seguida pensó que George tenía un extraño aspecto, como una pieza de rompecabezas enmarcada por las losas del patio.
El timbre del teléfono interrumpió el hilo de sus recuerdos.
Tibble, disculpándose con los ojos por la irreverente interrupción, se apresuró a contestar. Se presentó a sí mismo, atendió a lo que le decían y luego tapó con su delgada mano el micrófono.
—Es Edmonds, el alguacil. Dice que en el vestíbulo hay un hombre de la C. I. D. y que, si se siente usted con ánimos, desearía subir a hacerle unas cuantas preguntas.
Tibble sonrió, animando a la viuda, y siguió:
—Mera rutina, estoy seguro. Es usted una visitante de la isla, ya sabe. El alguacil me advirtió antes que vendría alguien a investigar.
Debió de producirse un notable cambio en la expresión de Priscilla, pues Tibble agregó rápidamente:
—Desde luego, si no se siente usted capaz...
—Sí, sí. Estoy bien.
Tibble transmitió la respuesta y se volvió de nuevo hacia la mujer.
—¿Dentro de cinco minutos? Priscilla asintió con la cabeza.
—Sí, perfecto; dentro de cinco minutos —informó Tibble al alguacil Edmonds. Luego colgó. Dirigiéndose hacia Priscilla—: ¿Hay algo más que pueda hacer por usted?
—Le agradecería que fuese a echar un vistazo a los niños.
Aprovechando con gusto la oportunidad de salir de allí, Tibble pasó al dormitorio.
Los niños. Era lo único que ahora importaba, pensó Priscilla. ¿Qué harían sin ella? Recordó a Mark, con su pelo negro y rizado y sus largas pestañas. Sólo tenía nueve años, pero ya mostraba indicios del hombre tan atractivo que iba a ser. Y Amy, dos años menor, con la misma belleza rubia de su madre y aquellos grandes ojos color violeta. Priscilla no soportaba la idea de que la separasen de ellos y su recién hallada energía fue repentinamente aumentada por el miedo.
Cinco minutos. Cinco minutos para organizar su defensa. ¿Para qué? Si como el señor Tibble aseguraba, la investigación iba a ser una simple formalidad — las pesquisas naturales tras un desgraciado accidente —, no había necesidad de ninguna preparación. Pero si el hombre de la C. I. D. intentaba hacer averiguaciones más a fondo, si había descubierto alguna pista que condujese a la verdad, todo se desarrollaría de un modo muy distinto.
¡Asesinato!
La palabra la hizo estremecer; pero, ¿de qué otra forma podía llamarse? Indudablemente, la muerte de George no podía ser considerada algo "premeditado"; no se habían hecho planes a largo plazo y a sangre fría. No obstante, fue precedida por cinco o diez minutos de meditación. ¿Homicidio sin premeditación? Tal vez. Podía haber diversas interpretaciones de grado, pero cada una de ellas iba acompañada por su castigo particular. No, debía dar con otra cosa. ¿Homicidio por causas justificadas? ¿Había sido justificada la muerte de George? Legalmente, no; aunque, en una forma simple y casi primitiva, Priscilla suponía que sí lo era. En cierto modo, fue culpa del propio George. El mismo se la buscó.
La vuelta de Tibble interrumpió sus razonamientos. El hombre anunció que los niños estaban bien. La doncella, que él mismo había enviado un rato antes a cuidar de ellos, decía que Mark y Amy se portaban espléndidamente.
—Por lo único que se preocupan es por usted —añadió Tibble, con una confortadora sonrisa —. Les dije que iría a verles muy pronto.
Priscilla agradeció aquellas palabras con un movimiento de cabeza.
—Estamos unidos —explicó, al tiempo que Tibble se sentaba de nuevo en el borde de la silla.
"Y ahora a enfrentarse con el inminente problema", se dijo Priscilla, con firmeza. El de aludir la responsabilidad inherente a un crimen.
¿Qué podría preguntar el hombre de la C. I. D.? Sin duda, buscaría un motivo. ¿Dinero? No, en aquel caso resultaba difícil pensar en tal cosa. ¿Celos? Priscilla rechazó en seguida la idea. ¿Odio? Bueno, se habían producido discusiones, desde luego, pero... ¿no ocurría eso en las mejores familias?
Después de todo, los Farnham se encontraban en un país extraño. ¿No tendrían las investigaciones que basarse en su comportamiento en Jamaica?
De pronto, sus esperanzas se derrumbaron. Había habido una discusión. Una pelea. Y Priscilla recordaba que, al final de ella, se había vuelto de espaldas a George y visto a los dos niños allí, en la puerta de la sala de estar, demostrando claramente preocupación y miedo. Priscilla trató de advertir a George, pero él continuó gritándole todas aquellas horribles cosas. Luego, el hombre salió a la terraza y los niños corrieron hacia su madre.

Priscilla necesitaba permanecer cinco o diez minutos a solas para ordenar sus pensamientos, para imaginar alguna forma de disuadir a George de lo que planeaba hacer. Por eso sugirió el juego. Del rostro de sus hijos desapareció inmediatamente el miedo y los dos niños corrieron al dormitorio para comenzar a jugarlo.
Resultaba muy extraño, pensó Priscilla. Si George hubiera comprendido y participado en el juego, todo hubiera sido distinto. En realidad, si George hubiera participado en cualquier cosa que significase amor y unión, ahora no se encontraría allá abajo, cubierto por aquel ridículo mantel de colorines.
Las circunstancias que condujeron a la escena de la terraza comenzaron, razonó Priscilla, mucho tiempo atrás, cuando en George se produjo el cambio. De novio se mostró siempre muy alegre y considerado. Pero cuando el padre de ella murió, poco después de la boda, y George se hizo cargo de la administración de los múltiples intereses e inversiones que su suegro había dejado tras sí, tuvo lugar la metamorfosis. George comenzó a no ocuparse más que de los negocios. No más diversiones. No más regalos inesperados. No más flores ni dulces. No más sorpresas; ése era George.
Ella intentó interesarle en el juego, hacerle descubrir toda la alegría y el amor que su propia familia había encontrado en él. De mala gana, el hombre consintió una vez en jugarlo. Priscilla se acercó y le dijo:
—A ver si adivinas.
George, según las reglas del juego, replicó:
—¿El qué? Y ella:
—A ver si adivinas lo que he hecho hoy por ti.
Entonces, George debía aventurar alguna absurda suposición como: "Has encontrado un millón de dólares en oro y me los vas a poner debajo de mi servilleta". O: "Has hecho un Taj Majal de mondadientes y mañana iremos a comprar los muebles". Luego las suposiciones debían hacerse más serias hasta que George descubriera lo que su mujer había hecho en su beneficio, o se rindiese, permitiendo que Priscilla le revelara la sorpresa.
Como es natural, George abandonó el entretenimiento después de preguntar: "¿El qué?". Encontraba el juego "tonto" y a Priscilla más tonta aún por jugarlo.
¡Claro que era tonto! Priscilla lo admitía; pero era bonito. Estaba lleno de sorpresas, de unión, de amor. Y también era romántico, porque aquella noche su sorpresa había sido el más transparente de los negligés.
George y ella fueron separándose cada vez más. Únicamente la llegada de los niños salvó su matrimonio. Mark y Amy heredaron los gustos y la alegría de vivir de su madre. Les entusiasmaban las excursiones, las sorpresas, el juego y las demostraciones de afecto. Por eso adoraban a Priscilla.
Permitiéndose una leve sensación de culpa, Priscilla se dijo que tal vez se había concentrado excesivamente en Mark y Amy y no lo bastante en George. Pero si él hubiera deseado formar parte de su mundo... Si hubiera querido compartir el maravilloso entendimiento... Con sólo que...
Priscilla no fue más lejos. Una discreta llamada cortó el hilo de sus pensamientos y levantó a Tibble del borde de su silla. Fue a la puerta, la abrió y dejó entrar a Edmonds, el alguacil, y a un hombre alto y vestido con un ligero traje tropical.
Edmonds, resplandeciente en su uniforme veraniego de roja faja y blanco salacot, presentó a su compañero. Luego inclinó la cabeza y volvió al corredor, cerrando tras él la puerta de la suite.
El sargento detective Waring, un hombre de aspecto eficiente, ojos azules y pelo gris, era el representante de la C. I. D. en el área de Bahía Montego.
—Lamento molestarla en estos momentos, señora Farnham —dijo, con marcado acento inglés—. Pero si se siente con ánimos de responder a unas cuantas preguntas, trataré de robarle el menor tiempo posible.
—Le daré toda la información que pueda — dijo ella.
El sargento se acomodó en un asiento contiguo al de Tibble y del bolsillo de la chaqueta sacó un pequeño cuaderno. Mientras buscaba un lápiz fue pasando hojas de la libretita, echando un vistazo a sus anotaciones. Al fin volvió a dirigirse a Priscilla.
—Tal vez sea mejor que empecemos contándome usted, lo mejor que pueda, todos los hechos que recuerde inmediatamente anteriores al... suceso.
—Me temo que no será mucho. Estaba tumbada aquí, en el sofá... adormecida. No recuerdo si lo que me despertó fue el grito o fueron los niños. Sólo puedo decir que ellos me estaban meneando y me levanté. Fui a la terraza... miré hacia abajo —consiguió dar a su voz un matiz tembloroso— y vi a mi marido.
El sargento Waring se levantó, fue rápidamente a la terraza, la inspeccionó un momento y luego volvió a su silla.
—¿Su esposo se mostraba deprimido últimamente? ¿Le dio alguna vez la sensación de que pudiera pensar en quitarse la vida?
—¡Oh, no! —exclamó Priscilla.
Y al cabo de un segundo, lamentó haberlo dicho. No había considerado una posible deducción de suicidio. Ahora la oportunidad ya había pasado.
Waring preguntó:
—¿Se encontraba él bien?. Priscilla no supo qué decir.
—Me refiero a si se encontraba bien de salud — explicó el hombre—. ¿Sufría de mareos o vértigos?
—Sí. En realidad, ése fue uno de los motivos de que nos tomásemos estas vacaciones. Mi marido trabajaba mucho. Demasiado, le decíamos todos. Y se quejaba de dolores de cabeza y mareos continuos. Me pareció que necesitaba descansar, relajarse. Por eso vinimos a Jamaica.
Priscilla se maravilló de lo fácil que resultaba mentir cuando estaba en juego algo tan importante.
El hombre de la C. I. D. anotó algo en su cuaderno.
—Comprendo que esto es muy doloroso para usted — dijo, en tono solícito —. Pero si logra resistir unos minutos más, estoy seguro de que todo quedará claro. En los casos de muerte violenta debemos hacer averiguaciones. — Hizo una breve pausa y continuó—: Como sabe, su terraza está rodeada por una barandilla de un metro. Resulta difícil pensar que un hombre, sin más, vaya a caer por encima de una baranda de esa altura.
Priscilla comenzó a sentir una especie de comezón nerviosa.
—A no ser que haya sufrido un vértigo y se haya desmayado. Resulta, señora Farnham, que uno de los camareros... — volvió a consultar su cuaderno— un hombre llamado Parsons estaba en el patio, preparando las mesas para cenar. Miró hacia arriba por casualidad, o tal vez porque el grito de su esposo, el que usted dijo haber oído, atrajo su atención. Y vio a su marido caer por encima de la barandilla. Pero Parsons asegura que tuvo una impresión muy distinta de lo que motivó esa caída.
El repentino shock la hizo estremecer. Alguien había visto lo ocurrido.
—Como es natural —siguió Waring—, preguntamos a Parsons si vio a alguien en la terraza, aparte del señor Farnham. Admitió que no.
—No creo que usted piense...
—¡Claro que no! —cortó Waring, con desarmante sonrisa—. Pero debemos comprobar cualquier información de esa clase. En seguida descubrimos que la declaración de Parsons carecía de base. En primer lugar, Parsons se encontraba casi directamente bajo la línea de terrazas y su campo de visión era prácticamente vertical. Por tanto, no podía ver la terraza de este piso con claridad. Y en segundo lugar, la opinión de Parsons se basaba en que le dio la impresión de que su marido trataba de recuperar el equilibrio. Agitaba los brazos en el aire, como si... como si tratara de defenderse. Se sobreentiende que...
Priscilla sintió una cálida y repentina sensación de confianza. ¡Tal vez fuera posible que el crimen no tuviera castigo!
—Probablemente Parsons malinterpretara el desesperado intento de su marido por salvarse, confundiéndolo con algo distinto —seguía el sargento—. Y ahora que usted verifica lo de los vértigos del señor Farnham, podemos comprender a qué fue debido el que cayese sobre la barandilla.
Una llamada a la puerta le interrumpió. El sargento abrió y Priscilla pudo ver el blanco casco del alguacil Edmonds. Los dos hombres hablaron un momento entre sí, en voz baja.
Waring volvió la cabeza hacia la sala de estar y miró cuidadosamente a Priscilla antes de decir.
—¿Querrá perdonarme, por favor? Sólo será un momento. Según parece, hay otros testigos.
Desapareció, y Priscilla quedó sentada, con los labios muy apretados y notando que se disolvía toda su confianza. En su cerebro, las preguntas se amontonaban una sobre otra.
La respuesta se produjo cuando Waring volvió a entrar en el cuarto y fue rápidamente hacia ella. De pronto, el aspecto del hombre había cambiado.
—Señora Farnham... —comenzó—. ¿Se pelearon su marido y usted poco antes de que él muriera?
—Sí — replicó Priscilla, en un susurro. Waring insistió:
—La pareja de la suite de al lado, los Rinehart, dicen que les oyeron disputar en forma más bien violenta. Hablaban a voces y los Rinehart están seguros de que su marido habló de... morir.
—Ahora me parece una discusión absurda... El sargento la miró inquisitivamente.
—No quiero decir exactamente absurda —continuó ella—. Sólo que en estos momentos me parece que carecía de importancia. Mi esposo deseaba interrumpir nuestras vacaciones y volver a casa. Los niños y yo queríamos quedarnos. Según lo que habíamos planeado inicialmente, aún teníamos que permanecer aquí al menos otra semana. Temo que nos fuimos exaltando y pronunciamos palabras desagradables. Luego él dijo que, cuando estuviese muerto, yo podría hacer lo que me diera la gana, pero que ahora, dado que él era el cabeza de familia, nos iríamos a casa. —Priscilla sonrió tristemente—. Esa era una de sus afirmaciones favoritas.
Miró a Waring. El silencio que se produjo fue inacabable.
El rostro del sargento se suavizó.
—Eso parece concordar en esencia con los fragmentos de discusión que oyeron los Rinehart.—El hombre volvió a consultar su cuaderno y continuó—: Siguió una cosa más, señora Farnham. Ha dicho usted que, cuando su marido cayó, se encontraba echada en el sofá.
Priscilla dijo que sí con la cabeza.
—Y también ha dicho que sus hijos la menearon inmediatamente después de que a usted le pareció haber oído gritar a su esposo.
Priscilla asintió de nuevo.
Waring volvía a mostrar su desarmante sonrisa.
—Entonces, ¿le importaría que trajésemos aquí a los niños y les preguntáramos dónde estaba usted cuando ellos la llamaron? Es una simple comprobación de rutina. Como es natural, no puedo preguntarles oficialmente; y debo contar con el permiso de usted. Pero eso aclararía mi informe y nos permitiría acabar ahora mismo este desagradable asunto.
Priscilla se encogió de hombros.
—De acuerdo —dijo—. Pero, por favor...
Waring asintió, comprensivo. Hizo un ademán a Tibble y éste entró en el dormitorio y regresó con Mark y Amy.
Al entrar los niños, Priscilla no levantó la mirada. Luego, mientras eran conducidos hacia el sargento, alzó la cabeza lentamente y les acarició con una sonrisa.
Waring se sentó en su silla, inclinándose un poco para quedar a la misma altura que los pequeños. Habló con suavidad, pero yendo al grano:
—¿Comprenden lo que ha ocurrido hoy? Mark y Amy asintieron gravemente.
—Voy a preguntarles algo. ¿Quieren contestarme? — continuó Waring.
Con rostros muy serios, los dos chiquillos miraron a su madre.
—Debéis contestar al caballero —les dijo Priscilla, suavemente, notando fijos en ella los ojos del sargento.
El hombre volvió su atención a Mark y Amy y comenzó, cautamente:
—Hace un ratito, cuando oíste... gritar a tu papá... ¿Te acuerdas?
Los dos asintieron solemnemente. Waring siguió:
—Al oírlo, ustedes también gritaron. Y fuiste a buscar a tu mamá, ¿verdad? Los dos niños dijeron que sí.
—¿Recuerdan dónde estaba tu mamá en aquel momento?
Mark contestó:
—Estaba donde está ahora.
—¿Seguro? —insistió Waring.
—Aja —dijo Amy—. Jugábamos al juego.—¿Al juego?
Priscilla comenzó a explicar:
—Sólo es un jueguecito...
Fue interrumpida por un ademán preventivo del sargento Waring. Aquél era el momento temido por Priscilla. Sin saber por qué, en todo instante tuvo la seguridad de que la sentencia final se encontraría en el juego.
—¿Qué pasa con él? — inquirió Waring, como sin darle importancia—. ¿De qué clase de juego se trata? Mark tomó la palabra.
—Lo jugamos con mamá. Es muy divertido. Preparamos sorpresas. Compramos cosas... o las hacemos... Luego decimos: "¿A ver si adivinas?"
—¿A ver si adivinas? —repitió el sargento, como un eco.
—Claro —intervino Amy—. Mamá dice: "A ver si adivinas lo que he hecho por ti". Y nosotros tratamos de acertar con la sorpresa.
—O decimos: "Adivina lo que hecho por ti". Y mamá trata de acertar —añadió Mark.
—Sigue —apremió Waring.
—Bueno, después de que mamá y papá... —bajó la voz— tuvieron la pelea, mamá dijo que jugáramos al juego. —Alzando de nuevo la voz y mirando a su hermana, siguió—: Así que Arny y yo nos fuimos al dormitorio para pensar en la sorpresa que podíamos darle a mamá. Y mamá se quedó aquí, imaginando una para nosotros.
—Luego, cuando oíste gritar a tu padre, viniste junto a tu mamá. ¿No? ¿Estaba ella en el sofá?
—¡Oh, sí! —aseguró Amy—. Tumbada. Vinimos a decirle nuestra sorpresa. ¿Quiere usted saber cuál era?
—No —dijo el sargento, riendo—. Un secreto es un secreto. Solamente deseaba averiguar si sabías dónde estaba tu madre.
Se volvió a Priscilla:
—Creo que con esto todo queda aclarado, señora Farnham. Como es lógico, tras la autopsia habrá una encuesta, pero será un asunto de mera rutina.
—¿Tendrán que volver a interrogar a los niños? — preguntó Priscilla.
—No creo. Esta ha sido ya una dura prueba para ellos.
Waring estrechó las manos de Mark y Amy y les dio las gracias.
—Lo siento, señora Farnham —dijo—. Espero no haberla molestado con exceso. Ya imagino que la trágica muerte de su marido la habrá trastornado mucho y que no era el momento más oportuno para importunarla con mis preguntas, pero.., era mi deber.
—Comprendo, sargento Waring. Y gracias por mostrarse tan considerado con los niños.
—No tiene importancia —replicó Waring—. Yo también tengo hijos. —Hizo una señal a Tibble para que le acompañara y ambos salieron de la suite, cerrando cuidadosamente la puerta tras ellos.
Priscilla permaneció inmóvil un largo momento, sin atreverse a creer que todo hubiera concluido. Luego sonrió a los pequeños, que permanecían callados frente a ella.
Amy, con impaciente expresión, rompió el silencio.
—Mamá, no nos has dicho tu sorpresa —dijo—. Te has olvidado.
—No, no me he olvidado —replicó Priscilla, con un deje de tristeza.
Muy pronto les diría lo que había hecho por ellos. Cuando llegara el momento de sentarse con sus hijos y explicarles que hoy el juego se había jugado muy mal.
No, no se había olvidado. Ni olvidaría nunca el momento en que Mark y Amy le menearon, gritando:
—¡A ver si adivinas!
Entre sueños, ella preguntó:
—¿Qué?
Los niños, con rostros relucientes por la sorpresa que le tenían preparada, la llevaron a rastras a la terraza, señalaron por encima de la barandilla y, con cantarínas voces, exclamaron:
—¡Adivina lo que hemos hecho hoy por ti!

Mike Marmer .
"Panorama desde la Terraza" en Prohibido a los Nerviosos, selección de Alfred Hitchcook.

New York, New York Soundtrack

2011-04-28T13:14:00.001-05:00

Hace poco vi esta película y me encantó!!
Aqui el soundtrack que esta muy bueno :D

1. Theme from New York, New York

2. You brought a new kind of love

3. Flip the dip

4. V.J. Stomp

5. Opus number one

6. Once in a while

7. You are my lucky star

8. Game Over

9. It's a wonderful world

10. The man I love

11. Hazoy

12. Just you, just me

13. There goes the ball game

14. Blue Moon

15. Don't be that way

16. Happy endings

17. But the world goes 'round

18. Theme from New York, New York

19. Honeysuckle rose

20. Once again right away

21. Bobby's dream

22. Theme from New York, New York

23. Theme from New York, New York

DESCARGA

Кабаре Безумного Пьеро

2011-04-07T11:29:00.000-05:00

Hace un par de meses un chico (andre-renato) me hizo el graaaan favor de pasarme el link de una banda rusa de Dark Cabaret para descargar sus demos.
Es muy buen material!!!
Así que, compartó su aporte :)

Кабаре Безумного Пьеро

Tia Nela (Enrique Serna)

2011-03-26T11:14:00.001-06:00

Te lo advertí, a cada puerco le llega su San Martín. Yo sabía que tarde o temprano, cuando ya no pudieras soportar los remordimientos, ibas a venir de rodillas a pedirme perdón. Has comprendido que Tía Nela sólo buscaba lo mejor para ti. Santa y buena, yo sé perdonar las ofensas. Pero me temo, hijito, que mi absolución ya
no puede servirte de mucho. Cada quien tiene la corona que se labra. Mira nomás lo que has hecho con tu vida, con tu pobrecito cuerpo. Ya ni siquiera me das asco, ahora te tengo lástima, ¿y sabes por qué? Porque estás sepultado en un abismo de oscuridad y no haces nada por buscar la luz. ¿Desde hace cuánto no te confiesas? ¿Desde cuándo no vas a misa? Mira, Efrén, te voy a llamar por tu nombre de antes, porque el de ahora me repugna, mira, hijito, si querías hacerme sufrir con tus desfiguros, si pensaste que tus escándalos me iban a amargar la vida, te equivocaste, mi amor: yo sigo igual, vieja y achacosa, pero en paz con mi conciencia, en cambio tú te emborrachas a solas, tomas pastillas para dormir y de noche te oigo rechinar los dientes como alma en pena. Ya lo ves, sólo te hiciste daño a ti mismo. Quién te mandó, zopilote, salir al campo a volar. ¿Para eso violaste todas las reglas del pudor y de la decencia? ¿Para eso deshonraste nuestro apellido? Con el diablo no se juega, muchacho. Ahora que viene a pasarte la factura corres a refugiarte bajo mis faldas. Pero no me pidas perdón a mí: sólo Cristo con su infinita misericordia podrá salvarte del fuego eterno.

Llora, eso te hará bien, llora hasta desahogar toda la ponzoña que llevas dentro. Así llorabas de niño cuando yo te castigaba por tus malas mañas. Oh, Dios, cuánto batallé para darte una educación y un futuro. Otra en mi lugar te hubiera entregado a un hospicio cuando tus padres se mataron en la carretera. No dejaron nada, sólo deudas, y bien sabes que yo, con las pobres ganancias de la mercería y mis chambitas de costurera, apenas ganaba para malcomer y mantener esta humilde casa. Cuántas veces me quité el pan de la boca para dártelo a ti. Cuántas veces me privé de mis pequeños placeres para comprarte un juguete o una golosina. ¿Y cómo me pagaste esos sacrificios? Con una lanza clavada en mi costado, como los centuriones le pagaron al redentor. Muy temprano descubrí tus torcidas inclinaciones. A los cinco años preferías jugar con mis figurines que patear la pelota con los niños del parque, no soportabas los programas violentos de la tele y en cambio te quedabas hechizado con las funciones de ballet. Pero yo pensaba: cuando crezca se le pasará, lo que necesita esta criatura es un poco de rigor y disciplina para hacerse varón. Por eso, en mala hora, te mandé a estudiar con los padres maristas en vez de enviarte a una escuela oficial. Como la colegiatura costaba un Potosí, tuve que ponerme a coser por las noches, a riesgo de quedarme ciega. ¿Y todo para qué? Para que el infeliz mocoso, en la primera semana de clases, tuviera la maldita ocurrencia de besar en la boca a su compañero de banca, un muchacho de excelente familia, emparentado con el gobernador. Y ni siquiera fue a escondidas, no, ¡tuviste que hacer tu mariconada enfrente de todo el salón!

La escena en el despacho del prefecto, donde tu profesor te acusó en presencia del niño ofendido, fue uno de los tragos más amargos de mi vida. Te abrí la boca de un bofetón, ¿recuerdas? Tú me mirabas con asombro, como si hubieras esperado que saliera en tu defensa, y ahora mismo, después de tantos años, podría jurar que aún me guardas rencor. Sí, Efrencito, nadie como tú para cultivar el resentimiento. Lo riegas cada mañana con agua tibia, lo sientes crecer en tus vísceras como una orquídea de invernadero. Gracias a Dios, a esa edad todavía eras dócil: reprimías tus berrinches y nunca me repelabas cuando te daba coscorrones por contonearte demasiado en la calle. Pero sólo fingías mansedumbre mientras esperabas el momento de hincarme los dientes. La oportunidad llegó el día de tu primera comunión. Como en la escuela te habías convertido en un apestado, sólo pude invitar a la familia y a tus amigos de la colonia. En la iglesia todo había salido a pedir de boca: estabas monísimo con el hábito de monaguillo, tomaste la hostia con devoción y al salir del templo caminabas con paso marcial, como un ferviente soldadito de Cristo. En la merienda con galletas y ponche ofrecida a los invitados te comportaste con tal seriedad que hasta pensé: Dios ha obrado el milagro de enderezarlo. Pero qué va: Dios no cumple antojos ni endereza jorobados. Saliste con los niños a jugar en el patio y las señoras nos quedamos platicando en la sala. De pronto cesó la gritería, mi amiga Licha fue a ver qué pasaba allá afuera y ¡oh sorpresa!: te habías maquillado con mis cosméticos y estabas pintándole los labios a tus amigos. No me pegues, gritaste cuando te cogí del pelo, estábamos jugando al salón de belleza. Ojalá hubiera muerto de la bilis en ese momento. Me hubiera evitado la pena de verte convertido en un adefesio repudiado por toda la gente de bien.

Cuando llegaste a la adolescencia ya no hubo manera de sujetarte la rienda. Junto con la niñez perdiste el decoro, al punto de que ya no te quisieron aceptar en el Colegio Militar, donde la ingenua de mí creía que podían corregirte. Los vagos de la calle imitaban tus andares, los dependientes de la panadería te gritaban leperadas, tu nombre estaba escrito en todas las bardas de la colonia, acompañado de albures y epítetos denigrantes: Efrén quiere que le den, Efrén cacha granizo, Efrén se la come doblada. Como tus modales de señorita escandalizaban al vecindario, el padre Justiniano me rogó que fuéramos a misa de siete y nos sentáramos en la última fila, para no llamar la atención. Querías estudiar una carrera técnica y dije de acuerdo, en pocos años tendrá un oficio y se largara a la capital para vivir su vida. Como quien dice, ya no quería queso sino salir de la ratonera, librarme de ti para recuperar el aprecio de mis vecinos. Pero en vez de largarte a México, donde la gente como tú puede perderse en la multitud, al terminar la carrera de contabilidad conseguiste trabajo en una empresa textil de Puebla, donde te las ingeniaste para disimular tus rarezas. Confíésalo; en realidad no eras tan amanerado, de lo contrario no habrías conseguido trabajo, más bien te afeminabas adrede para hacerme sufrir. Yo no entendía tu apego al terruño. Cuando descubrí el motivo se me vino el alma a los pies. Dime, infeliz: ¿cómo pudiste hacerte amante de un mecánico soldador veinte años mayor que tú, casado y con hijos, sin la menor consideración por su pobre familia? Lo peor fue cuando la esposa vino a reclamarme a la mercería. Era una pelada. En otras circunstancias la hubiera echado a la calle, pero con gran dolor de mi orgullo me vi obligada a pedirle disculpas. No se preocupe, le dije, yo me encargo de meter en cintura al chamaco. Quería denunciarte a la policía, y si no es por mis ruegos, ten por seguro que te hubiera refundido en la cárcel. Pero esa noche, cuando volviste a casa y te eché en cara la monstruosidad que habías cometido, te pusiste muy gallito en vez de agradecerme el favor. Perdida la vergüenza, cubriste de injurias a la esposa del mecánico y me gritaste que ese pelafustán era el gran amor de tu vida. Pero cuál amor, te grité furiosa, y ahora te lo repito: el amor de la gente como tú es una enfermedad venérea, una infección parecida a la lepra. Tomado de la oreja te llevé al baño y de un tirón te bajé los pantalones. Eres un macho, mírate al espejo, ¿no ves ese badajo que te cuelga en la ingle? ¡Pues un día de estos te lo voy a cortar si te sigues comportando como una mujer!
Por tu conducta discreta y respetuosa...

Por tu conducta discreta y respetuosa en las semanas siguientes, creí que mi duro regaño había tenido un efecto saludable sobre tu conciencia. Me dio una gran alegría saber que habías vuelto a confesarte con el padre Justiniano, y ante Dios habías hecho propósitos de enmienda, descorazonado por la noticia de que tu mecánico se había mudado a Cuautla con su familia. Dejaste de usar pantalones entallados, te planchabas el pelo con brillantina como los conscriptos, y hasta hiciste el esfuerzo de leer periódicos deportivos. Complacida por tu formalidad, no me inquietó demasiado que cambiaras el empleo en la compañía textil por una plaza de contador en un bar del centro. El único problema es que voy a desvelarme un poco, me dijiste muy compungido, tengo que hacer el corte de caja pasada la medianoche. Ahora ganabas un poco mejor y de vez en cuando me invitabas a comer o me traías algún regalito. Por esas fechas la ciudad esperaba con sus mejores galas la primera visita de Su Santidad Juan Pablo II. Será por supersticiosa, pero yo atribuí tu cambio de carácter a la visita papal. Contagiada por el júbilo de los poblanos, adorné el zaguán con los colores de la Santa Sede, y el día en que Juan Pablo paseó en carro descubierto por la calle Reforma, me fui a verlo a casa de las Fernández de Zamacona. Mi corazón se inundó de gozo cuando el Sumo Pontífice bendijo con la mano a los espectadores de los balcones. Mis amigas habían preparado una rica merienda, y como los rompopes nos habían puesto un poco alegres, la charla se prolongó hasta las once y media. Para volver más pronto a casa corté camino por la calle 13 Sur, sin sospechar que se había vuelto una zona de tolerancia. De las cantinas salían hombres beodos que trastabillaban al andar y en cada esquina dos o tres mujeres del ganado bravo fumaban con impaciencia esperando clientes. Ni por ser un día de fiesta religiosa habían dejado de practicar su inmundo comercio. Al cruzar el almacén de telas, donde la calle se oscurecía por las deficiencias del alumbrado, descubrí atónita que las meretrices paradas en la banqueta ya no eran hembras, sino mujercitos. Me cambié de banqueta para eludirlos y entonces te descubrí: llevabas una peluca rubia con rayos, botas altas hasta las rodillas y minifalda de cuero. Tenías las piernas tan bien depiladas que cualquiera te hubiera tomado por una mujer de verdad. En ese momento un automóvil se detuvo junto a ti, cruzaste unas palabras con el conductor y te subiste al asiento delantero con aires de vampiresa. Ni siquiera me dio tiempo de gritarte. Muda como una piedra, avergonzada de haber nacido, la bendición de Su Santidad me quemaba el pecho como una marca de hierro candente.

Necesitaba un trago para reponerme de la impresión y cuando llegué a casa me tomé cuatro copas de jerez como si fueran agua. En la televisión, un coro infantil cantaba en honor del Santo Padre: "Tú eres mi hermano del alma realmente el amigo", y esas vocecillas angelicales, no sé por qué, me inflamaron de cólera santa. En una maleta cuidadosamente oculta bajo el armario de las medicinas encontré tu infecto vestuario: vestidos de lentejuela con atrevidos escotes, pelucas, lencería de colores chillones, tacones dorados de plataforma. Eché toda la ropa en una canasta y subí a la azotea decidida a prenderle fuego para acabar con ese foco de infección. Pero las emociones del día me habían alterado los nervios y a media escalera de caracol mis piernas flaquearon. Por más que jalaba aire no podía respirar, de pronto todo se quedó a oscuras. Ni siquiera pude meter las manos al rodar por las escaleras y sólo comprendí la gravedad de lo sucedido cuando abrí los ojos en el cuarto del hospital, vendada de pies a cabeza como las momias de Guanajuato. Dime, Señor, si el pecador es él, ¿por qué me tocó a mí pagar sus culpas? Siempre has negado tu responsabilidad en el accidente, pero sabes de sobra que fuiste el causante de mi desmayo. ¿Quién me había puesto en ese estado de zozobra? ¿Quién me empujó en la escalera sino tu perfidia, tu refinada crueldad? Reconócelo, canalla: estoy paralítica por tu culpa. Dale gracias a Dios que odio los escándalos, pues pude haber presentado una denuncia legal en tu contra. Pero primero muerta que salir retratada en la nota roja como víctima de un travesti asesino.

Desde entonces no he tenido vida, sólo un camino sembrado de abrojos. Estamos a mano, hijo: primero fuiste una carga para mí, ahora yo lo soy para ti. Debo reconocer que no me has escatimado las atenciones. Gracias a tu éxito con los ricos degenerados, en poco tiempo ganaste más que yo en toda una vida de honesta labor. Te has esmerado en llevarme con los mejores doctores de la ciudad, sin duda alguna para aplacar tu sentimiento de culpa. Si fueras un trabajador honrado, tendría una deuda de gratitud enorme contigo. No lo voy a negar, disfruto mucho la silla de ruedas eléctrica, el sofá reclinable y el televisor con pantalla gigante donde veo cada tarde la barra de telenovelas. Pero cuando pienso de dónde han salido estas comodidades, el hígado se me hace moño. Lo que se da sin fineza se acepta sin gratitud. Preferiría mil veces comer pan y agua, dormir en un catre piojoso, morir lentamente por falta de medicinas, antes que padecer esta ignominia. Lo más doloroso ha sido tener que mentir para salvar las apariencias. Yo, que siempre amé la verdad por encima de todas las cosas, me he visto en la obligación de sostener una farsa para hacerle creer a mis pocas amigas que sigues trabajando de contador. Heme aquí convertida en una vulgar embustera, en una encubridora de la peor calaña. Y como ahora dependo completamente de ti, has aprovechado mi debilidad para imponer tus reglas del juego y obligarme a renegar de mis principios morales.

Un buen día se te hizo fácil venir a casa vestido de mujer y en el colmo del cinismo quisiste que te llamara Fuensanta, como te dicen todos tus compañeros de oficio. Dios sabe cuánto me resistí a ser tu cómplice en esa abominable suplantación de sexos. Por más que hicieras caras largas, yo te seguía diciendo Efrén, y cuando me tocaba contestar el teléfono respondía con enfado: ¡Aquí no vive ninguna Fuensanta! Pero tú recurriste a las más viles técnicas de extorsión para hacerme morder el polvo. Jamás olvidaré tu criminal proceder cuando tuve el ataque de cólico. ¡Efrén, te grité, ven por favor a ponerme el cómodo! Tú estabas abajo jugando canasta con tu palomilla de anormales y te hiciste el sordo para castigarme por no hablarte en femenino. Querías ostentar tu poder delante de esa gentuza, a la que tantas veces le colgué el teléfono, y fingiste sordera más de tres horas mientras yo me desgañitaba, torturada por los atroces retortijones. Cuando el colchón de la cama ya era una letrina y las moscas revoloteaban a mi alrededor, la necesidad me obligó a deponer el orgullo y te rogué con tono comedido: ¡Fuensanta, ven por favor! Sólo entonces interrumpiste la partida de cartas para venir en mi auxilio.

Engreído por tu victoria, a partir de entonces me has humillado con una perversidad sin límites. Dime, descastado: ¿qué necesidad tenías de traer a tus clientes a la casa, en vez de hacer tus marranadas en moteles de paso? Ninguna, simplemente querías darte el gusto de restregarme en la cara tus perversiones. Hasta dejabas entornada la puerta de tu cuarto a propósito, para que yo presenciara desde el mío los acoplamientos contra natura cuando estaba recostada en el sofá y no podía moverme a otra parte. Aun con los ojos cerrados oía los rechinidos del colchón y no podía evitar los malos pensamientos. Para colmo, al día siguiente me encontraba los condones usados en el retrete. ¿No podías haberle pedido a esos barbajanes que tuvieran un poco más de higiene, un poco más de consideración con tu pobre tía? ¿O la exhibición de los condones era la parte más divertida de tu nefando placer? Pero a fin de cuentas la justicia celestial impone sus leyes. Si ahora estás derrotado y contrito, si odias hasta el aire que respiras y te has encerrado a piedra y lodo como un leproso, es porque allá en el cielo, donde todo se sabe, la Divina Providencia está cobrándote ojo por ojo y diente por diente.

Si hubieras seguido despeñándote en el vicio sin cambiar de naturaleza, quizá tendrías aún posibilidades de salvación. Pero ¿quién te mandó someterte a esa costosa cirugía para cambiarte los órganos genitales? Antes de esa horrible mutilación eras sólo un alma extraviada: ahora ya no perteneces al género humano, eres un espantajo, una morbosa atracción de feria, como la mujer serpiente y el niño con dos cabezas. Adiviné lo que andabas fraguando desde que trajiste a la casa los folletos médicos en inglés y al escuchar a hurtadillas tus llamadas telefónicas confirmé mis temores. Cuando lo tenías todo listo para largarte a la clínica de Chicago, cumplí con el deber moral de expresarte mi más enérgica condena a la operación. ¿Y cuál fue tu respuesta? Una demencial risotada. ¿Quién te entiende, tía?, me dijiste. Primero querías castrarme y ahora te enojas porque voy a hacer tu santa voluntad. Pero el que ríe al último ríe mejor. En el fondo, lo que buscabas con ese cambio era recobrar la dignidad, salir del hediondo subsuelo donde reptabas y volver al mundo de la gente normal, ¿no es cierto? Pues te salió el tiro por la culata. Mira cómo estás ahora, mira nomás en lo que has venido a parar. Eso es, llora más fuerte y repite conmigo: por mi culpa, por mi culpa, por mi grande culpa. ¿Te extraña el rechazo de la gente respetable? ¿Y que esperabas, iluso? ¿Una bienvenida con cuetes y serpentinas?

Regresaste de Chicago más cambiado por dentro que por fuera. Para sorpresa mía y de toda tu palomilla, en vez de estrenar tu cuerpo feminoide pavoneándote por las calles, me pediste que te enseñara a cocinar, y empezaste a tomar clases de bordado. De un día para otro, la vulgar trotacalles se había convertido en una mujer de hogar. Cuando tus amigos prostitutos te invitaban a salir de juerga les contestabas muy seria: vayan ustedes, ya no me gusta beber, los médicos me prohibieron las desveladas. Quién lo dijera; en el fondo la obsesión de tu vida, el sueño que habías acariciado desde la infancia, era ser una joven casadera. Nunca me lo dijiste con claridad, porque la comunicación entre los dos se había reducido al mínimo, pero nadie te conoce mejor que yo. Tía Nela no tiene un pelo de tonta. Tía Nela ha aprendido mucho en la universidad de la vida. Tía Nela sabe escudriñar los recovecos del corazón. Como buena poblana de clase media, la meta suprema de tu existencia era hacer un buen matrimonio y quién sabe si en tus locas fantasías no abrigaste incluso la ilusión de ser madre.

Al principio, lo confieso, no vi con malos ojos tu cambio de conducta. Hasta orgullosa me puse cuando arrumbaste tus prendas de mujerzuela para copiar mi forma de vestir. Las blusas con puño de encaje, las medias de hilo color carne, los zapatos bajos y las faldas escocesas por debajo de la rodilla no eran ciertamente el atuendo más apropiado para una chica moderna. Pero de cualquier modo, tu nuevo aspecto era una señal de respeto hacia mí. Así fuera de un modo retorcido, mis sacrificios y mis desvelos habían dado fruto, pues ahora seguías como mujer el ejemplo que no te pude inculcar como hombre. Pero una cosa era estar complacida con tu decencia y otra que yo te siguiera el juego cuando perdiste la chaveta y empezaste a buscar marido. Qué poco me conoces, hijito. ¿Acaso pensaste que te iba a servir de tapadera para engañar a un pobre inocente?

Como en Puebla tu reputación estaba por los suelos, preferiste buscar un novio chilango. Y como dice el refrán, nunca falta una media rota para una pierna podrida. Pobre Gustavo, era la víctima ideal. Como sólo venía dos veces por semana a Puebla, para supervisar la fábrica donde trabajaba, y no tenía amigos en la ciudad, nadie podía ponerlo al corriente de tu pasado. Su timidez y su buena crianza te permitieron llevar la engañifa hasta extremos intolerables. Como él sí era católico de a de veras, sólo se atrevía a tomarte de la mano en la sala mientras escuchaban discos de Julio Iglesias, sin aventurarse jamás a caricias mayores. El pobre pensaba que la consumación del amor carnal sólo debe llegar con el matrimonio y tú le hiciste creer que eras virgen. Ja, ja, sí lo eras, pero sólo del orificio recién abierto en tu cuerpo. Por lo menos debiste dejarme fuera de la comedia. Pero como necesitabas completar el cuadro de la armonía familiar, de la moralidad intachable, me incluías en las veladas de sobremesa como una actriz de reparto. Total, pensaste, la vieja ya dobló las manos al llamarme Fuensanta y ahora tiene que tragar camote. Mientras Gustavo se dedicó a medir el terreno y a cortejarte con discreción, tuve la esperanza de que todo concluyera pronto, sin consecuencias graves. Pero el pobre se había enamorado como un colegial. Cuando te propuso matrimonio delante de mí, pensé que, por una elemental honradez, finalmente ibas a quitarle la venda de los ojos. ¡Qué esperanza! En lugar de eso te ruborizaste como una chiquilla, y musitaste un tímido sí con la voz quebrada por la emoción. Cuando los vi besarse en los labios no pude contener un gruñido de protesta, que tú achacaste a mis problemas gástricos. Trágame tierra, pensaba yo, devórame en este instante para no ver más horrores. Fuiste muy astuta, eso sí lo reconozco, fuiste muy lagartona al pedirle que se casaran en México, donde nadie te conoce, en vez de celebrar la boda en Puebla, donde te hubieran corrido a patadas de cualquier templo. ¡Cuántas noches de insomnio pasé mortificada por tu artero engaño, con la oprobiosa certeza de vivir en pecado mortal!

Como tú estabas tan alegre con los preparativos de la boda, ni siquiera notaste mi enconada lucha interior. En tu extrema locura, llegaste a creer que la aberrante boda me hacía feliz. Pues no, óyelo, bien, ¡jamás estuve de acuerdo! Sólo aparentaba estarlo por el miedo al escándalo. Habían empezado a correr las amonestaciones y una voz interior me reprochaba mi cobarde silencio. Por eso, cuando Gustavo se presentó en la casa sin previo aviso el día que tú saliste a recoger el vestido de novia, no pude contenerme y le solté la verdad: Fuensanta no es mujer, se llama Efrén y es un joto operado, todavía estás a tiempo de cancelar la boda. El pobre muchacho se demudó de asombro. Como era tan noble, no creía que semejante cosa fuera posible y me pidió detalles de la operación. Sólo me creyó cuando le mostré tu cartilla del servicio militar. Para ti soy una traidora, lo sé. Pero ante Dios y ante los hombres sólo obedecí el dictado de mi conciencia.
Llora de dolor, llora de amargura, pero no me mires con esos ojos de basilisco. Así empezaste a verme cuando pasaron los días y Gustavo no daba señales de vida. Faltó a las charlas con el cura de la capital que los iba a casar y en su casa siempre te decían que estaba de viaje. Yo no quise abrirte los ojos, porque, la verdad, a esas alturas ya me dabas miedo. Cuando descubra quién lo delató, pensaba, se pondrá como un energúmeno y querrá mandarme a un asilo de inválidos. Ignoro cómo te fuiste a enterar de lo sucedido: quizá Gustavo te dio una última entrevista para aclarar las cosas, quizá uno de sus hermanos o su propia madre te leyó la cartilla. Nunca me diste explicaciones, ni yo tuve tiempo de pedírtelas, porque el día de tu venganza no me dejaste hablar. Había dormido una siesta y aún no me despertaba del todo cuando entraste a mi cuarto con tu vestido de novia, el delineador de cejas corrido por el llanto, como un muñeca de cera derretida, y con tus recias manos de varón apretaste mi cuello hasta quebrarme la tráquea. Desde entonces no te has vuelto a quitar el vestido blanco. Lo has percudido de tanto arrastrar la cola por el suelo y a veces, como ahora, te pones mi chal encima para remedarme frente al espejo. Ni siquiera muerta me tienes respeto. ¿Cómo te atreves a dejar mi cuerpo insepulto a merced de los gusanos? Pero mi legado es inmortal como el de todos los mártires. Mi voz sobrevive en tu boca, mi alma se ha mudado a un cuerpo artificial, deforme, grotesco, pero en ella sigue viva la llama de la fe. Te ordeno coger la pistola que está encima del tocador. Vamos, cobarde, apúntate a la sien y jala el gatillo. ¿Entiendes ahora hasta dónde llega mi autoridad sobre ti?

Serna, Enrique.

Sopor Aeternus - Like a Corpse standing in Desperation (disco 1)

2011-03-24T10:20:00.002-06:00

Desde el otro día estaba subiendo algo de Sopor, pero tenía tarea y se me olvidó.
Así que... Like a Corpse standing in Desperation :)

Disco 1 (Original Demo Recordings)

Omen Sinistrum (original demo)
Dead Souls (original demo)
Stake of my Soul (original demo)
Beautiful Thorn (original demo)
Baptisma (original demo)
The Feast of Blood (original demo)
Sopor Fratrem Mortis Est (original demo)
Reprise (original demo)
White Body (previously unreleased demo, 1992)
Paranoid
Tabor C'alan O'itana
Deep the eternal Forest
Watch your Step (previously unreleased demo, 1994)
Introduction - The Termite People
Anima I
Shadowsphere II
Saltatio Crudelitatis
Freitod-Phantasien
Anima II
Tanz der Grausamkeit
As Fire kissed the Echo Twins

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Voices on the Dark Side (Dark Side of the Moon a Capella)

2011-03-10T10:39:00.000-06:00

Pueees... ya tenía mucho no subía nada de musiquita.
Este es uhn disco tributo al Dark Side Of the Moon (Pink Floyd), en el cual todas las canciones estan A Capella.
Muy chido, a mi me gusta mucho. :D
Solo hay un pequeño detalle: Es un solo track con duración de 43 minutos.

Bajenlo y disfruten ^^

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Una Carroña (Charles Baudelaire)

2011-02-26T16:26:00.002-06:00

Recuerda lo que vimos, alma mía,

esa mañana de verano tan dulce:

a la vuelta de un sendero una carroña infame

en un lecho sembrado de guijarros,

con las piernas al aire, como una mujer lúbrica,

ardiente y sudando los venenos

abría de un modo negligente y cínico

su vientre lleno de exhalaciones.

El sol brillaba sobre esta podredumbre,

como para cocerla en su punto,

y devolver ciento por uno a la gran Naturaleza

todo lo que en su momento había unido;

y el cielo miraba el espléndido esqueleto

como flor que se abre.

Tan fuerte era el hedor que tú, en la hierba

creíste desmayarte.

Zumbaban las moscas sobre este vientre pútrido

del cual salían negros batallones

de larvas que manaban como un líquido espeso

por aquellos vivientes andrajos.

Todo aquello descendía y subía como una ola,

o se lanzaba chispeante

se hubiera dicho que el cuerpo, hinchado por un aliento vago,

vivía y se multiplicaba.

Y este mundo producía una música extraña

como el agua que corre y el viento

o el grano que un ahechador con movimiento rítmico

agita y voltea con su criba.

Las formas se borraban y no eran más que un sueño,

un esbozo tardo en aparecer

en la tela olvidada, y que el artista acaba

sólo de memoria.

Detrás de las rocas una perra inquieta

nos miraba con ojos enfadados,

espiando el momento de recuperar en el esqueleto

el trozo que había soltado.

Y, sin embargo, tú serás igual que esta basura,

que esta horrible infección,

¡estrella de mis ojos, sol de mi naturaleza,

tú, mi ángel y mi pasión!

¡Sí! tal tú serás, oh reina de las gracias,

después de los últimos sacramentos,

cuando vayas, bajo la hierba y las fértiles florescencias,

a enmohecer entre las osamentas.

Entonces, oh belleza mía, di a los gusanos

que te comerán a besos,

¡que he guardado la forma y la esencia divina

De mis amores descompuestos!

Baudelaire, Charles.
"Una Carroña" en Las Flores del Mal.

Amanda Palmer Goes Down Under

2011-02-02T13:59:00.000-06:00

El nuevo disco de Amanda Palmer!
Pues... a mi parecer es un disco que carece de canciones sorprendentes, irreverentes y pegajosas... pero pues no se pierde nada dándole una oida.
En realidad no me gustó mucho, pero sigo en el intento...

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(otro día con más tiempo cargo el tracklist)

La Incondicional (Enrique Serna)

2011-01-22T02:20:00.000-06:00

   Parece mentira, sigues guapísimo a pesar de los años y la enfermedad. No te sonrojes, Saúl, lo digo en serio: ya quisieran muchos llegar a la vejez como tú. A los hombres las canas les sientan mejor que a nosotras, les dan un toque de distinción. A una mujer canosa ni quién la voltee a ver por la calle, en cambio tú eres uno de esos viejitos guapos que todavía pueden arrancarles suspiros a las señoras. ¿Estás cómodo o quieres que te suba la almohada? Mejor no trates de hablar hasta que te quiten el aspirador de la tráquea, ya lo dijo el médico, primero tienes que sacar todas esas flemas de los pulmones. Quién iba a pensarlo, nunca probaste un cigarro, en cambio yo fumé toda la vida y el que acabó con enfisema fuiste tú. Cáncer de fumador pasivo, válgame Dios. Perdóname, gordo, nunca me imaginé que estuvieras tan delicado del aparato respiratorio, te consta que siempre tuve mucho cuidado para no echarte el humo en la cara. ¿Verdad que sí me perdonas? Una sonrisita, por favor, una sonrisita para tu nena. Me la he ganado a pulso por todo el amor que te he dado en treinta y cinco años de matrimonio. ¿Quién te quiere más que yo, a ver? ¿Quién te ha dado comprensión y apoyo en los momentos difíciles? ¿Quién te levanta la moral cuando estás deprimido?

   Malvado, ¿ni siquiera me vas a regalar una sonrisa? Eso quiere decir que estás enojado conmigo. No seas rencoroso, Saúl, llevo tres meses al pie de tu cama, oyendo tu tos de perro, lavándote las axilas con esponja, recogiendo el orinal con tus gargajos ensangrentados, y creo que merezco un poco de consideración. Has tenido suerte conmigo, admítelo.
No eres un hombre fácil, claro que no. Como todos los genios eres egoísta y huraño. Las relaciones públicas nunca fueron tu fuerte. Desde que te conozco vives encerrado en ti mismo, perdido en tu mundo interior de abstracciones y fórmulas matemáticas. La gente cree que eres un mamón engreído, pero en realidad eres tímido, un hombrecito inseguro que siempre tuvo flaca la autoestima y por eso se refugió en una ciencia impenetrable.

   Confiesa, pillín, que al principio sólo me querías para una aventura. Eras un flamante graduado en física nuclear y yo una pobre secretaria de la división de estudios de posgrado. Eras arrogante, como todos los criollos de buena familia, y, aunque me trataras sin condescendencia, en el fondo sentías que ser blanco y rubio te daba una ventaja enorme sobre mí. Debiste pensar: a esta prieta chula me la cojo un rato y a volar, paloma. Pero yo apechugué con tus desprecios. No teníamos un noviazgo formal, porque nunca me declaraste tu amor, sólo íbamos de la cafetería al cine y del cine al hotel. Ni siquiera me presentaste a tu familia, claro, no querías formalizar nada, cuanta menos gente me conociera, mejor, y a los tres meses quisiste mandarme al carajo. “Mira, Evelia –me dijiste muy serio en el Toks de Copilco– eres una mujer adorable y una maravilla de persona, pero esto no puede seguir. Yo estoy muy joven para comprometerme en una relación seria y tú me llevas cinco años, pronto vas a querer tener hijos y no quiero defraudarte. Lo mejor para los dos es que partir de ahora cada quien vaya por su lado.” Jamás te hablé de tener hijos ni de planes matrimoniales, era un cuento que tú inventaste para deshacerte de mí, pues habías pedido una beca para hacer un doctorado en la Universidad de Michigan y no querías llevar torta al banquete. Mucho menos una torta proletaria como yo. Tu plan era pegar el chicle con alguna gringa. ¿Verdad, ingrato, que en ese momento yo te estorbaba?

   Pero no me hagas muecas de hartazgo. Ya sé que has oído mis reclamos un millón de veces, pero hay cosas que nunca te he dicho, y ahora las vas a saber. Te las digo porque ya tienes un pie en el estribo, y si no las saco del corazón, reviento. Necesito confesarme, pues, pero sin arrepentirme de mis pecados. Que se arrepientan quienes han obrado mal, yo gracias a Dios tengo la conciencia limpia. Tu rechazo fue una humillación atroz y esa noche volví destrozada a mi humilde cuarto de vecindad. Este güerito pendejo no se va a burlar de mí, pensé, y en vez de sucumbir al dolor o de regodearme en la pena, comencé a fraguar un plan de reconquista. Ya no debes acordarte, pero, desde nuestras primeras charlas en la coordinación académica, yo había descubierto la manera más eficaz de tomar por asalto tu corazón. El día que nos conocimos te comenté que había leído un artículo tuyo sobre termodinámica en una revista estudiantil de la facultad y estaba fascinada por la brillantez de tus argumentos. No entendí una palabra del artículo, para qué te voy a mentir, pero mi elogio te ruborizó de satisfacción y desde entonces comencé a ganarme tu simpatía. Estabas muy necesitado de elogios, quizá por tener un déficit afectivo, como todos los hijos de padres divorciados, y eso me abría una puerta para echarte el lazo. Esperé un par de meses con paciencia de ilusa que te retractaras de haberme cortado, y, al comprobar que eso nunca sucedería, recurrí a una táctica más audaz: me tomé la libertad de traspapelar la solicitud de tu beca en el archivo de la coordinación académica. Tú sólo recibiste un aviso con el anuncio de tu rechazo, pero nunca supiste el motivo. Ahora ya lo sabes: te negaron esa beca porque la solicitud firmada por el coordinador se quedó extraviada en un altero de papeles y llegó con retraso a Michigan. Pero no me mires feo, que te hice un favor. Las gringas son interesadas, dominantes, cabronas, y estaba segura de que ibas a ser muy desgraciado con ellas. Nada tiene de malo usar un poco de mano negra para garantizar la dicha del ser amado.

   No refunfuñes, por Dios, que te vas a ahogar con las flemas. Lo que menos te conviene a estas alturas es un coraje, podrías tener un paro respiratorio. Te jugué rudo, es verdad, pero ya hice méritos de sobra para pagar mis culpas. Reconoce que sin mí tu vida hubiera sido una eterna lucha contra el desamor. Y al final del camino te hubieras sentido mutilado, roto, vacío, como toda la gente que llega a la vejez huérfana de afecto. La humanidad siempre fue hostil contigo en represalia por la mala cara que le ponías. Sólo en mí podías confiar a ciegas. Primero fui tu esposa, después tu hermana, ahora soy algo parecido a una madre y en mis tres personalidades te he colmado de ternura. Toma eso en cuenta a la hora de hacer el balance de nuestro amor, cuando ya no puedas jalar el aire con ese tubo. Recuerda, por ejemplo, mi compungida llamada de pésame por tu fracaso académico. “Me enteré de lo que pasó y estoy muy sorprendida, Saúl, porque todos los profesores de la división de posgrado tienen una excelente opinión de ti. Me consta que varios mandaron cartas a la Universidad de Michigan recomendándote para la beca. No entiendo cómo pudieron rechazar a nuestro candidato más talentoso, deben de tener el cupo muy limitado. Me imagino que estarás muy chípil con esta noticia. ¿Quieres que nos reunamos a tomar un café?” Cuando me propusiste que en vez del café fuéramos a un bar de Coyoacán, me sentí segura de la victoria: con los tragos ibas a ponerte sentimental. Llevaba un vestido azul de muselina muy entallado, tacones altos, un collar de carey que resplandecía entre mis senos y antes de entrar al bar me bajé el escote para lucirlos. Pero más que mi atuendo sexy te cautivó mi nobleza de buena perdedora. Ni un solo reproche a pesar de tu abandono. Estaba ahí en solidaridad contigo sin pedir nada a cambio. Al calor de los tequilas acabaste llorando en mi hombro, yo también lloré de emoción al beberme tus lágrimas, te disculpaste por haber terminado abruptamente con la única mujer que te comprendía, ven acá, preciosa, no entiendo cómo pude estar tan ciego, y acabamos cogiendo como fieras heridas en un hotel de Taxqueña.

   Pero ¿qué haces, gordo? Nunca vas a alcanzar el botón para llamar a la enfermera con esa mano tan debilucha. ¿Y para qué la quieres llamar? ¿Para acusarme con ella? No seas infantil, por Dios, trae acá ese botón. Lo vamos a poner más lejos, colgado de la botella de suero, para que no se te ocurra buscarlo a tientas. Siempre queriendo huir de mí, ¡qué tonto has sido! Nunca pude estar segura de tu amor, ni siquiera en los años de más pasión, cuando nos mudamos juntos al apartamento de la Narvarte. Yo me entregué sin reservas y tú sólo me amabas a medias, con la mente en otra parte. Siempre fui tu peor es nada, el premio de consolación de alguien que se creía digno de una princesa nórdica, y por eso tenía que estar con el ojo avizor para adelantarme a las malas intenciones de todas las viejas que te rondaban. ¡Cuántas mujeres se derretían por ti cuando eras un joven apuesto! Algunas eran bastante guapas y, como no tenía armas para alejarlas de ti, me resigné a compartirte. Sí, gordito, sé perfectamente que en esa época me pusiste el cuerno con Sara Márquez, la maestra de biología, con Josefina, la cuñada de tu hermano, con Lupe Iglesias, la vecina del 402, y quién sabe con cuántas putas más, pero yo me mordí el rebozo como una mujercita abnegada, porque sabía que ninguna de ellas iba a lograr separarnos.

   Otras recurren a los embarazos rápidos para retener al hombre, yo no tuve necesidad de eso. Los hijos vinieron cuando tú los quisiste, no te salí con domingo siete. Me las ingenié para sujetarte con cadenas más sutiles, tan sutiles que nunca sentiste cómo te apretaban el cuello. Cuanto más me engañabas, más chorros de miel derramaba en tu oído. “Te admiro, mi cielo, no sabes cuánto me deslumbra tu capacidad intelectual. Eres un hombre fuera de serie y me siento orgullosa de compartir la vida contigo. No me atrevo a perturbarte cuando te distraes porque sé que estás elucubrando teorías geniales. Así deben de haber sido Newton y Einstein, unos locos maravillosos flotando en las nubes. Tarde o temprano el talento se impone, ya lo verás, les guste o no a los envidiosos tendrán que reconocerte. Cuando termines el posgrado y puedas desarrollar tus ideas, el mundo científico se va a rendir a tus pies.”

   Que las otras te dieran placer en la cama y cumplieran tus fantasías de don Juan: sólo yo sabía alimentar tu vanidad insatisfecha. Necesitabas mis halagos como una droga porque tu carrera se había ido a pique, y con cada tropiezo tu ego famélico exigía más terrones de azúcar. Te gusta culparme de todos tus males, pero yo no hice nada para empujarte a la vida bohemia, no, señor, tú solito te echaste la soga al cuello. Ya eras ayudante de investigación en el Instituto de Física y, si te hubieras doctorado pronto, de seguro te habrían dado la anhelada plaza de investigador titular. Pero como necesitabas ganar dinero para tus parrandas, te metiste a dar clases de física en una preparatoria, una chamba que odiabas, y la mitad del sueldo se te iba en empinar el codo con otros bebedores enamorados de su fracaso. Te amanecías chupando en los antros de la Doctores y con las pavorosas crudas que tenías ni ganas te daban de ir a la facultad. No hagas pucheros, que yo no te empujé a la bebida ni te induje a abandonar el doctorado: échale la culpa a tu compadre Joselo, el que más te sonsacaba para beber. Más bien deberías agradecerme que te haya seguido queriendo a pesar de ver cómo te hundías en la mediocridad. Con un poco de disciplina hubieras podido trabajar en la prepa sin descuidar tus estudios. Pero te dejaste llevar por la inercia, el trago te hinchó la cara como un sapo y a los treinta y cinco años ya eras un perdedor con las ilusiones podridas. Yo fui tu compañera de naufragio, la incondicional que nunca te volvió la espalda. Y mira cómo me pagas una vida entera de sacrificios: denigrándome en este maldito cuaderno que encontré en tu escritorio. Es un diario de cuando eras joven, qué escondidito te lo tenías. Sí, forcé la chapa del cajón, ¿y qué? Nomás faltaba que después de tantos años de intimidad me guardaras secretos.

   Oye nada más las inmundicias que dices de mí: “Pobre Evelia, desde hace tiempo no la deseo, pero estoy atado a ella por un lazo más fuerte que el placer: la compasión. Ayer, al salir del colegio, me fui con Sarita a su departamento, y después de hacer el amor volvió a sacar de su ronco pecho la queja de siempre: está cansada de verse conmigo a escondidas y quiere que le pida el divorcio a Evelia. Tiene razón, es enfermizo prolongar un matrimonio en estado de coma. Necesito romper mis ataduras y esta vez le prometí que hablaría con mi esposa para cantársela derecha. Pero claro, al llegar a casa quedé apabullado por la abnegación de Evelia. A pesar de olerse mi engaño, porque no tiene un pelo de tonta, ni siquiera me preguntó adónde había estado toda la tarde. Siempre evita colocarme en situaciones incómodas con un tacto de geisha. Después de acostar a los niños me sirvió un plato delicioso de romeritos con mole y por falta de valor para entrar de lleno en el espinoso tema del divorcio, le hablé de mi sueño imposible: diseñar un nuevo modelo experimental para generar radioisótopos de uso médico, un proyecto de investigación que me ronda la cabeza desde hace tiempo. Mi querido profesor Gluckman, a quien le conté la idea, me dijo que si quiero desarrollar el proyecto por la libre, sin apoyo institucional, puede darme chance de trabajar en el laboratorio del Instituto. Pero de qué sirve hacerme ilusiones, le dije a Evelia, si la chamba no me deja tiempo para nada. Pues renuncia a la escuela, mi amor, me propuso ella, entusiasmada. Si quieres yo puedo trabajar turnos dobles en la universidad, para cubrir los gastos de la casa. En pocas palabras, está dispuesta a mantenerme mientras yo me dedico al proyecto. Conmovido, la besé con ternura en la frente y la idea de pedirle el divorcio me pareció una monstruosidad. Para darle rapidez al asunto, hoy mismo Evelia solicitó el doble turno al sindicato universitario. Creo que estoy abusando vilmente de su bondad. En el fondo me está pidiendo: sigue conmigo aunque ya no me quieras, mira de lo que soy capaz con tal de salvar nuestro amor. Estoy agradecido por su sacrificio, pero sobre todo le tengo lástima. Romper con ella en estas circunstancias sería como darle una patada a un perro enfermo tendido a mis pies.”

   Hijo de la chingada, ¿conque todos estos años me has tenido lástima? ¿No sería más bien que necesitabas sentirte idolatrado por alguien? Cualquier otra mujer con más dignidad que yo te hubiera puesto en aprietos. Es muy cómodo tener en casa a una foca enamorada que te aplaude sin motivo, lo merezcas o no. El orgullo está siempre ileso, nadie puede clavarle puñales, ni siquiera alfileres. En cambio las mujeres exigentes, las que ponen condiciones para dar amor a cuentagotas, señalan con dureza los defectos de sus maridos. Y, sobre todo, ninguna de ellas te hubiera quemado incienso como yo. Acepta la verdad: te quedaste conmigo porque te faltaron huevos para exponerte a la incertidumbre de un amor entre iguales. Pero a fin de cuentas, mira quién ganó la pelea. Mal que bien, he compartido la vida con la persona que más quise. Tú en cambio no puedes decir lo mismo. Ah, ¿y ahora chillas? Por favor, Saúl, no seas cursi. ¿Dónde quedó la mala leche que destilabas en tu diario? Te resignaste al menor de los males por miedo a perder los privilegios que tenías conmigo. En la casa eras un rey, o más bien creías serlo, pues nunca te diste cuenta de que yo fingía obediencia para mandar mejor. Así como lo oyes: yo he mandado siempre desde el suelo donde estoy tendida a tus pies.

   De la humillación sin límites surge una fuerza que subyuga los corazones. Cuando más servil era contigo, en la época en que trabajaba para mantenerte mientras tú intentabas sacar a flote tu carrera científica, te tuve más controlado que nunca. Tu experimento pudo ser un éxito si hubieras aceptado la crítica constructiva del doctor Gluckman. Él te advirtió que el nuevo modelo de radioisópato, o como se llame la chingadera esa, no funcionaba bien y tenías que hacer cambios de fondo. Pero tú creíste que Gluckman envidiaba tu invento y te estaba poniendo una trampa, quizá con la torva intención de plagiarte la idea. Cuando me confiaste tus temores comprendí de inmediato de que eran absurdos. Debiste hacerle caso a Gluckman y corregir las fallas que te había señalado. Pero te dije justamente lo contrario de lo que pensaba: “No le hagas caso a ese viejo imbécil, te tiene mala voluntad porque jamás ha descubierto nada valioso.” Era lo que deseabas oír, ¿verdad? Sentirte envidiado por el género humano es una de tus peores debilidades, y yo la he explotado hasta el cansancio. Como todos los genios incomprendidos, creías que medio mundo conspiraba contra ti. Lo dices en tu cuaderno: “Me da mala espina que Gluckman me salga con estas observaciones cuando ya tengo fijada la entrevista con la gente de la compañía que me quiere comprar la patente. Quizá está poniéndome una zancadilla para ofrecer el invento a otra empresa.”

Ay, Saúl, con esos humos nadie puede triunfar. Siguiendo mi consejo, presentaste tu proyecto a los peritos de la empresa sin hacerle caso a tu profesor y ocurrió lo que yo esperaba: lo rechazaron por sus errores de cálculo. En el colmo de la necedad, volviste a casa echando pestes, jurando que los expertos en ingeniería médica te habían descalificado sin argumentos. El mundo científico era una letrina que se regía por favoritismos, y a ti te pisoteaban por no haberle lamido las suelas a nadie. Primero muerto que renunciar a tus delirios de grandeza, a tu pobre orgullo martirizado. Solidaria hasta la ignominia, me puse varias borracheras contigo en las que te di la razón en todo. Incluso lloré cuando te derrumbabas delante de mí, pero en el fondo estaba contenta. El éxito de tu proyecto era una amenaza para nuestra pareja. Si la comunidad científica te reconocía, si empezabas a destacar como físico innovador, tendrías el ego mejor nutrido y entonces dejarías de necesitarme. Por fortuna he conservado hasta hoy la presidencia de tu club de admiradores, en el que soy el único miembro.

   Pero no te pongas así, mi cielo, te sienta mal ese color morado. Con un poco más de resignación, de sabiduría para aguantar los sinsabores de la existencia, pudiste haber disfrutado tu modesta felicidad hogareña. Nuestros dos hijos tienen título universitario y Jorgito ya se independizó. ¿No te da gusto? Claro, esa clase de triunfos no dan fama ni lustre, pero deberías valorarlos un poco más. En la preparatoria recibiste una medalla con baño de oro por tus treinta años de docencia y no negarás que te hicieron un emotivo homenaje. Hasta hubo poemas en tu honor, declamados por los mejores alumnos de sexto. Eres el decano de la escuela y todos te respetan. Mírame a mí, nunca pasé de secretaria y sin embargo me siento plenamente realizada, como dicen las actrices de la tele. Pero tú no le encuentras el gusto a nada porque sigues ambicionando la gloria que se te fue de las manos, ahora con un rencor de novio despechado. Desde que tus amantes te abandonaron por viejo y borracho se te recrudeció el mal carácter. Perdido el orgullo viril, ya no tuviste ningún clavo del que agarrarte. Pleitos callejeros por incidentes de tránsito, largas rachas de melancolía, silencios sepulcrales en las cenas de Navidad, berrinches idiotas en los restaurantes, ¡cuántas vergüenzas me has hecho pasar! Pero a pesar de todo yo te sigo endulzando el alma. He respondido a tus majaderías con caricias, poniéndoles buena cara a los malos tiempos. ¿Me dejas peinarte? Ese mechón de pelo te tapa los ojos, con la frente despejada brilla más tu mirada de soñador. Siempre me han fascinado los fulgores de inteligencia que te brotan de las pupilas. ¡Cuántas ideas fabulosas debes de tener guardadas en la cabeza! Hombres como tú se dan una vez en un siglo, deberían declararte patrimonio cultural de la humanidad. Adoro a mi genio, y lo voy a seguir mimando hasta el último aliento. Déjame secar tus lágrimas, gordito, quiero que estés presentable cuando vengan a recogerte los camilleros. ¿Te molesta si fumo?

La incondicional, Enrique Serna

Imagen: Smoking, de TearsOfMySins

Yma Sumac - Legend of the Sun Virgin

2011-01-10T10:37:00.003-06:00

Para la primera entrada del año subo un disco muy curioso.
De hecho, no tiene mucho que yo me hice de él.
Hace un par de semanas, un buen día, en el radio pasaron Kuyaway, y le agarré el gusto a primera oida :)

1. Karibe Taki
2. Witallia
3. Lament
4. Zana
5. Kuyaway (canción de amor inca)
6. Suray Surita
7. Es No Vida
8. Mamayally

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La identidad de los fracasados (Joaquín Peón Íñiguez)

2010-12-27T19:01:00.001-06:00

El hecho de que nostalgio se haya agachado a recoger el rostro sin cuerpo que encontró tirado a media calle no tiene nada que ver con el destino, la multicasualidad de la realidad, ni mucho menos con aquellas coincidencias mal logradas que los fracasados como él tienen que soportar a diario. Lo que le ocurriño esa tarde del tercer lunes de aquella semana es algo ajeno a la historia. Sucedió sin explicación aguna. Y definitivamente su objetivo no era trascender en la vida de un individuo en la forma en que lo hizo.

Lo primero que cruza por la mente de Nostalgio es la cantidad de personas despistadas que pasaron junto al rostro sin tomarlo en cuenta. Imagina que quizá se le cayó a un despistado tres cuadras antes y llegó ahí gracias a Tres Niños Aburridos que lo patearon hasta llegar al hogar del segundo, donde cenarían esa noche. la realidad es muy distinta. El rostro se resbaló de la cabeza de Hombre Cansado De Su Pasado sin que él se diera cuenta y no se movió de ahí hasta que Nostalgio lo recuperó. Decenas de personas muy ocupadas con el paso siguiente nunca voltearon hacía abajo. Gracias a todos ellos un hombre adicto a la tristeza y a las pastillas se sentó en la primera banca que encontró a hacerse una serie d epreguntas inevitables: ¿a quién le pertenecen esta nariz puntiaguda y estas cejas sobrepobladas? ¿Qué hace este hombre ahora con una manta de piel en lugar de sus facciones?

Después de descubrir que no hallaría respuestas, decide hacer lo que cualquier persona con un gramo de moral haría: ir al palacio de gobierno a informar al Empleado de Sexta sobre esta situación. Toma el primer camión hacía el Centro, se presenta bajo un nombre falso y tiene un diálogo absurdo con el sujeto que lo atiende.
-Buenas tardes, me llamo Ramón Alcocer y me encontré este rostro tirado en Chuburná, pensé que podría acudir a ustedes para que me ayudaran a buscar al dueño, supongo que podrían anunciarlo en los medios de comunicación.
-Lo lamento mucho, señor Alcocer, pero si hiciésemos el anuncio que usted nos pide, cualquier Don Nadie sin rostro podría adueñarse de unos labios que no le pertenecen o, peor aún, uno de esos feos de cajón podrían deshacerse del suyo y reclamar el de éste hombre que muchas solitarias urgidas considerarían atractivo.
-Debe de haber algo que podamos hacer, quizá pueda guardarlo aquí y tarde o temprano su dueño vendrá por él.
-Su sugerencia no es mala, sin embargo, el gobierno del estado no puede hacerse responsable de la identidad de un Ser Humano.
-Discúlpeme, Licenciado De Sexta, pero no creo que una nariz defina a una persona
-Estoy en completo desacuerdo; el cuerpo en las sociedades occidentales es amigo íntimo del alma, imagínese lo que podría ocurrir si este rostro cae en las manos equivocadas.
-¿A qué se refiere?
-Bueno, tarde o temprano el Falso Portador Del Rostro se encontrará con algún viejo amigo de la prepa, y cuando éste le recuerde de aquella morena de la minifalda que se sentaba en la última fila, el hombre pondrá tal cara de desconcierto que podría desencadenar una serie de sucesos que quizá terminen afectando a todo el estado.
-Lo veo poco probable.
-No lo es, y mucho menos si el hombre es casado.
-¿Y qué sugiere que haga?
-Encuentre a su dueño.
-¿Y si no lo logro?
-El gobierno tendrá que deshacerse de todos los Hombres Sin Rostro que habitan en el estado.
-Pero eso sería un crimen contra la humanidad, una injusticia desmedida.
-Es la única medida que podemos tomar, ahora le agradecería que se marchara.
-Pero...
-No hay más que decir, manténganos informados, adiós.

Nostalgio sale desanimado hacia el Centro. Sabe que al gobierno sólo se debe acudir para cualquier clase de papeleo. No sabe qué hacer con el resto de su tarde, así que compra una cajetilla de cigarros y se marcha a su hogar, donde tomará la decisión final sobre lo acontecido. En casos como éste lo mejor que se puede hacer es solucionar el problema lo antes posible. Si se lo deja pasar, el efecto bola de nieve podría complicar la situación.

Entra a la cocina, se sirve un tequila doble que le servirá para tragarse dos antidepresivos y se sienta frente al espejo más grande de su casa. Comienza a jugar con el rostro. Se lo coloca ancima del suyo y se ríe de sí mismo. Piensa en distinras formas de solucionar el conflicto. No puede permitir la masacre de los Hombres Sin Rostro. Descarta la idea de salir en busca del dueño. Es posible que nunca lo encuentre. Se plantea otras alternativas. Si el Empleado De Sexta no hubiera sido tan claro con las consecuencias que podría tener un anuncio en prensa, ya hubiera llamado al diario para comunicarles la noticia.

Se queda sentado frente al espejo más de dos horas hasta que se le ocurre la única solución viable. Acaricia sus labios, se toma una última foto. Luego desliza su mano sobre su cabellera y con extremo cuidado remueve su rostro. Lo coloca sobre la silla de al lado y toma la cara de Hombre Cansado De Su Pasado y asume esa identidad. Mañana acudirá al palacio de gobierno y le dirá al Empleado De Sexta que un amable caballero, de nombre Ramón Alcocer, le entregó su rostro impecable, sin un rasguño. A conticuación recuerda todos sus fracasos: mujeres que le dijeron que no antes de que tuviese la oportunidad de decirles el discurso que había escrito la noche anterior y que planeaba decir con absoluta naturalidad, trabajos que perdió por tener serios conflictos con la autoridad, piedras con las que tropezó, apuestas que no ganó, oportunidades que desperdició.

Mira su antiguo rostro a los ojos con extremo odio y sin pensarlo dos veces lo lanza con todas sus fuerzas por la ventana. Una hora después. Uno de los Niños Aburridos sale de casa de su amigo y, en una búsqueda desesperada por entretenerse, patea con puntería de Robin Hood el rostro de Nostalgio hasta que cae por una alcantarilla. No se sabe si algún día será encontrado.

Joaquín Peón Íñiguez

Revista Lenguaraz, número 20, México.

Imágen: Fendetestas

La Perfecta Señorita (Patricia Highsmith)

2010-12-11T02:23:00.001-06:00

Theodora, o Thea como la llamaban, era la perfecta señorita desde que nació. Lo decían todos los que la habían visto desde los primeros meses de su vida, cuando la llevaban en un cochecito forrado de raso blanco. Dormía cuando debía dormir. Al despertar, sonreía a los extraños. Casi nunca mojaba los pañales. Fue facilísimo enseñarle las buenas costumbres higiénicas y aprendió a hablar extraordinariamente pronto. A continuación, aprendió a leer cuando apenas tenía dos años. Y siempre hizo gala de buenos modales. A los tres años empezó a hacer reverencias al ser presentada a la gente. Se lo enseñó su madre, naturalmente, pero Thea se desenvolvía en la etiqueta como un pato en el agua.

-Gracias, lo he pasado maravillosamente -decía con locuacidad, a los cuatro años, inclinándose en una reverencia de despedida al salir de una fiesta infantil. Volvía a su casa con su vestido almidonado tan impecable como cuando se lo puso. Cuidaba muchísimo su pelo y sus uñas. Nunca estaba sucia, y cuando veía a otros niños corriendo y jugando, haciendo flanes de barro, cayéndose y pelándose las rodillas, pensaba que eran completamente idiotas. Thea era hija única. Otras madres más ajetreadas, con dos o tres vástagos que cuidar, alababan la obediencia y la limpieza de Thea, y eso le encantaba. Thea se complacía también con las alabanzas de su propia madre. Ella y su madre se adoraban.

Entre los contemporáneos de Thea, las pandillas empezaban a los ocho, nueve o diez años, si se puede usar la palabra pandilla para el grupo informal que recorría la urbanización en patines o bicicleta. Era una típica urbanización de clase media. Pero si un niño no participaba en las partidas de «póquer loco» que tenían lugar en el garaje de algunos de los padres, o en las correrías sin destino por las calles residenciales, ese niño no contaba. Thea no contaba, por lo que respecta a la pandilla.

-No me importa nada, porque no quiero ser uno de ellos -les dijo a sus padres.

-Thea hace trampas en los juegos. Por eso no queremos que venga con nosotros -dijo un niño de diez años en una de las clases de Historia del padre de Thea.

El padre de Thea, Ted, enseñaba en una escuela de la zona. Hacía mucho tiempo que sospechaba la verdad, pero había mantenido la boca cerrada, confiando en que la cosa mejorara. Thea era un misterio para él. ¿Cómo era posible que él, un hombre tan normal y laborioso, hubiese engendrado una mujer hecha y derecha?

-Las niñas nacen mujeres -dijo Margot, la madre de Thea-. Los niños no nacen hombres. Tienen que aprender a serlo. Pero las niñas ya tienen un carácter de mujer.

-Pero eso no es tener carácter -dijo Ted-. Eso es ser intrigante. El carácter se forma con el tiempo. Como un árbol.

Margot sonrió, tolerante, y Ted tuvo la impresión de que hablaba como un hombre de la edad de piedra, mientras que su mujer y su hija vivían en la era supersónica.

Al parecer, el principal objetivo en la vida de Thea era hacer desgraciados a sus contemporáneos. Había contado una mentira sobre otra niña, en relación con un niño, y la chiquilla había llorado y casi tuvo una depresión nerviosa. Ted no podía recordar los detalles, aunque sí había comprendido la historia cuando la oyó por primera vez, resumida por Margot. Thea había logrado echarle toda la culpa a la otra niña. Maquiavelo no lo hubiera hecho mejor.

-Lo que pasa es que ella no es una sinvergüenza -dijo Margot-. Además, puede jugar con Craig, así que no está sola.

Craig tenía diez años y vivía tres casas más allá. Pero Ted no se dio cuenta al principio de que Craig estaba aislado, y por la misma razón. Una tarde, Ted observó cómo uno de los chicos de la urbanización hacía un gesto grosero, en ominoso silencio, al cruzarse con Craig por la acera.

-¡Gusano! -respondió Craig inmediatamente.

Luego echó a correr, por si el chico lo perseguía, pero el otro se limitó a volverse y decir:

-¡Eres un mierda, igual que Thea!

No era la primera vez que Ted oía tales palabras en boca de los chicos, pero tampoco las oía con frecuencia y quedó impresionado.

-Pero, ¿qué hacen solos, Thea y Craig? -le preguntó a su mujer.

-Oh, dan paseos. No sé -dijo Margot-. Supongo que Craig está enamorado de ella.

Ted ya lo había pensado. Thea poseía una belleza de cromo que le garantizaría el éxito entre los muchachos cuando llegara a la adolescencia y, naturalmente, estaba empezando antes de tiempo. Ted no tenía ningún temor de que hiciera nada indecente, porque pertenecía al tipo de las provocativas y básicamente puritanas.

A lo que se dedicaban Thea y Craig por entonces era a observar la excavación de un refugio subterráneo con túnel y dos chimeneas en un solar a una milla de distancia aproximadamente. Thea y Craig iban allí en bicicleta, se ocultaban detrás de unos arbustos cercanos y espiaban riéndose por lo bajo. Más o menos una docena de los miembros de la pandilla estaban trabajando como peones, sacando cubos de tierra, recogiendo leña y preparando papas asadas con sal y mantequilla, punto culminante de todo esfuerzo, alrededor de las seis de la tarde. Thea y Craig tenían la intención de esperar hasta que la excavación y la decoración estuvieran terminadas y luego se proponían destruirlo todo.

Mientras tanto a Thea y a Craig se les ocurrió lo que ellos llamaban «un nuevo juego de pelota», que era su clave para decir una mala pasada. Enviaron una nota mecanografiada a la mayor bocazas de la escuela, Verónica, diciendo que una niña llamada Jennifer iba a dar una fiesta sorpresa por su cumpleaños en determinada fecha, y por favor, díselo a todo el mundo, pero no se lo digas a Jennifer. Supuestamente la carta era de la madre de Jennifer. Entonces Thea y Craig se escondieron detrás de los setos y observaron a sus compañeros del colegio presentándose en casa de Jennifer, algunos vestidos con sus mejores galas, casi todos llevando regalos, mientras Jennifer se sentía cada vez más violenta, de pie en la puerta de su casa, diciendo que ella no sabía nada de la fiesta. Como la familia de Jennifer tenía dinero, todos los chicos habían pensado pasar una tarde estupenda.

Cuando el túnel, la cueva, las chimeneas y las hornacinas para las velas estuvieron acabadas, Thea y Craig fingieron tener dolor de tripas un día, en sus respectivas casas, y no fueron al colegio. Por previo acuerdo se escaparon y se reunieron a las once de la mañana en sus bicicletas. Fueron al refugio y se pusieron a saltar al unísono sobre el techo del túnel hasta que se hundió. Entonces rompieron las chimeneas y esparcieron la leña tan cuidadosamente recogida. Incluso encontraron la reserva de papas y sal y la tiraron en el bosque. Luego regresaron a casa en sus bicicletas.

Dos días más tarde, un jueves que era día de clases, Craig fue encontrado a las cinco de la tarde detrás de unos olmos en el jardín de los Knobel, muerto a puñaladas que le atravesaban la garganta y el corazón. También tenía feas heridas en la cabeza, como si lo hubiesen golpeado repetidamente con piedras ásperas. Las medidas de las puñaladas demostraron que se habían utilizado por lo menos siete cuchillos diferentes.

Ted se quedó profundamente impresionado. Para entonces ya se había enterado de lo del túnel y las chimeneas destruidas. Todo el mundo sabía que Thea y Craig habían faltado al colegio el martes en que había sido destrozado el túnel. Todo el mundo sabía que Thea y Craig estaban constantemente juntos. Ted temía por la vida de su hija. La policía no pudo acusar de la muerte de Craig a ninguno de los miembros de la pandilla, y tampoco podían juzgar por asesinato u homicidio a todo un grupo. La investigación se cerró con una advertencia a todos los padres de los niños del colegio.

-Sólo porque Craig y yo faltáramos al colegio ese mismo día no quiere decir que fuésemos juntos a romper ese estúpido túnel -le dijo Thea a una amiga de su madre, que era madre de uno de los miembros de la pandilla. Thea mentía como un consumado bribón. A un adulto le resultaba difícil desmentirla.

Así que para Thea la edad de las pandillas -a su modo- terminó con la muerte de Craig. Luego vinieron los novios y el coqueteo, oportunidades de traiciones y de intrigas, y un constante río, siempre cambiante, de jóvenes entre dieciséis y veinte años, algunos de los cuales no le duraron más de cinco días.

Dejemos a Thea a los quince años, sentada frente a un espejo, acicalándose. Se siente especialmente feliz esta noche porque su más próxima rival, una chica llamada Elizabeth, acaba de tener un accidente de coche y se ha roto la nariz y la mandíbula y sufre lesiones en un ojo, por lo que ya no volverá a ser la misma. Se acerca el verano, con todos esos bailes en las terrazas y fiestas en las piscinas. Incluso corre el rumor de que Elizabeth tendrá que ponerse la dentadura inferior postiza, de tantos dientes como se rompió, pero la lesión del ojo debe ser lo más visible. En cambio Thea escapará a todas las catástrofes. Hay una divinidad que protege a las perfectas señoritas como Thea.

La Perfecta Señorita, Patricia Highsmith

Imagen: Beautiful Young Lady by addonemore

Cabaret Noir

2010-12-08T12:08:00.000-06:00

Contrario a lo que pueda parecer, esta es una banda de Jazz.

Ya viejito el disco( 2004... creo) , pero muy bueno :)

1. Ordinary Night (In a Prpvincial Town)
2. The Uronic Death
3. On a Sunday Morning
4. Ballade du Nuage
5. Relativity
6. Nameless
7. Walts for Debby
8. Radio Waves
9. Fading Memory
10. Ballade du Nuage (English Version)

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Una conversación tranquila (Charles Bukowski)

2010-11-20T19:39:00.000-06:00

La gente que viene a mi casa es un poco rara, pero en fin, casi todo el mundo es un poco raro. El mundo se estremece y tiembla más que nunca, y las consecuencias son evidentes. hay uno que es un poco gordo, y que se ha dejado ahora una barbita, y tiene un aspecto bastante aceptable. quiere leer uno de mis poemas en una lectura de poesía. le digo que vale y luego le digo COMO se lee y se pone un poco nervioso. —¿dónde está la cerveza? ¿es que no tienes nada de beber? coge catorce pipas de girasol, se las mete en la boca, masca como una máquina, yo voy a por la cerveza. este chico, Maxie, nunca ha trabajado. sigue yendo a la universidad para que no le manden a Vietnam. ahora estudia para rabino. será un magnífico rabino, es lo suficientemente lujurioso y está lo bastante lleno de mierda. será un buen rabino. pero en realidad no está contra la guerra. como la mayoría de la gente, él divide las guerras en buenas y malas. quiso participar en la guerra árabe—' israelí, pero antes de que pudiese hacer el equipaje terminó el embrollo. en fin, es evidente que los hombres seguirán matándose. basta con darles esa cosilla que trastorne su proceso de razonamiento. no es bueno matar a un norvietnamita: está bien matar a un árabe. será un magnífico rabino. me quita la cerveza de la mano, echa un poco de liquido sobre las pepitas de girasol y dice: —Jesús.
—vosotros matásteis a jesús —digo yo.
—¡no empieces otra vez con eso!
—no lo haré. yo no soy así.
—quiero decir, Dios mío, me enteré de que te había dado mucho dinero en derechos TERROR STREET.
—sí, soy su «éxito de ventas». conseguí superar sus series de Duncan, Creeley y Levertov todas sumadas. pero quizás eso no signifique nada... también venden muchos ejemplares de Los Angeles Times todas las noches y en Los Angeles Times no hay nada.
—sí.
seguimos con la cerveza.
—¿cómo está Harry? —preguntó. Harry es un chaval, Harry ERA un chaval que había salido del manicomio. escribí la introducción al primer libro de poemas de Harry. eran muy buenos. casi aullaban. luego, Harry consiguió un trabajo al que yo me negué: escribir para las revistas de chicas. le dije «no» al director y envié a Harry. Harry era un lío. trabajaba cuidando niños, ya no escribe poemas.
—oh, Harry. tiene CUATRO motocicletas. el 4 de julio, reunió a la gente en su patio trasero y quemó quinientos dólares de fuegos artificiales. en quince minutos, los quinientos dólares se esfumaron en el cielo.
—Harry está en el buen camino.
—seguro. gordo como un cerdo. bebe buen whisky. come sin parar. se casó con esa mujer que cobró 40.000 dólares cuando murió el marido. tuvo un accidente cuando buceaba quiero decir que se ahogó. ahora Harry se ha hecho con un equipo de buceo con escafandra.
—precioso.
—tiene celos de ti, a pesar de todo.
—¿por qué?
—no lo sé. en cuanto se menciona tu nombre se pone furioso.
—estoy colgando de un hilo. lo sé de sobra.
—tienen cada uno un suéter con el nombre del otro. ella cree que Harry es un gran escritor, tiene poca experiencia. están
tirando una pared para hacerle un estudio. insonorizado, como Proust. ¿era Proust?
—¿el que tenía un estudio forrado de corcho?
—sí, eso creo. de cualquier forma, va a costarles dos de los grandes. ya veo al gran autor escribiendo en su estudio forrado de corcho, «Lilly saltó ágilmente la cerca del granjero John... ».
—dejemos en paz a ese tío... es tan curioso que él esté ahogándose en dinero.
—ya. bueno, ¿qué tal la pequeña? ¿cómo se llama? ¿Marina? —Marina Louise Bukowski. sí. me vio salir de la bañera el otro día. tiene tres años y medio ahora. ¿sabes lo que dijo?
—no.
—me dijo: Hank, mira tu ridículo ser. todo eso colgando por delante y sin nada que cuelgue por detrás.
—demasiado.
—sí. ella esperaba que hubiera pene por los dos lados.
—quizás no sea tan mala idea.
—sí para mí. no consigo trabajo bastante para uno.
—¿tendrías un poco más de cerveza?
claro, perdona.
saqué las cervezas.
—estuvo aquí Larry —le dije.
—¿sí?
—sí. cree que la revolución será mañana por la mañana. puede que sí y que no. quién sabe. le dije que el problema con las revoluciones es que han de empezar de DENTRO—afuera no de fuera—ADENTRO. lo primero que la gente hace en una revuelta es correr y agarrar una tele en color. quieren el mismo veneno que hace al enemigo un imbécil. pero él no hizo caso. se echó el fusil al hombro. fue a Méjico a unirse a los revolucionarios. los revolucionarios bebían tequila y bostezaban. y además, la barrera del idioma. ahora es Canadá. tienen un nido de comida y armas en uno de los estados del norte. pero no tienen la bomba atómica. están jodidos. y sin fuerza aérea.
—tampoco la tienen los vietnamitas. y están haciéndolo muy bien.
—eso es porque no podemos utilizar la bomba atómica a causa de Rusia y China. pero supongamos que decidimos bombardear un reducto de «castros» en Oregón, eso sería asunto nuestro, ¿no?
—hablas como un buen norteamericano.
—yo no hago política. soy un observador.
—menos mal que no todos se limitan a observar, porque si no nunca llegaríamos a ninguna parte.
—¿hemos llegado a alguna parte?
—no lo sé.
—tampoco yo. pero sé que muchos revolucionarios son simples gilipollas, simples ESTUPIDOS, demasiado para acabar con el tinglado. mira, no digo que los pobres no tengan que recibir ayuda, que los ignorantes no deban recibir instrucción, que no haya que hospitalizar a los enfermos, etc. lo que quiero decir es que estamos poniendo sotanas a muchos de estos revolucionarios y algunos son enfermos preocupados por el acné, abandonados por sus esposas que se han colgado al cuello esos condenados Símbolos de la Paz. muchos no son más que los oportunistas del momento y lo harían igual de bien si trabajaran para la Ford, si pudieran póner el pie en la puerta. no quiero pasar de una mala dirección a otra igual de mala... y hemos estado haciendo precisamente eso en cada elección.

—yo aún sigo creyendo que una revolución acabaría con mucha mierda.
—lo hará, triunfe o no. acabará con cosas buenas y malas. la historia humana avanza muy lenta. en cuanto a mí, me conformaré con mirar desde la ventana.
—el mejor sitio para observar.
—el mejor sitio para observar. bebamos otra cerveza.
—sigues hablando como un reaccionario.
—escucha, rabino. estoy intentando enfocar las cosas desde todos los ángulos. no sólo desde el mío. el sistema sabe conservar la calma. eso hay que admitirlo. hablaré con él alguna vez, sé que estoy tratando con un chico testarudo. mira lo que le hicieron a Spock. a los dos Kennedys. a King. a Malcolm X. haz la lista. es bien larga. si abandonas con demasiada prisa a los poderosos, puedes verte en Forest Lawn silbando Dixie por el canuto de cartón de un rollo de papel higiénico. pero la cosa está cambiando. los jóvenes razonan mejor que razonaban los viejos y los viejos se están muriendo. aún hay modo de conseguirlo sin que caigan miles de cabezas.
—han conseguido que te retires. pero para mí: «Victoria o Muerte».
—eso decía Hitler. y consiguió muerte.
—¿qué tiene de malo la muerte?
—nuestra pregunta hoy era « ¿qué tiene de malo la vida?».
—escribes un libro como TERROR STREET y luego quieres dar la mano a los asesinos y sentarte con ellos.
—¿nos hemos dado la mano, Rabino?
—¿cómo hablas con tanta tranquilidad sabiendo que en este instante se están cometiendo crueldades?
—¿te refieres a la araña y la mosca o al gato y el ratón? —me refiero al Hombre contra el Hombre, cuando el Hombre tiene posibilidad de evitarlo.
—hay algo positivo en lo que dices.
—sí claro. no eres el único con pico.
—¿qué propones entonces? ¿quemar la ciudad?
—no, quemar la nación.
—lo que dije, serás un magnífico rabino.
—gracias.
—y después de que arda la nación, ¿con qué la sustituiremos?
—¿dirías tú que la revolución norteamericana fracasó, que la revolución francesa fracasó, que la revolución rusa fracasó?
—no del todo. pero, desde luego, se quedaron cortos.
—fue un intento.
—¿cuántos hombres debemos matar para avanzar un centímetro?
—¿a cuántos hombres se mata por no avanzar en absoluto? —a veces, tengo la sensación de estar hablando con Platón. —lo estás: Platón con barba judía.
se calma la cosa entonces, y el problema cuelga entre nosotros. mientras tanto, los barrios pobres se llenan con los desilusionados y los desechados; se mueren los pobres en hospitales sin médicos casi; se llenan las cárceles con los trastornados y los perdidos hasta que no hay bastantes catres y los presos han de dormir en el suelo. entrar en la seguridad social es un acto de caridad que quizás no perdure. y los manicomios se llenan hasta los topes porque la sociedad utiliza a las personas como peones de ajedrez...
es la mar de agradable ser un intelectual o un escritor y observar estas maravillas siempre que tu PROPIO culo no esté en el rodillo de escurrir. ésta es una de las pegas de los intelectuales y los escritores. apenas si sienten más que su propia comodidad o su propio dolor. y es normal, pero es una mierda.
—y el Congreso —dice mi amigo— cree que puede resolver algo con una ley de control de armas.
—sí. en realidad sabemos quién ha disparado la mayor parte de las armas. pero no estamos tan seguros de quién ha disparado algunas de las otras. ¿el ejército, la policía, el estado, otros locos? me da miedo imaginar que yo pueda ser el siguiente, aún tengo, además, unos cuantos sonetos que me gustaría terminar.
—no creo que tú seas lo bastante importante.
—demos gracias a dios por eso, Rabino.
—creo, sin embargo, que eres algo cobarde.
—sí, lo soy. un cobarde es un hombre capaz de prever el futuro. un valiente es casi siempre un hombre sin imaginación.
—a veces, creo que TU serías un buen rabino.
—no tanto. Platón no tenía barba judía.
—déjate una.
—ten otra cerveza.
—gracias.
y así, nos tranquilizamos. es otro anochecer extraño, la gente viene a mí, hablan, me llenan: los futuros rabinos, los revolucionarios con sus fusiles, el FBI, las putas, las poetisas, los jóvenes poetas del estado de California, un profesor de Loyola camino de Michigan, un profesor de la universidad de California, Berkeley, otro que vive en Riverside, tres o cuatro chavales en el camino, simples vagabundos con libros de Bukowski embutidos en el cerebro... y durante un tiempo pensé que esta banda invadiría y asesinaría mis maravillosos y preciosos instantes, pero ha sido una fortuna, una suerte cada uno de ellos, todos, hombres y mujeres, me han traído algo y me dejan algo, y ya no he de sentirme como Jeffers detrás de un muro de piedra, y he tenido suerte por otra parte en que la fama que tengo sea en gran medida oculta y tranquila, y difícilmente seré nunca un Henry Miller con gente acampada alrededor de casa, los dioses han sido muy buenos conmigo, me han conservado vivo, e incluso coleando aún, tomando notas, observando, sintiendo la bondad de los buenos, sintiendo el milagro correr por mi brazo arriba como un ratón loco. una vida así, y se me otorga a los cuarenta y ocho años, aunque mañana no sepa si fue el más dulce de los dulces sueños.
el chaval se ha pasado un poco con la cerveza, el futuro rabino que perorará cada domingo por la mañana.
—tengo que irme. tengo clase mañana. —claro, chaval, ¿estás bien? —sí. perfectamente. saludos de mi padre.
—dile a Sam que dije yo que aguantara. todos llegaremos. —¿tienes mi número de teléfono?
—sí. justo sobre mi tetilla izquierda. le vi marchar. escaleras abajo. un poco gordo. pero bien. energía. exceso de energía. entusiasta y retumbante. hará un magnífico rabino. me gusta mucho. luego desaparece, le pierdo de vista, y me siento a escribirte esto. cenizas de cigarrillo por t9da la máquina. explicarte cómo sigue y qué viene después. junto a mi máquina hay dos zapatitos blancos de muñeca de poco más de un centímetro de largo. mi hija, Marina, los dejó ahí. está en Arizona, no sé exactamente dónde, en este momento, con una madre revolucionaria. es julio de 1968 y tecleteo mientras espero que la puerta se derrumbe y aparezcan los dos hombres de rostro verdoso y ojos de gelatina rancia, y metralletas en las manos. ojalá no aparezcan. ha sido una tarde magnífica. y sólo unas cuantas perdices lejanas recordarán el rodar del dado y cómo sonreían las paredes. Buenas noches.

Bukowski, Charles.

"Una conversación Tranquila" en La Máquina de Follar. Anagrama.

Fragmento: Madame Bovary

2010-11-15T22:41:00.001-06:00

(...) fracasó totalmente en su examen para oficial de sanidad. Aquella misma noche lo esperaban en su casa para festejar su éxito.
Echó a andar y se detuvo en la entrada de la aldea, desde donde pidió que fueran a buscar a su madre y se lo contó todo. Ella le encontró excusas, culpando del fracaso a la injusticia de los jugadores, y le infundió algo de aplomo, encargándose de arreglarlo todo. El señor Bovary sólo se enteró de la verdad cinco años después; la verdad era ya tan vieja que la aceptó, ya que no podía creer que un hombre nacido de él fuera tonto.

Flaubert, Gustave.
en Madame Bovary, Pág. 6. Porrua, México.

Cabaret Soundtrack

2010-11-11T12:44:00.001-06:00

Anduve sin internet por un par de días... Se me hicieron eternos.
Pero bueno, ya de regreso traigo el Soundtrack de una de mis peliculas favoritas: Cabaret :)

1. Willkommen (Joel Gray)

2. Mein Herr (Liza Minnelli)

3. Maybe This Time (Liza Minnelli & Joel Gray)

4. Money, Money (Liza Minnelli & Joel Gray)

5. Two Ladies (Joel Gray)

6. Sitting Pretty (Fred Ebb)

7. Tomorrow Belongs to me (Fred Ebb)

8. Tiller Girls ( Fred Ebb)

9. Heiraten (Married) (Fred Ebb)

10. If you Could see her (Joel Gray)

11. Cabaret (Liza Minnelli)

12. Finale (Joel Gray)

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Tiger Lillies

2010-10-27T23:35:00.002-05:00

Ahora si, ya lo último que tengo (al menos por ahora) de The Tiger Lillies...
Son tres discos: Farmyard Filth (1997), Bad Blood Blasphemy (1999) -cof cof mi favorito cof cof- y Freakshow (2009)

click a las imagenes para descargar :)

Hate Lives in a Small Town - Voltaire

2010-10-14T13:22:00.000-05:00

Pues bien.... ¡¡¡¡Éste es el nuevo album de Voltaire!!!!
(Agradecimientos a Fucky_Fuck que tuvo la amabilidad de pasarmelo para oirlo y para colgarlo aqui ^^)

Es un album de corte country, algo un poco raro para Voltaire, pero no está mal...
Creo que éste señor puede darse el lujo de hacer algo del genero que sea y además obtiene resultados bastante buenos. No trae consigo los arreglos instrumentales suele incluir, pero no hay desperdicio con bajarlo. Y cabe mencionar hay colaboración -creo ya lo había dicho en otra entrada- con el señor bataco de los ya desaparecidos (o-no-estoy-segura) Dresden Dolls: Brian Viglione.

En fin, ya que andamos con esto... Voltaire regresa a México. Supongo ya ésta más que sabido, pues se han encargado de publicitarlo muy bien (redes sociales, bombardeo de comentarios en todos los videos de éste señor, incluso hay un comentario en éste blog avisando xD). Pero bueno, bien por ellos que se avientan a traer a Aurelio ;-)
01 Noviembre Teatro Sin nombre, en el Sur de la ciudad :)

Regresando al disco... he aqui la descarga:

1. Hate Lives in a Small Town

2. All Women are Crazy

3. Stubborn as a Mule

4. You married a Fool

5. When You're Dead
6. The Churchyard
7. Fear and Anguish
8. It's Normal for a Man
9. On the Road

DESCARGA

Dicen que soy peligroso (Efrén Minero)

2010-10-13T13:00:00.001-05:00

Todo empezó en diciembre de 1964. ¿Por un misterioso toque mágico o divino? ¿Por ósmosis? ¿Por destino manifiesto? No sé. Mis futuros congéneres llegaron mezclados con cacahuates, colación y silbatos en las canastitas de aguinaldos y se hicieron permanentes en cada una de mis meriendas infantiles. No es fácil vivir la vida con una anomalía de esta naturaleza.

Estos señores me consideran un caso especial y, cosa que me molestaba al principio y ahora me da risa, dicen que todo está bien, que me relaje, que me deje ser, que ellos van me van a ayudar. Quieren engañarme estos nietos de Hipócrates, hijos de Freud y de su venerable mamacita. Suponen que me tranquilizan fingiendo aceptación. Apenas se van los que quieren practicarme pruebas, "test" dicen mostrando extranjerismo. Me obligan a ensamblar figuras geométricas d emadera, me piden que les hable d emi infancia, me dan pastillas o me inyectan. Hubo uno que quizo hipnotizarme. Si todo es muy simple: soy lo que soy y es todo. No me importa si es un caso de transmutación, de evolución genética anómala o de que, cuando nací, el horno estaba en su punto. Es inútil que pretendan engrosar mi expediente buscando en mi niñez traumas o problemas familiares. Fui un niño normal.

   Todavía recuerdo cuando la sensación de tomar conciencia de ser lo que soy me asaltó por primera vez.Estudiaba el segundo año de secundaria y en las tardes jugaba con mis futbolistas de plástico que, originalmente, no eran jugadores, sino soldaditos y astronautas que venían de obsequio en als cajas de gelatina en polvo: vikingos, indios piel roja y vaqueros encontrados en las cajas de corn flakes -detesto los extranjerismos pero "hojuelas de maíz" se oye muy nacionalista-, caballitos, canguros, el conejo Bugs y el lobo melquiades y todo lo que estaba a mi alcance; pero yo, con paciencia, los convertía en delanteros, mediocampistas, porteros y defensas; me valía de un pincel y de botellitas de pintura para aviones, barcos y autos escala. Tal vez mi propia configuración trastocada me impulsó a usar als cosas para fines distintos a los que estaban destinadas. En lugar de pintar mis avioncitos -mi papá siempre me regaló aviones-, utilizaba la pintura para crear uniformes del Atlas, del Veracruz, de Los Gatos Rojos de Cazula. También armaba los aparatos voladores, sólo que nunca adornaron mi librero, sino que me conseguía un rollo de cuetes, los sujetaba en paquetitos de fuselajes y los hací explotar, despedanzando lo que por horas construí.

   Fundé una liga con quince equipos, unos tomados del campeonato mexicano y otros que me permití crear. Me las arreglé para cosntruir con papel cascarón un estadio de futbol con las dimensiones adecuadas a mis necesidades. Los personajes que no tenían dotes futbolísticas me servían como espectadores. ¿y el balón? Botones. Utilicé decenas, mi abuelo nunca supo por qué o cómo desaparecían los de sus camisas. Llevé minuciosas estadísticas, tablas de posiciones, listas de goleadores y cada temporada elegía a los más destacados en sus puestos. Aún conservo todo el papeleo que, con mis futbolistas, llena seis cajas de zapatos Canadá que deben estar en la parte alta del ropero de mi cuarto, allá en mi casa. Culminé mi obra organizando una selecion nacional. Pasé horas en la soledad de ese cubo con ventanas y puerta, mi cuarto, anotando goles, evitándolos, ganando, empatando o perdiendo partidos, coronando equipos, haciendo alineaciones, mientras mis hermanos jugaban en el patio de la casa o salían a la calle para gacerlo con los niños del barrio. Pobrecitos: jugaban partidos ridículos de a veinte centavos por cabeza y yo dirigía una liga completa de futbol. Era el ser omnipotente que guiaba los juegos, el Gran Espíritu que otorgaba habilidad a X figura, era el poder y el azar que determinaba que qué portería se incustaría "la de gajos".

   Un día redacté una carta dirigida a la FIFA, en ella le pedía al presidente de esa organización, Sir Stanley Rous, que aceptara mis disculpas por atreverme a crear una liga pirata; pero le decía que había recapacitado y que deseaba ser aceptado como miembro de esa federación o, por lo menos, ser reconocido como miembro honorario. Le pedí mi ingreso a la CONCACAF. Saque copias fotostáticas de mis valiosas estadísticas porque pensaba envíarselas como anexo. Traduje la misiva al inglés -todas las tardes mi abuelo me daba clases de ese idioma, y, si bien nunca lo he hablado, puedo escribirlo y leerlo-, y agregue una P.D. excusándome ante el Sir, seguramente todo un gentleman, por lo que yo sabía era un burdo inglés gringo, muy por debajo de la pulcritud y fineza del inglés de la isla. Entonces me llegó por primera vez la sesación que te digo, y todo lo relativo a esa correspondencia se suspendió. Mis compañeros de la secundaria -nunca tuve amigos, ni siquiera tú, que me conoces de tantos años atrás, lo eres-, también jugaban futbol, sus banales partidos en los que no llevaban cifras ni datos, no tenían uniformes ni podían decidir a capricho los resultados; cazaban sus primeras novias, fumaban sus primeros cigarrillos, colillas que recogían en las banquetas; y en general perdían su tiempo estúpidamente, en tanto yo iba de campeonato en campeonato y despedazando los aviones más sofisticados. Las niñas nunca se interesaron por mi, enclenque y flacucho. Llegué a enamorarme de una compañera que, pensandolo bien, era tan enclenque y feucha como yo. No mostró interés en mí y opté por realizar matrimonios a mi gusto. Entre mi colección de figuritas de plástico no faltaba que Vilma Picapiedra, que la ratona Mimí, que la pequeña Lulú, entre otras, y las casé con mis jugadores estrellas, previo noviazgo apasionado. Esto me complicó la situación, pues me vi en la necesidad de hacer maquetas de casa habitación para darles un hogar, que incluía un autito metálico a escala en la puerta. En realidad el problema vino porque tuve que diseñar toda una ciudad en un pliego completo de papel cascarón; eso hizo pensar a mi padre que yo debía estudiar arquitectura. No era un mal estudiante, de hecho mis maestros me consideraban inteligente y no se explicaban mi apatía. Mis calificaciones eran bajas, y cómo no habían de serlño si cada tarde, en casa, me esperaban intensas emociones futboleras. la escuela me aburría. Nada de lo que aprendí lo obtuve en los salones de clases. Sabes que soy un lector voraz y te conté que mi abuelo me enseñó a leer y escribir. La escuela me resultaba un martirio que, aprendí pronto, era posible paliar recitando de memoria los capítulos que los n profesores deseaban. Mi padre, para colmo de males, era el director del colegio y quería que subiera mi promedio. Yo sólo quería salir bien librado y con suficiente energía para disputar mis partidos. Pensé que pasaría toda la vida inmiscuido en mi liga personal de futbol... pero una tarde en la que, recuerdo bien, jugaba mi Puebla versus mi Bolonia F.C. y el marcador se encontraba empatado dos tantos, con goles de vikingo-plateado-10 y soldado medieval-amarillo-12 por los poblanos y astronauta-Armstrong-9 y capitán-negro-11 por los otros -todos mis jugadores, alrrededor de doscientos, tenían nombre y número. El nombre lo definía según su aspecto y función original, el número lo colocaba según su posición den el terreno de juego-; corría el minuto seis de la segudna parte -jugábanse dos tiempos de diez minutos cada uno con tres de descanso y cambio de cancha- cuando llegó a mi, por primera vez, esa sensación. Duró segundos; pero mi vida cambió y poco a poco la sensación se hizo constante y me di cuenta de que sufría un cambio ¿morfológico?

   "Siemrpe recomiendo utilizar el método clásico para obtener oxígeno: hay que poner en un tubo de ensayo uno o dos gramos de clorato potásico. Luego, tomen el tubo con la pinzas y flaméenlo, caliéntenlo fuertemente hasta que susbtancia se funda, entonces introduzcan una pajita en ignición sin retirar el tubo de la flama. Observen lo que pasa". "Julio es un mes de alta nubosidad. La precipitación pluvial también es elevada". "Estando la cansína en parte en suspensión en la leche, hace que ésta se más o menos viscosa; de igual manera produce los mismos efectos la materia grasa. La temperatura influye grandementeen la viscosidad". Cosas así les digo a los hombres de blanco cuando me examinan. Las anotan ciudadosamente y cuchichean entre sí. Pendejos.

   Primero traté de hacerles comprender. Lo intenté en serio; mas, ante su tosudez, me cansé y preferí decir cosas sueltas que les parecían "interesantes, sintomáticas y patológicas". insisten en hurgar en mi breve pasado. No encontrarán nada. No sé que les contaría mi padre, tú lo conoces, sabes que es capaz de inventar cualquier cosa; pero así es él, al menos le debo agradecer eternamente que todas las decisiones de mi vida - la excepción es la liga de futbol- las haya tomado él, de esa manera me ahorró muchas viscisitudes.

   Así que no encontrarán nada en mi pasado que les sirva por más que le busquen. Todo sería tan simple si aceptaran mi naturaleza, pero esos desgraciados no tienen la menos intención de hacerlo. Sé que ya no puedo andar por las calles como un individuo común, pero mentalmente soy convencional. mi problema es orgánico, cuestión de levadura nada más.

   Cuando me quedo solo en esta reducida habitación sin ventanas en la que estoy almacenado, recuertdo mis días de infancia. Fui un niño tímido y solitario... estaba solo... mi padre me presionaba pero lo hacía por mi bien... lo hacía por mi bien... Obligó a los abuelos a darme cada noche un tazón de café con galletas de animalitos por mi bien... todo lo hacía por mi bien. Dormía en mi camita con cabecera de pato Donald junto a mi gatito de peluche, mi conejo de goma...mi gato de peluche... Extraño mi cancha de futbol, mis equipos, mis campeonatos suspendidos indefinidamente; los aviones a escala destrozados; al abuelo en su estación meteorológica tomando la lectura del barómetro o mostrándome las clases de nuves que hay o revisando el nivel de humedad. me parece verlo preparando el material para las prácticas de química en el laboratorio donde era auxiliar; oírlo explicarme el proceso para elaborar quesos y mantequillas... Fueron días tristes los de mi niñez.

   No sé si soy un experimento de un ser poderoso o únicamente parte de un experimento menor que incluye a los médicos, a mi padre y a ti. No sé nada. Estoy perdido en una calina sofocante. ¿Es tan díficil para lso dosctores aceptar mi anomalía y dejarme en paz? Yo regresaría a mi casa...el abuelo ah muerto, pero creo que mi padre habrá respetado la privacidad de de mi cuarto y mis equipos de futbol seguirán sobre mi ropero.

   Dicen que soy peligroso... Confieso que he agredido a inoportunos golosos, pero, entiéndeme, se trataba de salvar mi vida, luchaba por sobrevivir a pesar de mi sabrosa condición. Cualquiera de estos galenos, ascépticos y conspicuos, no actuaría de manera diferente si su vida estuviese en riesgo.

   Dicen que soy peligroso... pero si maté a esos individuos con la pistola que mi abuelo guardaba en su escritorio, fue en defensa propia, querían devorarme. Si tú fueses, como yo soy, una pobre galleta de esas de animalitos y se avalanzaran sobre ti con intención de comerte, de tener un arma, también habrías disparado...

Minero, Efrén.
"Dicen que soy peligroso" en Una Inmensa Legión de fantasmas. Plaza y Valdés, México.

Foto: Sin nombre. Tomada de Saborearte Entusiasma

Ad Nauseam (Tiger Lillies)

2010-10-10T23:38:00.003-05:00

Siguiendo con los Tiger Lillies, Germán pidió éste disco.

Bueno, esperemos ayude a difundir aunque sea un poquito más tanto de la banda, como del genero.

Y ya para la siguiente ocación subo el resto de los discos que tengo de ellos :)

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(Tracklist ↓)

1. Larder

2. Dribble

3. Bumhole

4. Darkness

5. Beat Me

6. Swine

7. Whore

8. Disease

9. Ghetto

10. Gypsies

11. Shoot Your Load

12. Pimps Pushers & Thieves

13. Smell

14. Snakeskin Shoes

15. Old

16. Social Reject

17. George

18. Five O'Clock

19. Jesus

20. Suicide

21. Crap

22. Murder

23. Violet

24. Snip Snip

Births, Marriages and Deaths (Tiger Lillies)

2010-10-07T09:44:00.002-05:00

Jacks pidió algo de los Tiger Lillies, y aqui está :D

Es el primer disco. De cualquier manera a ver si en la semana me subo unos más que tengo por ahí guardados ^^

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*Tracklist en: 'Seguir Leyendo' ↓*

1. Boatman

2. Hell

3. Normal

4. Heroin And Cocaine

5. Prision House Blues

6. Jacky

7. Despite

8. Autumn Leaves

9. Lager Lout

10. Open Your legs

11. Down And Out

12. Tears

13. Her Room

14. The Flowers

15. War

16. Obscene

17. Sense Of Sentiment

18. You're World

19. Wake Up

20. Repulsion

21. Sodsville

22. Bones

23. Circle Line

24. Haunting Me

25.Lily Marlene

Un Mal Viaje (Charles Bukowski)

2010-10-02T23:52:00.001-05:00

¿Nunca habéis pensado que el LSD y la televisión en color llegaron para nuestro consumo más o menos al mismo tiempo? Nos llega toda esta pulsación explorativa de color y ¿qué hacemos? prohibimos una cosa y jodemos la otra. la televisión, desde luego, es inútil en las manos actuales; creo que no hay mucho que discutir al respecto. y leí que en un registro reciente se declaraba que un agente había recibido una rociada de ácido en la cara, arrojada por un supuesto fabricante de droga. Alucinógena. Esto es también un derroche. Hay ciertas razones esenciales para prohibir el LSD, el DMT, el STP. Puede hacer que un hombre pierda permanentemente el juicio. Claro que lo mismo podría aplicarse a la recolección de remolacha, o al trabajo en cadena apretando tornillos en una fábrica de coches o a lavar platos o a enseñar primer curso de inglés en una de las universidades locales. si prohibiésemos todo lo que vuelve locos a los hombres, toda la estructura social se derrumbaría: el matrimonio, la guerra, las líneas de autobuses, los mataderos, la apicultura, la cirugía, todo lo que se te ocurra. Cualquier cosa puede volver loco a un hombre, porque la sociedad se asienta en bases falsas. Hasta que no lo derribemos todo y lo reconstruyamos, los manicomios seguirán descuidados. y los recortes que hace nuestro buen gobierno a los presupuestos de los manicomios los tomo como una sugerencia implícita de que a los enloquecidos por la sociedad no debe mantenerlos y curarlos esa sociedad misma, en este período de inflación y locura fiscal generalizadas. ese dinero sería mejor para hacer carreteras, o para rociarlo con mucha medida sobre los negros, y que no quemen y arrasen nuestras ciudades. y tengo una idea espléndida: ¿por qué no asesinar a los locos? piensa en el dinero que nos ahorraríamos. Incluso un loco come demasiado y necesita un sitio para dormir, y los cabrones son tan repugnantes... chillan y embadurnan de mierda las paredes, y demás. Bastaría con un pequeño cuadro médico que tome las decisiones y un par de enfermeras o enfermeros que tengan buena pinta y que mantengan a un nivel satisfactorio las actividades sexuales extralaborales de los psiquiatras.

En fin, volvamos, más o menos, al LSD. Lo mismo que es cierto que cuanto menos recibes más arriesgas (pensemos en la recolección de remolacha) también es cierto que cuanto más recibes más arriesgas. Cualquier complejidad exploratoria, pintar, escribir poesía, asaltar bancos, ser dictador, etc., te lleva a ese punto en que peligro y milagro son casi como hermanos siameses. Raras veces conectas, pero mientras estás en movimiento, la vida es sumamente interesante. Es bastante agradable acostarse con la mujer de otro, pero tú sabes que algún día te van a coger con el culo al aire. Esto únicamente hace más placentero el acto. Nuestros pecados se manufacturan en el cielo para crear nuestro propio infierno, cosa que evidentemente necesitamos. Sé lo bastante bueno en cualquier cosa y te crearás tus propios enemigos. Los campeones reciben abucheos. La multitud está deseando verles hundidos para arrastrarles a su propio cuenco de mierda. Son pocos los idiotas que resultan asesinados; un ganador puede ser liquidado, con un rifle comprado por correo (eso dice la historia) o con su propio rifle en una ciudad pequeña como Ketchum. O como Adolfo y su puta cuando Berlín se desternilla en la última página de su historia.
El LSD puede machacarte también porque no es terreno adecuado para empleados leales. Concedido, el mal ácido, como las malas putas, te puede liquidar. La ginebra casera, el licor de contrabando, también tuvo su día. La ley crea su propia enfermedad en mercados negros ponzoñosos. Pero, en el fondo, la mayoría de los malos viajes se deben a que el individuo ha sido moldeado y envenenado previamente por la sociedad misma. Si un hombre está preocupado por el alquiler, los plazos del coche, los horarios, una educación universitaria para su hijo, una cena de. doce dólares para su novia, la opinión del vecino, levantarse por la bandera o qué va a pasarle a Brenda Starr, una píldora de LSD probablemente le vuelva loco, porque, en cierto modo ya lo está y sólo soporta las mareas sociales por las rejas externas y los sordos martillos que le hacen insensible a cualquier pensamiento individualista. Un viaje exige un hombre que aún no esté enjaulado, un hombre aún no jodido por el gran Miedo que hace funcionar toda la sociedad. Por desgracia, la mayoría de los hombres sobrestiman su mérito y su dignidad como individuos esenciales y libres, y el error de la generación hippie es no confiar en nadie de más de 30. 30 no significa nada. La mayoría de los seres humanos quedan capturados y moldeados, por completo, a la edad de siete u ocho años. Muchos de los jóvenes PARECEN libres pero esto no es más que una cuestión química del organismo y la energía y no algo real del espíritu. He encontrado hombres libres en los sitios más extraños y de TODAS las edades (conserjes, ladrones de coches, lavacoches, y también algunas mujeres libres, la mayoría enfermeras o camareras, y de TODAS las edades). El alma libre es rara, pero la identificas cuando la ves: básicamente porque te sientes a gusto, muy a gusto, cuando estás con ellas o cerca de ellas.
Un viaje de LSD te muestra cosas que no abarcan las reglas. Te muestra cosas que no vienen en los libros de texto, y cosas por las que no puedes reclamar a los concejales del ayuntamiento. La yerba sólo hace más soportable la sociedad presente. El LSD es otra sociedad en sí mismo. Si tienes tendencia social, puede que etiquetes el LSD como «droga alucinógena», lo cual es fácil medio de eliminar y olvidar el asunto. Pero lo de alucinación, la definición de ella, depende del polo desde el que operes. Todo lo que te está sucediendo en el momento en que lo está, constituye la realidad misma: ya sea una película, un sueño, una relación sexual, un asesinato, que te maten a ti o el tomarse un helado. Las mentiras se imponen más tarde; lo que pasa, pasa. Alucinación es sólo una palabra del diccionario y un zanco social.

Cuando un hombre está muriendo, para él es muy real. Para los demás, no es más que mala suerte o algo que hay que esquivar. La funeraria se cuida de todo. Cuando el mundo empiece a admitir que TODAS las partes ajustan en el todo, entonces empezaremos a tener una oportunidad. Todo lo que ve un hombre es real. No lo puso allí una fuerza externa, estaba allí antes de que naciera él. No le acuséis de que lo vea ahora, no le reprochéis volverse loco porque la educación y las fuerzas espirituales de la sociedad no fueron lo bastante sabias para decirle que la exploración nunca termina. No le digáis que debemos ser todos mierdecitas encajonadas en nuestro abecé y nada más. No es el LSD la causa del mal viaje: fue tu madre, tu presidente, la chiquita de la puerta de al lado, el heladero de las manos sucias, un curso de álgebra o de español obligatorios, fue el hedor de una cagada de 1926, fue un hombre de nariz demasiado larga cuando te dijeron que las narices largas eran feas; fue un laxante, fue la brigada Abraham Lincoln, fueron los caramelos y las galletas, fue la cara de F. Delano Roosevelt, fueron las gotas de limón, fue el trabajar diez años en una fábrica y que te echaran por llegar un día cinco minutos tarde, fue aquel viejo idiota que te enseñó historia en sexto curso, fue aquel perro tuyo atropellado y el que nadie supiera trazarte el mapa luego, fue una lista de treinta páginas de largo y seis kilómetros de anchura.

¿Un mal viaje? todo este país, todo este mundo, es un mal viaje, amigo. Pero te meterán en la cárcel por tomarte una píldora.
Yo aún sigo con cerveza porque, en realidad, tengo ya cuarenta y siete años y ando muy enganchado. Sería tonto del todo si me creyera libre de todas sus redes. Creo que Jeffers lo expresó muy bien cuando dijo, más o menos, cuidado con las trampas, amigo, hay muchísimas, dicen que hasta Dios quedó atrapado en una cuando bajó a la tierra. Por supuesto, ahora algunos no estamos tan seguros de que fuese dios, pero fuese quien fuese tenía trucos muy buenos, pero da la sensación de que habló demasiado. Cualquiera puede hablar demasiado. Hasta Leary. O yo.
Ahora es un sábado frío. Se hunde el sol. ¿Qué hacer en el ocaso? si yo fuese Liza, me peinaría el pelo, pero no soy Liza. En fin, cojí este National Geograpbic viejo y las páginas brillan como si algo realmente estuviese pasando. No es así, por supuesto. a mi alrededor, en este edificio, hay borrachos. Toda una colmena de borrachos de principio a fin. Pasan las mujeres caminando ante mi ventana. Emito, silbo, una palabra más bien cansada y suave como «mierda» y, luego, arranco esta cuartilla de la máquina. Es vuestra.

Bukowski, Charles.
"Un Mal Viaje" en La Máquina de Follar. Anagrama.

Soundtrack La leyenda de 1900 (Ennio Morricone)

2010-09-19T22:39:00.000-05:00

Hace un par de días en la escuela nos proyectaron La leyenda de 1900 (director Giuseppe Tornatore)... fue algo completamente fuera de contexto con la materia, pero la cinta me gustó y su soundtrack me pareció INCREIBLE :D

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1. Playing Love

2. The Legend Of The Pianist On The Ocean

3. The Crisis

4. Peacherine Rag

5. A Goodbye to Friends

6. Study For Three Hands

7. Tarantella In 3rd Class

8. Enduring Movement

9. Police

10. Trailer

11. Thanks Danny

12. A Mozart Reincarnated

13. Child

14. Magic Waltz

15. The Goodbye Between Nineteen Hundred And Max

16. Goodbye Duet

17. Nineteen Hundred's Madness N.1

18. Danny's Blues

19. Second Crisis

20. The Crave

21. Nocturne With No Moon

22. Before the End

23. Playing Love

24. Ships and Snow

25. Nineteen Hundred's Madness N.2

26. I Can And Then

27. Silent Goodbye

28. Portraits

29. Lost Boys Calling (Roger Waters)

Elephant's baby - Clare Fader

2010-09-10T20:41:00.000-05:00

1. Animal Charm
2. Sister of Mine
3. The Wine
4. Love is the cruelest cliche
5. Drunk on skin
6. Wedding day Lament
7. Alice
8. Johnny
9. Cabin Fever
10. Queen
11. Isle of Summer

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The Devil's Bris - Voltaire

2010-08-26T11:57:00.000-05:00

Bueno... Éste es el primer album de Voltaire, y uno de mis favoritos ^^
¡Por Cierto! Me enteré en un grupo de facebook que Voltaire ya anda trabajando en su nuevo album y que, además, Brian Viglione participará en el :)

1. Ex-Lover's Lover
2. Anniversary
3. Parade
4. The Man Upstairs
5. They Know Me
6. Snakes
7. Ravens Land
8. The Chosen
9. All The Way Down
10. When You're Evil
11. Shalom

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La Dicha (Guy de Maupassant)

2010-08-17T23:50:00.003-05:00

Era la hora del té, antes de que entraran las lámparas. El chalet dominaba el mar; el sol, desaparecido, había dejado el cielo todo rosado a su paso, frotado de polvo de oro; y el Mediterráneo, sin una arruga, sin un temblor, liso, brillante aún bajo la luz agonizante, parecía una placa de metal bruñido y desmesurado.
A lo lejos, a la derecha, las montañas dentadas dibujaban su perfil negro sobre la púrpura descolorida del ocaso.
Se hablaba del amor, se discutía este viejo tema, se repetían cosas que se habían dicho ya con mucha frecuencia. La dulce melancolía del crepúsculo alargaba las palabras, hacía flotar un enternecimiento sobre las almas, y la palabra «amor», que reaparecía sin cesar, ora pronunciada por una fuerte voz masculina, ora dicha por una voz femenina de ligero timbre, parecía llenar la sala, revolotear por ella como un pájaro, planear sobre ella como un espíritu.
¿Se puede amar varios años seguidos?
«Sí, pretendían unos.
—No», afirmaban otros.
Se distinguían los casos, se establecían demarcaciones, se citaban ejemplos; y todos, hombres y mujeres, llenos de recuerdos que brotaban turbadores, que no podían citar y que ascendían a sus labios, parecían emocionados, hablaban de esa cosa trivial y soberana, el acuerdo tierno y misterioso de dos seres, con profunda emoción y ardiente interés.
Pero, de repente, alguien, con los ojos clavados a lo lejos, exclamó:
«¡Oh! ¡Miren allá abajo! ¿Qué es eso?»
Sobre el mar, al fondo del horizonte, surgía una masa gris, enorme y confusa.
Las mujeres se hablan levantado y contemplaban sin comprenderla aquella cosa sorprendente que nunca hablan visto.
Alguien dijo:
«¡Es Córcega! Se la divisa así dos o tres veces al año en ciertas condiciones atmosféricas excepcionales, cuando el aire, de una perfecta limpidez, no la oculta con esas brumas de vapor de agua que siempre velan la lontananza. »
Se distinguían vagamente las crestas, creyeron reconocer la nieve de las cumbres. Y todos estaban sorprendidos, turbados, casi asustados por aquella brusca aparición de un mundo, por aquel fantasma salido del mar. Acaso tuvieron esas mismas extrañas visiones quienes partieron, como Colón, a través de los océanos inexplorados.
Entonces un viejo caballero, que todavía no había hablado, dijo:
«Fíjense, he conocido en esa isla, que se alza ante nosotros como para responder a lo que decíamos y traer a mi memoria un singular recuerdo, he conocido un ejemplo admirable de un amor constante, de un amor inverosímilmente dichoso.
»Es éste.»
Hice, hace cinco años, un viaje a Córcega. Esa isla salvaje es más desconocida y está más lejos de nosotros que América, aun cuando se la vea a veces desde la costas de Francia, como hoy.
Fígúrense un mundo todavía caótico, una tempestad de montañas separadas por estrechos barrancos por donde corren torrentes; ni una sola llanura, sino inmensas olas de granito y gigantescas ondulaciones de tierra cubiertas de maleza o de altos bosques de castaños y pinos.. Es un suelo virgen, inculto, desierto, aunque a veces se divise una aldea, semejante a un montón de rocas en la cima de un monte. Nada de cultivos, ni la menor industria, ni el menor arte. Jamás se encuentra un pedazo de madera labrada, un trozo de piedra esculpida; jamás un recuerdo del gusto infantil o refinado de los antepasados por las cosas graciosas y bellas. Eso mismo es lo que más impresiona en ese soberbio y duro país: la indiferencia hereditaria hacia esa búsqueda de formas seductoras que se llama el arte.
Italia, donde cada palacio, lleno de obras maestras es Una obra maestra en sí, donde mármol, madera bronce, hierro, metales y piedras atestiguan el genio del hombre, donde los más menudos objetos antiguos que rondan por las viejas mansiones revelan esa divina preocupación por la gracia, es para todos nosotros la patria sagrada a la cual amamos porque nos muestra y nos prueba el esfuerzo, la grandeza, el poderío y el triunfo de la inteligencia creadora.
Y, frente a ella, la Córcega salvaje ha perdurado tal como en sus primeros días. Los seres viven allá en rústicas casas, indiferentes a cuanto no afecte a su propia existencia o a sus querellas de familia. Y han conservado los defectos y cualidades de las razas incultas: violentos rencorosos, sanguinarios con inconsciencia, pero también hospitalarios generosos, abnegados ingenuos, con las puertas abiertas a los transeúntes y dispuestos a una fiel amistad ante el menor indicio de simpatía.
Desde hacía un mes, pues, vagaba yo a través de esa isla magnífica, con la sensación de estar en el fin del mundo. Nada de posadas, nada de tabernas, nada de carreteras. Uno llega, por senderos de cabras, a esos villorrios colgados del flanco de las montañas, que dominan abismos tortuosos desde donde se oye ascender, de noche, el ruido continuo, la voz sorda y profunda del torrente. Uno llama a la puerta de las casas. Pide un abrigo para la noche y con qué sustentarse hasta el día siguiente. Y uno se sienta a la humilde mesa, y duerme bajo el humilde techo; y estrecha por la mañana, la mano extendida del anfitrión que os condujo hasta los limites de la aldea.
Ahora bien, una tarde, después de diez horas de marcha, llegué a una pequeña vivienda totalmente aislada en el fondo de un estrecho valle que iba a arrojarse al mar una legua más adelante. Las dos rápidas pendientes de la montaña, cubiertas de maleza, de rocas desprendidas y de grandes árboles, encerraban cual dos sombrías murallas este barranco lamentablemente triste.
En torno a la choza, algunas vides, un jardincillo y, más lejos, unos grandes castaños; en fin, algo con que vivir, una fortuna para ese país pobre.
La mujer que me recibió era vieja, severa y limpia, excepcionalmente. El hombre, sentado en una silla de enea, se levantó para saludarme, después volvió a sentarse sin decir una palabra. Su compañera me dijo:
«Discúlpelo, está sordo. Tiene ochenta y dos años.» Hablaba el francés de Francia.
Me sorprendió
Le pregunté:
«¿No es usted de Córcega?»
Respondió:
«No, somos continentales Pero hace cincuenta años que vivimos aquí.»
Me invadió una sensación de angustia y de miedo ante la idea de aquellos cincuenta años transcurridos en aquel oscuro agujero, tan lejos de las ciudades donde habitan los hombres. Regresó a la casa un viejo pastor, y nos pusimos a comer el único plato de la cena: una sopa espesa en la que habían cocido juntos patatas, tocino coles.
Cuando la corta comida terminó, fui a sentarme delante de la puerta, con el corazón oprimido por la melancolía del lúgubre paisaje, embargado por ese desamparo que asalta a veces a los viajeros en ciertas noche tristes, en ciertos parajes desolados. Parece que todo está a punto de acabar: la existencia y el universo Se percibe bruscamente la espantosa miseria de la vida, el aislamiento de todos, la nada de todo, y la negra soledad del corazón que se acuna y se engaña a sí mismo con sueños hasta la muerte.
La anciana se reunió conmigo y, torturada por esa curiosidad que vive siempre en el fondo de las almas más resignadas, me dijo:
«Entonces, ¿viene usted de Francia?
—Sí, viajo por placer.
—¿Es usted de París, acaso?
—No, soy de Nancy.»
Me pareció que una honda emoción la agitaba. No sé cómo lo vi, o mejor dicho lo noté.
Repitió con voz lenta:
«¿Es usted de Nancy?»
El hombre apareció en la puerta, impasible como los sordos.
Ella prosiguió:
«No importa. No oye.»
Después, al cabo de unos segundos:
«Entonces, ¿conoce usted gente en Nancy?
—Claro que sí; a casi todo el mundo.
—¿A la familia de Sainte-Allaize?
—Sí, muy bien; eran amigos de mi padre.
—¿Cómo se llama usted? »
Le dije mi nombre. Me miró fijamente, y después pronunció con esa voz baja que despiertan los recuerdos:
«Sí, sí, me acuerdo muy bien. Y los Btisemare, ¿qué ha sido de ellos?
—Todos han muerto.
— ¡Ah! Y a los Sirmont ¿los conocía?
—Sí, el último es general »
Entonces temblando de emoción, de angustia, de no se qué sentimiento confuso poderoso y sagrado, de no sé qué necesidad de confesar, de decirlo todo, de hablar de cosas que había tenido encerradas hasta entonces en lo hondo del corazón, y de personas cuyo nombre trastornaba su alma:
«Sí, Henri de Sirmont Lo sé muy bien. Es mi hermano. »
Y yo alce los ojos hacia ella, pasmado por la sorpresa. Y de repente volvió a mí el recuerdo.
El hecho había provocado, en tiempos un gran escándalo en la noble Lorena. Una joven, hermosa y rica, Suzanne de Sirmont, había sido raptada por un suboficial de húsares del regimiento que mandaba su padre.
Era un guapo mozo, hijo de campesinos pero que llevaba con garbo el dormán azul, aquel soldado que había seducido a la hija de su coronel. Ella lo había visto, se había fijado en él, lo había amado al ver desfilar los escuadrones, sin duda. Pero ¿cómo le había hablado, cómo habían podido verse, entenderse? ¿Cómo se había atrevido a darle a entender que lo amaba? Eso jamás se supo.
Nadie había adivinado nada, presentido nada. Una noche, cuando el soldado acababa de licenciarse, desapareció con ella. Los buscaron, no los encontraron. Jamás se tuvieron noticias de ellos, y la dieron por muerta.
Y yo la encontraba así en aquel siniestro valle.
Entonces proseguí a mi vez:
«Sí, me acuerdo muy bien. Usted es la señorita Suzanne»
Dijo que sí con la cabeza. Por sus mejillas corrían las lágrimas. Entonces, señalándome con una mirada al anciano inmóvil en el umbral de la casucha, me dijo:
«Es él.»
Y comprendí que lo seguía amando, que lo veía aún con sus ojos seducidos.
Pregunte:
«¿Ha sido usted feliz, al menos?»
Respondió con una voz que brotaba del corazón:
«¡Oh! Sí, muy feliz. Me hizo muy feliz. Jamás lamenté nada.»
La contemplaba triste, sorprendido, ¡maravillado por el poderío del amor! Aquella muchacha rica había seguido a este hombre, este campesino. Se había convertido en una campesina. Se había acomodado a su vida sin encantos, sin lujo, sin delicadezas de ninguna clase, se había plegado a sus sencillos hábitos. Y lo amaba aún. Se había convertido en la mujer de un patán, con cofia, con sayas de lienzo. Comía en una fuente de barro sobre una mesa de madera, sentada en una silla de enea, un caldo de coles y de patatas con tocino. Se acostaba en un jergón a su lado.
¡Jamás había pensado en nada, salvo en él! No había añorado ni las joyas, ni las telas, ni las elegancias, ni la blandura de las sillas, ni la tibieza perfumada de los dormitorios rodeados de colgaduras, ni la suavidad de las plumas donde se hunden los cuerpos para el reposo. Jamás había tenido necesidad de otra cosa que no fuera él; con tal de que estuviera a su lado, no deseaba nada.
Había abandonado la vida, jovencísima, y el mundo, y a quienes la habían criado, amado. Había ido, sola con él, a aquel salvaje barranco. Y él lo había sido todo para ella, todo lo que se desea, todo lo que se sueña, todo lo que se espera sin cesar, todo lo que se aguarda sin fin. El había llenado de dicha su existencia, de un extremo a otro.
No habría podido ser más dichosa.
Y toda la noche, al escuchar el ronco resollar del viejo soldado tendido en su camastro, al lado de ella, que lo había seguido tan lejos, yo pensaba en esta extraña y sencilla aventura, en aquella dicha tan completa, compuesta de tan poco.
Y me marché al salir el sol, tras haber estrechado la mano de los dos ancianos esposos.
El narrador calló. Una mujer dijo:
«Da igual, ella tenía un ideal demasiado fácil, necesidades demasiado primitivas y exigencias demasiado simples. No podía ser más que una boba.»
Otra pronunció con voz lenta:
«¡Qué importa! Fue feliz.»
Y allá abajo, al fondo del horizonte, Córcega se hundía en la noche, regresaba lentamente al mar, borraba su gran sombra aparecida como para contar también la historia de los dos humildes amantes que albergaban sus riberas.

De Maupassant, Guy.

"La Dicha" en Bola de Sebo.

El Drama del Desencantado (Gabriel García Márquez)

2010-07-20T18:33:00.000-05:00

...El drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida.

Imagen: Siucide by kireve

Alina Orlova - Laukinis suo dingo

2010-07-16T13:17:00.001-05:00

Alina Orlova es originaria de Lituania.
Muy poco conocida, pero tiene un sonido bastante agradable.
Generalmente canta en ruso, inglés y lituano... Recomendable :D

Lovesong
Vaiduokliai
Lijo
Paskutinio Mamuto daina
Žeme, sukis greitai
Po tiltu
Nojus
Transatlantic Love
Utomlionnoe Solnce
Slėpynės
Spi
Twinkle, Twinkle Little Star
Mėnulis
Nesvarbu
Vasaris
Ramuma

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La Muerte en Samarra (Gabriel Garcia Marquez)

2010-07-02T14:50:00.001-05:00

El criado llega aterrorizado a casa de su amo.
-Señor -dice- he visto a la Muerte en el mercado y me ha hecho una señal de amenaza.
El amo le da un caballo y dinero, y le dice:
-Huye a Samarra.
El criado huye. Esa tarde, temprano, el señor se encuentra la Muerte en el mercado.
-Esta mañana le hiciste a mi criado una señal de amenaza -dice.
-No era de amenaza -responde la Muerte- sino de sorpresa. Porque lo veía ahí, tan lejos de Samarra, y esta misma tarde tengo que recogerlo allá.

Bare Bones Demos - Harlequin Jones

2010-06-18T10:48:00.000-05:00

Otro demo de Harlequin Jones.
Me costó un trabajísimo entrontrar la cancion numero tres: Will O' the Wisp. Así que quiero darle las gracias a Erdhely y orion_black (blog) por ayudarme a conseguirla!!!!!

1. Unsought Demo
2. Before You Loved Me
3. Will O' the Wisp
4. Overflow Demo
5. Plead You, Sir, Please demo
6. Bold as Brass
7. Rat Race demo
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Songs to Cry by for the Golden Age of Nothing - Nora Keyes

2010-06-11T12:44:00.000-05:00

Nora Keyes... Bastante peculiar.
Lo etiquetó como Dark Cabaret por que me parece crea una atmosfera que se asemeja mucho al lado decadente que puede llegar a mostrar éste genero, con un toque un tanto tétrico, tirando a la melancolia, a lo visceral, crudo y gris (caray... no se por qué no me gustó lo que escribí...).
Supongo se le puede etiquetar también como Experimental, Alternativo, Goth-algo o simplemente Spooky.
¿Qué más da?
Un poco raro y tal vez no de gusto de muchos pero ¿Por qué no probar?

Songs to Cry by for the Golden Age of Nothing

1. Tomb Song

2. Small Apart

3. Look At You, You're Ugly

4. Cauliflower

5. My Child

6. Old Pal

7. Excreted From Our Mother's Womb

8. Old Folks

9. The Show Is Over

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La Mujer de Otro (Abelardo Castillo)

2010-06-06T00:21:00.006-05:00

Supongo que siempre lo supe; un día yo iba a terminar llamando a esa puerta. Ese día fue esta noche.
La casa es más o menos como la imaginaba, una casa de barrio, en Floresta, con un jardín al frente, si es que se le puede llamar jardín a un pequeño rectángulo enrejado en el que apenas caben una rosa china y dos o tres canteros, cubiertos ahora de maleza. No sé por qué digo ahora. Pudieron haber estado siempre así. Hay un enano de jardín, esto sí que no me lo imaginaba. El marido de Carolina me contó que lo había comprado ella misma, un año atrás. Carolina había llegado en taxi, una noche de lluvia; dejó el automóvil esperando en la calle y entró en la casa como una tromba. Tengo un auto en la puerta y me quedé sin plata, le dijo, págale por favor y de paso bajá el paquete con el enano.
-Usted la conoció bastante -me dijo él, y yo no pude notar ninguna doble intención en sus palabras-. Ya sabe cómo era ella.
Le contesté la verdad. Era difícil no contestarle la verdad a ese hombre triste y afable. Le contesté que no estaba seguro de haberla conocido mucho.
-Eso es cierto -dijo él, pensativo-. No creo que haya habido nadie que la conociera realmente. -Sonrió, sin resentimiento. -Yo, por lo menos, no la conocí nunca.
Pero esto fue mucho más tarde, al irme; ahora estábamos sentados en la cocina de la casa y no haría media hora que nos habíamos visto las caras por primera vez.
Carolina me lo había nombrado sólo en dos o tres ocasiones, como si esa casa con todo lo que había dentro, incluido él, fueran su jardín secreto, un paraíso trivial o alguna otra cosa a la que yo no debía tener acceso. Esta noche yo había llegado hasta allí como mandado por una voluntad maligna y ajena.
Desde hacía meses rondaba el barrio, y esta noche, sencillamente, toqué el timbre.

Él salió a abrirme en pijama, con un sobretodo echado de cualquier modo sobre los hombros. Le dije mi nombre. No se sorprendió, al contrario. Hubiera podido jurar que mi visita no era lo peor que podía pasarle.
-Perdóneme el aspecto -dijo él-. Estoy solo y no esperaba a nadie.
Tenía la apariencia exacta de eso que había dicho. Un hombre solo que no espera a nadie.
Yo había tocado el timbre sin pensar qué venía a decirle, sin saber siquiera si venía a decirle algo. No tenía la menor excusa para estar en esa casa a la diez de la noche. La situación era incómoda y absurda, si es que no era algo peor.
-Pase, pase -decidió de pronto-. Me cambio en un minuto;
-No, por favor. —Pensé decirle que mejor me iba; pero me interrumpió mi propia voz. -No tiene por qué cambiarse.
Sólo me faltó agregar que podía andar vestido como quisiera, que, al fin de cuentas, el marido de
Carolina había sido él y que ésta era su casa. De todas maneras, yo no tenía ningún interés en que se cambiara. Tal vez haría bien en callarme lo que sigue, pero sentí que, cualquier cosa que fuera lo que yo había venido a buscar, me favorecía estar bien vestido, frente a ese hombre en pantuflas y con un
sobretodo encima del saco del pijama. Eso, al llegar: ahora, las cosas habían variado sutilmente. Él estaba de verdad en su casa, en su cocina, junto a una antigua estufa de hierro, confortablemente enfundado en su pijama, y yo me sentía como un embajador de la Luna.
-¿Toma mate? —me preguntó con precaución. Es increíble, pero le dije que sí. Tomar mate era un modo de permanecer callado, de darse tiempo.
-Carolina, con toda su suavidad y sus maneras, a la mañana, a veces también tomaba mate. Era muy cómica. Chupaba la bombilla con el costado de la boca, como si jugara a ser la protagonista de una letra de tango. No, no era eso. Tomaba mate con cara de pensar.
-Usted se preguntará a qué vine.
-No. Nunca me pregunto demasiadas cosas, y siempre supe que algún día íbamos a encontrarnos. -Sonrió, con los ojos fijos en el mate. —Pero, ya que lo dice: a qué vino.
Quise sentir agresión o desafío en su voz. No pude. La pregunta era una pregunta literal, sin nada detrás.
O con demasiadas cosas, como aquello de la cara de pensar de Carolina, por ejemplo. Yo conocía y amaba esa cara. La había visto al anochecer, en alguna confitería apartada, mientras ella miraba su
fantasma en el vidrio de la ventana, sorbiendo una pajita. La había visto de tarde, en mí departamento, mientras ella mordía pensativamente un lápiz, cuando me dibujaba uno de aquellos mapitas o planos de lugares y casas en los que había vivido de chica, casas y lugares que por alguna razón parecían estar más allá de las palabras y de los que siempre sospeché que jamás existieron, o no en las historias que ella contaba. Bueno, sí, yo también había mirado muchas veces esa cara ausente y desprotegida, más
desnuda que su cuerpo, pero nunca la había mirado de mañana, mientras Carolina tomaba mate. Pensé que tal vez debería estar agradecido por eso, sin embargo no me resultó muy alentador. Me iba a pasar lo mismo más tarde, con la historia del enano.
El acababa de preguntarme a qué había venido.
-No sé. -Hice una pausa. La palabra que necesité agregar era deliberadamente malévola. -Curiosidad —dije.
-Me doy cuenta -murmuró él.
No sé qué quiso decir, pero causaba toda la impresión de que sí, de que en efecto se daba cuenta.
Llegué a mi departamento después de la una de mañana, lo que significa que estuve con él cerca de tres horas, sin embargo no recuerdo más que fragmentos de nuestra conversación, fragmentos que en su mayor parte carecen de sentido. Hablamos de política, de una noticia que traía el diario de la noche, la noticia de un crimen. Hablamos de la inclemencia del invierno en Buenos Aires. Ahora tengo la sensación de que casi no hablamos de Carolina.
En algún momento, él me preguntó si yo quería ver unas fotos.
-Fotos —dije.
No pude dejar de sentir que esa proposición encerraba una amenaza. Imaginé un álbum de casamiento, fotografías de Carolina en bikini, fotografías de los dos riéndose o abrazados, sabe Dios qué otro tipo de imágenes.
-Fotos -repitió él-. Fotos de Carolina. Hice uno de esos gestos vagos que pueden significar cualquier cosa.
-Es un poco tarde -dije.
-No son tantas -dijo él, poniéndose de pie-. Hace mucho que no las miro.
Salió de la cocina y me dejó solo. Yo aproveché la tregua para observar a mi alrededor. Intenté imaginar a Carolina junto a esa mesada, o, en puntas de pie, tratando de alcanzar una cacerola, un hervidor de leche. Tal vez era algo como eso lo que yo había venido a buscar a esa casa. En una de las paredes vi dos cuadritos muy pequeños. Me levanté para mirarlos de cerca. No me dijeron nada. Eran algo así como mínimas naturalezas muertas. Ínfimas cocinas dentro de otra cocina. Cómo saber si ella los había colgado, cómo saber si habían significado algo el día que los eligió. Cuando él volvió a entrar, traía un pantalón puesto de apuro sobre el pantalón del pijama, y un grueso pulóver, que me pareció tejido a mano.
Traía también una caja de cartón. Se sentó un poco lejos de mí y me alcanzó la primera fotografía:
Carolina sola. Detrás, unos árboles, que podían ser una plaza o un parque. Descartó varias y me alcanzó
otra. Carolina sola, arrodillada junto a un perro patas arriba. Miró tres o cuatro más, una de ellas con mucho detenimiento. Las puso debajo del resto, en el fondo de la caja, y me alcanzó otra. Carolina sola. Entonces sentí algo absurdo. Sentí que ese hombre no quería herirme.
-Ésta es linda -dijo.
Carolina, junto a un buzón, se reía.
-Sí -dije sin pensar-. Era difícil verla reírse así. Él me miró con algo parecido al agradecimiento.
-Nunca había vuelto a mirarlas. Solo es distinto.
-Usted no está en ninguna de las que me mostró —le dije.
-Bueno, yo era el fotógrafo -dijo él.
Poco más o menos, es todo lo que recuerdo. O todo lo que sucedió esta noche.
Le dije que tenía que irme y él me acompañó hasta la puerta de la entrada, no hasta la verja. Fue en ese momento cuando me contó la historia del enano. Después yo estaba descorriendo el cerrojo de hierro y oí
su voz a mi espalda.
-Era muy hermosa, ¿no es cierto?
Salí, cerré la verja y le contesté desde la vereda.
-Sí -le dije-. Era muy hermosa.
Me pidió que volviera algún día. Le dije que sí.

Castillo, Abelardo.

"La mujer de otro" en La Cita y otros cuentos de mujeres infieles. Alfaguara.

Versión electrónica

¡Ya un año! / Como Agua de lluvia (Silvia Molina)

2010-05-24T00:33:00.005-05:00

Hoy hace un año que inicié este blog.
Muchas gracias a todos los seguidores, y a quienes han hecho algún comentario o aportación. Igualmente espero hayan encontrado cosas de su agrado y que hayan sido de utilidad..
En verdad; ¡Gracias! Por que sin lector alguno, esto no tendría sentido. :D

Como Agua de Lluvia - Silvia Molina

I

Cuando regresaron del teatro, Alberto dijo que no tenía hambre y se fue a la recámara. Isabel creyó que a dormir y respiró hondo, tratando de relajarse y no sentir la tensión que le provocaba se casa los últimos meses. Mientras dejaba que la angustia se le fuera acomodando en elestómago y para no enfrentarla de golpe, fue a darle las gracias a la vecina por haber dormido a los niños. Alberto rechazaba la ayuda de una sirvienta a pesar de las súplicas de Isabel que, desde que habían dejado el apartamento de la colonia Del Valle y se habían mudado a la casa en condominio, no hacía otra cosa que decir cuánto la necesitaba, aunque la casa no era muy grande.
Estaban tan cerca del canal de Cuemanco que desde la ventana de la sala podía verse, a lo lejos, el espejo de agua; y, sobre todo, podían descubrirse las tierras sembradas de maíz a las faldas de la Sierra de Xochitepec. Vivían dentro de la ciudad, todavía, como en el campo.
Cuando entró con la llave que le había dejado a la vecina, estaba tan obsesionada con la misma pregunta que se hacía todos los días desde hacía meses —por qué su matrimonio había dado ese giro— que se quitó el abrigo, lo aventó al sillón y caminó hacia la cocina, instintiva, automáticamente. En realidad tampoco estaba
hambrienta, pero no quería estar cerca de Alberto. Tendría que decirle algo después de la obra de teatro: era imposible no hacerlo. Ahora sí podría: estaba segura.
Hasta pensó que la salida había sido una jugada de Alberto, que la había sacado para no tener que decirle nada él mismo, para que ella lo obligara:
—Alberto...

Abrió el refrigerador y vio que no había nada que sirviera para preparar algo rápido como un sandwich o una quesadilla. El congelador estaba repleto de carne:
las cajas, de verdura… pero ni un trocito de queso ni una rebanada de jamón… Escribió fastidiada en la lista del súper jamón y queso, y puso a calentar un
poco de agua para café. Mientras hervía, salió al patio a respirar aire fresco.
La casa la ahogaba, la ansiedad se escondía tras los rincones amenazándola indefinidamente con un desastre. “Las cosas no pueden seguir así —pensó—, no aguanto más. No puedo.”
El Toro no la siguió como siempre, iba a su lado moviendo la cola. Quería jugar y se le atravesó.
—¡Me vas a tirar! ¡No des lata, hazte para allá! —tuvo que decirle varias veces en voz baja para que Alberto no se diera cuenta de que estaba en el patio.
No quería llamar la atención ni despertar a los niños: mientras menos sobresaltos tuvieran, mientras menos escenas incomprensibles, mientras más tiempo pudiera
esconderles el fracaso, mejor. Pero el Toro insistió hasta distraerla: lo echó al suelo y le exigió todas las monerías que le habían enseñado sus hijos, una por una. De pronto no le importaron los ladridos de gusto ni que pusiera las patas llenas de lodo sobre el vestido de lana.
Lo acarició.
—¡Qué inteligente y qué noble eres, Torito! —repetía pasando la mano sobre el lomo del animal, sin poder quitarse la opresión del pecho.
Fue un cóquer gracioso desde cachorro. “Parece toro”, dijo Tere cuando lo vio salir corriendo de la perrera. Eran otros tiempos: Isabel y Alberto sonrieron y le dejaron ese nombre.
La luna estaba alta; brillaba redonda sobre la sierra. Isabel pudo ver también las estrellas y suspiró. Era una noche hermosa, una fría noche de enero en la cual el
resplandor de la luna iluminaba especialmente las rosas del patio. Le llamó la atención el tamaño, creyó que se habían puesto inmensas. Todo lo veía grande esa noche.
De repente se preguntó si se daría cuenta Alberto de lo que ella sabía. Si se daría cuenta Alberto de lo que ella ocultaba. Le estaba costando trabajo disimular. No le era fácil reprimir más los sentimientos: una mezcla de odio y rencor.
Se volvió hacia la recámara: Alberto tenía encendida la luz. Supuso que leía. Se la pasaba leyendo el Play Boy, el Vogue... El Heraldo y el Novedades... Se recostaba
llegando de su trabajo a pasar hojas encerrado en la recámara; Carlitos y Tere se podían estar matando:Alberto no intervenía.

Las últimas semanas, Alberto rehuía marcadamente a sus hijos, como si la ternura que les deparaba hubiera desaparecido para siempre. Antes tenía una marcada
preferencia por Carlitos. Llegaba de trabajar, lo alzaba en brazos y lo llevaba a la calle. Regresaban cargados de juguetes y ropa. Nada para Tere, no tan pequeña
como para no darse cuenta. A los seis años, Carlitos tenía una colección de coches miniatura que era la admiración de sus primos mayores. Y Alberto encontraba
divertido bañarlo, darle de comer e instalar el tren eléctrico sobre la mesa del comedor. Pero desde hacía tiempo Alberto parecía vivir para él mismo,
encerrado en la recámara, leyendo.
Un día, Isabel le soltó:
—¿Leer es un buen escape? Me gustaría leer algo.
La vio con sorpresa y le lanzó el Play Boy:
—A ver si entiendes...
“Me pasó esa revista para humillarme”, se repetiría cada vez que se acordaba de esa escena Isabel.
—No quiero perder el tiempo ni tengo retorcida la mente como tú; me gustaría leer, sólo por ver si eso me cambia la vida —terminó en un tono herido y salió de la recámara.
Así se hablaban.
—Lo cierto es que a Alberto también le gustaban ciertas novelas. Contaba con orgullo que había leído todo lo de Luis Spota... y ella creía que esos libros le habían cambiado la vida, pues hasta hacía un año y medio, quién lo creyera, había llevado una existencia monótona: de la casa a la oficina, de la oficina a visitar a sus clientes y luego a la casa a encerrarse a leer: tenía pocos amigos. A Alberto, agente de seguros, le iba bien, pues la mayoría de sus clientes eran compañías grandes.
Isabel nunca leyó: estudiaba comercio cuando se casaron, y nunca tuvo afición por la lectura; por ningún tipo de libros. Cuando comenzaron a salir juntos, Alberto le prestó El lobo estepario. No podía avanzar; fue a ver a un tío para que le contara la novela.
Lo cierto es que las lecturas de Alberto, de alguna manera, terminaron distanciándolos; aunque eso nunca lo hablaron. Alberto leía y leía, cualquier cosa; y nunca se volvió hacia ella para hacer un comentario ni esperaba siquiera un “luego me prestas ese libro”.
A Isabel en cambio, le gustó siempre el cine. Tenía pasión por el cine. Ver en la pantalla otras vidas le parecía emocionante. Cuando soñaba, dirigía los sueños como si fueran su película favorita. La actriz, ella misma, se enfrentaba a su marido y hacía todo lo que ella, Isabel, no lograba despierta.
Alberto le decía:
—Si te gusta el cine, no entiendo cómo no te gusta leer.
Isabel hubiera podido decirle exactamente lo mismo:
—Si te gusta leer, no entiendo cómo no te gusta el cine.
El caso es que ella tampoco esperaba que la acompañara a ver una película; mucho menos le hacía un comentario sobre lo que veía. Simplemente a Alberto no le interesaba. También el cine, de alguna manera, terminó distanciándolos. Cada uno con lo suyo. Así fue aconteciendo.
Esa noche fueron al teatro porque era aniversario de bodas de un compañero de la oficina de Alberto. Hacía años que no tomaban el coche e iban solos a ningún lado. Alguien les recomendó la obra. “Un compromiso”, argumentó Alberto.
El teatro no le gustaba a Isabel porque la hacía participar. No era como el cine a donde sólo iba a ver, a entretenerse, en donde sólo era espectadora de otras vidas. Sentía el escenario demasiado cerca, molesto, obligándola a ser parte de lo que se estaba representando. Y esa noche, como nunca, el teatro la enfrentó nuevamente a su realidad... Parecía que los actores estaban en contra de ella... tenía una extraña angustia atorada en la garganta, era incómodo pero aceptaba: ésa soy yo: ése es Alberto.
De pronto se acordó del agua; debía de estar consumiéndose. Cuando iba entrando en la cocina, el Toro la jaló del vestido:
—Estáte quieto, déjame. Voy a enfrentar la realidad —dijo irónica.
—¿Cuál es tu realidad?— preguntó Alberto que acababa de entrar en la cocina y alcanzó a oírla.

II

Estuvo a punto de decírselo en ese momento, pero el miedo la paralizó. Tuvo que quedarse con las palabras en la punta de la lengua y la mano en el aire tocando
el vacío, su propio vacío, la soledad que transpiraba. La asustó la presencia de Alberto en la cocina, lo hacía echado en la cama con su Play Boy...
Al principio le costó trabajo entender que le gustaran a su marido esas revistas. Esa curiosidad, aseguraba ella, malsana. Isabel venía de una familia conservadora.
Lo cierto es que un día se dio cuenta por qué le molestaban tanto: le daban celos; se le hacía que Alberto pensaba en esas mujeres cuando estaban juntos.
Una noche le dijo:
—¿Qué harías si me vieras allí retratada?
—Estás loca, no sabes lo que dices.
—Me gustaría que pensaras en mí...
Isabel no entendía por qué Alberto se la pasaba viendo a esas mujeres... ella siempre se había cuidado y no era una mujer fea. Su buena estatura, sus finas facciones y sus ojos cafés, expresivos y brillantes, hacían que la gente se volviera a verla cuando entraba en cualquier lugar. No comprendía la necesidad de Alberto. Para Isabel, era una necesidad; algo ahí, en la cabeza de su marido. Como si su hombría dependiera de esas imágenes.

No lo esperaba en la cocina y eso la enfrentó consigo misma antes de tiempo. Su respuesta habría sido agresiva, y no era ésa la forma en que esperaba poder hablar
si el temor no volvía a impedírselo, como siempre.
—¿Mi realidad? —preguntó Isabel haciendo tiempo para encontrar la respuesta.
—Sí, tu realidad —insistió Alberto con la mirada fija en ella.
—Un estómago vacío —dijo apagando la tetera.
Pero la vio suspicaz. No le convenció la respuesta.
—No hay jamón ni queso, tenía antojo de un sandwich —agregó sin que los nervios se le notaran.
Tenía pavor aunque no estaba segura de qué. Cuando intentaba hablar con Alberto un pánico súbito la iba invadiendo.
—Tampoco pan, anótalo —dijo él cerrando con disgusto la puerta de la alacena.
Isabel preparó el café lo más rápido que pudo y huyó a la sala. No quería de cerca la presencia de Alberto. Algo le decía que no estaba preparada para hablarle, que tal vez no lo haría nunca. No prendió la luz: bebía sentada en la orilla del sillón, sobre el abrigo, aterrorizada.
Alberto estaba friendo un huevo aunque había dicho que no tenía hambre. De pronto escuchó su voz en la oscuridad como si fuera un eco rebotando en las
paredes de la sala.
—¿Qué estás haciendo?
¿Qué estás haciendo? ¿Qué estás haciendo? ¿Qué estás haciendo? No contestó ni se movió un ápice cuando él prendió la luz y entró a sentarse frente a ella y puso el plato con huevo revuelto y salsa catsup sobre la mesa de vidrio haciendo a un lado los adornos de porcelana. Llevaba una tortilla caliente en la mano derecha. Estaba quemándose.
—Y ahora... ¿En qué piensas?
Pensaba en la obra de teatro. Estaba segura de que Alberto también se había sentido proyectado en ella. Por eso creyó que no había querido ir a cenar ni había podido dormir.
—¿En qué piensas? —insistió Alberto.
—En que no tenías hambre... —mintió.
—No podía dormir.
—¿Por qué no aceptaste ir a cenar? Yo sí tenía hambre.
—No soporto a la esposa de Juan. Me pone nervioso.
Se quedó callada.
—Voy a ver la tele —murmuró Alberto caminando hacia el aparato.
Había enrollado la tortilla y la llevaba en la mano izquierda.
—No la prendas. Quiero decirte algo... —se atrevió.
Isabel creyó que podría: pero no encontraba cómo empezar. Era complicado tener que abrirse...
Se acordó de que su papá decía: “Siempre hay que comenzar por el principio”, y por ahí trató de irse.

III

Se enteró de que Alberto salía con “alguien” de la manera más simple: por una tarjeta de crédito. El estado
de cuenta de la American Express acusaba una cantidad considerable en La Cava. Tuvo que llamarle la atención. “Pues qué comerían”, pensó Isabel. No porque ellos pagaran, lo hacía Seguros América: gastos de
representación. “Debe ser un cliente de los grandes”, se dijo. La curiosidad la llevó a la fecha: miércoles 19
de mayo. Y sin querer, lo descubrió en una mentira. Ese miércoles le había pedido que la acompañara al
doctor: le daría fecha para la operación de Carlitos. Lo operaban de las anginas; nada serio, pero ella se asustaba de todas maneras. Alberto le dijo que le acababan de hablar, que tenía que ir a Cuernavaca a ver
un siniestro. Esa noche, cuando llegó “de Cuernavaca, donde hacía un calor espantoso”, le preguntó qué
había dicho el otorrino.
Cuando descubrió lo de la tarjeta no dijo nada. Ahora se preguntaba por qué. Demasiado tarde. Tal vez las cosas no hubieran llegado tan lejos. No fue cobardía, intentaba convencerse. No tenía algo concreto que
reclamarle. Alberto habría inventado una disculpa perfecta. Quizá sintió que la estabilidad de su casa
estaba en sus manos... Pensó en sus hijos; no sabía qué la detuvo. Tal vez el mismo miedo de ahora. Un miedo sordo, irreflexivo, constante.
Se convirtió en cómplice de Alberto y comenzó a observarlo.
La vida entre ellos se había vuelto como el agua de lluvia que se va por el alcantarillado con ese sonido persistente, corriendo hacia el mismo lugar todos los años. Isabel había visto cómo llegaba un día en que se tapaban las cañerías y comenzaban a inundarse las calles, la ciudad. Isabel soñaba que su heroína, ella
misma, comenzaba a ahogarse.
Tenían diez años de casados. ¿Desde hacía cuánto todos los días era lo mismo: una rutina silenciosa y monótona? “¿Alguien sabe lo que es eso; todos los días lo mismo?” se preguntaba Isabel.
Esa mentira de Alberto sobre “Cuernavaca” fue lo primero que la hizo pensar en hacer algo, en desviar
el arroyo del cauce para que no se fuera al alcantarillado. Él tenía una ventaja sobre ella, y era que pasaba la mayor parte del día fuera de la casa y además llegaba a encerrarse a leer. Isabel permanecía todo el tiempo
enclaustrada, harta de enfrentar los problemas domésticos y la educación de los niños, porque Alberto cerraba la puerta de la recámara y ya se podía caer el mundo que ni por curiosidad o fastidio asomaba las narices fuera de su cueva. Pero como Isabel no sabía hacer nada, no se le ocurrió otra cosa más que
aprender inglés.
—¿Para qué? —le dijo Alberto sorprendido.
—Para eso, para aprender inglés.
—¿Quieres aprender qué?
—Inglés.
—¿Para leer el Play Boy?
No tenía una buena respuesta. No quería estudiar inglés, quería salir de la casa a algo más que al cine muy de vez en cuando.
—Para aprender inglés, ¿qué no puedo?
Así, comenzó a ir al Berlitz.
Los cinco miércoles de junio, los cuatro de julio y los otros cinco de agosto Alberto había comido con “ella” en diferentes restoranes. Les gustaba el miércoles. Isabel lo observaba; comenzaron sus juntas por la
noche, sus cambios de humor, de planes a última hora, su aliento alcohólico, sus visitas a clientes fuera de la
ciudad. Y la mayoría de las veces se le hacía “tarde”. Al principio, mientras Isabel pensaba en “la otra” como un ser anónimo, no sufría tanto. Estaba segura de que se le iba a pasar a Alberto.
Él había rejuvenecido, parecía que bordeaba los treinta: andaba contento, de buen humor, más cariñoso con
Carlitos, paciente con Tere (“Papá, píntame un dinosaurio para la escuela.” Y se lo pintaba. “Papá, llévame al Palacio de Hierro a comprar un vestido para la fiesta de José”. Y la llevaba). Con Isabel era en extremo delicado. La trataba con pinzas, le daba por su lado. “Isa”. Actuaba como si viviera contento. En apariencia estaban más cerca. Su casa era un modelo de bienestar, excepto en sus relaciones íntimas porque para Isabel ya no era lo mismo.

Una tarde, sin proponérselo, supo aquel nombre, y le llegaron unos celos extraños.
—Anamaría se sacó este mes el premio. Vendió más que Juan Sánchez que llevaba el récord.
—¿Anamaría?
—Entró a América en Mayo; está en la división de Juan. ¿No te había dicho? —terminó nervioso.
No le había dicho.
Divorciada. Venía de Monterrey con un hijo menor que los de Isabel: de cinco años. Rentaba un departamento en Insurgentes Sur, y no trabajaba por necesidad. Y aunque Isabel no lo sospechaba, no era atractiva; más bien gorda y mayor que ella. No se parecía en nada a las rubias del Play Boy.
—¿Quieres decirme algo? —dijo dándole una mordida a la tortilla—. ¿Y ahora qué demonios hizo Carlos
en la escuela?
—No se trata de Carlos.
—“A empezar por lo primero”, pensaba Isabel. “A empezar por lo primero”, se repetía.
Y comenzó:
—La obra de teatro...
Como quieras, se llamaba. Era sobre dos matrimonios que vivían en el mismo edificio. Con mucho sentido
del humor, pero finalmente cruda. La pareja de arriba se peleaba todo el día. En el departamento de abajo se oían los gritos, los insultos, los platos rotos. La otra pareja no discutía siquiera; nunca, todo era eso de “como quieras”. Al principio, parecía que la pareja que se llevaba mal iba a terminar en un drama, y que la otra era un éxito. En la medida en que la obra avanzaba, Isabel fue descubriendo que la verdadera pareja era la que se peleaba. El otro matrimonio tenía tiempo de no funcionar. Al final había una conversación entre las dos mujeres en el departamento de abajo. Era tarde y ninguno de los esposos había regresado. La mujer de arriba se quejaba de la rudeza de su marido pero revelaba una relación verdadera. La otra confesaba que desde hacía mucho su marido tenía una amante y contaba detalles que la humillaban. La de arriba no podía
creerlo; en sus pleitos siempre deseaba un matrimonio como “el de abajo”. Cuando aquella mujer terminaba de relatar su historia, se oía la llave en la cerradura de la puerta: el marido cayéndose de borracho. La mujer del departamento de abajo se levantaba y decía: “Qué bueno que ya llegaste, te estaba esperando para cenar”.
Isabel no dejó de sentirse un momento en el escenario.
—La obra de teatro qué —subrayó el qué retándola.
—Me hizo pensar en nosotros.
Él comía el huevo revuelto quitado de la pena, tranquilo.
El Toro comenzó a rascar la puerta de la cocina y Alberto se levantó a abrirle.
—No te vayas.
—¿No oyes al Toro?
—Déjalo.
—¿Cómo que déjalo? ¿Qué te pasa, Isabel?
—Lo sé todo, Alberto —al fin pudo decirle.
—¿Qué sabes?
—Lo de Anamaría.
—¿Lo de quién?
—Ana-María, Alberto.
—¿Qué tiene Anamaría, Isabel?
—¡Cómo que qué tiene! Sé que andas con ella.
—Estás loca. Isa.
—No me digas “Isa”.
—¿Cómo quieres que te diga?
—Isabel, como me llamo.
—Por Dios, Isabel, ¿qué te pasa?
—Yo creí que te ibas a poner feliz: ¡Por fin lo sabe Isabel!
—No sé de qué hablas. Alberto fue a abrirle al Toro que estaba llorando y rasca y rasca la puerta de la cocina. Isabel miró la sala recién retapizada con ese terciopelo café; parecía que iba a durar otros diez años. La lámpara de cristal limpiecita, el armario de la familia de Alberto recién barnizado como para decorar la sala para siempre. El Toro entró corriendo hasta donde ella estaba, saltó al sillón y se echó sobre la falda de su vestido.
Isabel no se libraba de la opresión en el pecho. Observó a Alberto venir de la cocina: nadie diría que estaba a la mitad de sus cuarentas. El pelo negro le brillaba de salud, prácticamente sin ninguna cana, era increíble. Había engordado un poquito desde que andaba con Anamaría y la mirada de sus ojos negros se había vuelto traviesa. Alberto era un hombre atractivo y él lo sabía, por eso se sacaba partido, vestía sólo ropa elegante, así fuera informal. Y usaba lociones carísimas. Alberto era varonil.
¿Qué hace que las cosas cambien en un matrimonio? ¿El tiempo? Muchas cositas pequeñas que se habían ido sumando. Isabel dormía junto a un hombre a quien no deseaba más, junto a un hombre que no la deseaba tampoco. ¿Qué la detenía a su lado? ¿Qué lo detenía a él? ¿Por qué negaba su relación con Anamaría?
En la medida en que Alberto se acercaba, Isabel sintió algo extraño corriéndole por el cuerpo. Un coraje irreflexivo y profundo. Pero ella tenía la impresión de que todo el mundo lo Conoció a Anamaría en la fiesta de fin de año de la compañía de seguros. Los dos disimularon muy bien, sabía y se sentía humillada; pero sobre todo, azorada
de Anamaría. Tenía treinta y ocho años y se veía ligeramente mayor. Usaba el pelo castaño: delgado y maltratado por la pintura. Sus ojos claros eran opacos e Isabel no supo si eran verdes o color miel. La caracterizaba esa manera de la gente rica del Norte: muy abierta; y dejaba escapar una risota por todo. Era vulgar. Eso la lastimó: Alberto se había enamorado de una mujer mayor que ella y corriente. Que una mujer
gorda, más fea que Isabel y vulgar trajera botando a su marido era algo que le dolía de verdad, que no podía entender.
—Te voy a decir de qué hablo —explotó—: Anamaría Gutiérrez y tú...
—Isabel, fíjate muy bien en lo que estás afirmando; no lo tolero.
—¿Por qué lo niegas, Alberto?
—¿De dónde sacas eso?
—¿No puedes aceptarlo?
—No sé de qué hablas, Isabel. Te afectó la obra de teatro.
—Claro que me afectó.
Nunca pensó que Alberto fuera a negarlo. ¿Qué lo detenía? ¿La cena caliente a la hora que llegara, como en la obra de teatro? ¿Unos hijos que ya no disfrutaba?
—No estás enamorado de Anamaría ni te importa, ¿verdad?
—Nunca había oído tanta tontería junta en una noche.
—Escúchame, Alberto. No he terminado —afirmó tratando de “seguir por lo último”, como habría dicho su papá.

IV

Isabel había conocido a Alberto en San Luis Potosí. Él había ido a pasar unas vacaciones con unos amigos a La Ventilla, y una tarde se aventuraron a la ciudad. Estaba con sus compañeras de la clase de corte comprando unos helados en la plaza cuando se les acercaron a hacer plática. Ella tenía 20 y andaba de novia con un joven de San Luis que estudiaba administración en la Ciudad de México. Sus amigas se quedaron hablando con ellos e Isabel se fue para su casa. Alberto averiguó su dirección y esa noche fue a buscarla. El papá de Isabel salió: “Qué se le ofrece en casa de una muchachita decente”. La buscó una semana sin que pudiera verla hasta que lo encontraron en El Paseo el sábado por la noche; Isabel iba con sus papás y él pidió permiso para acompañarlos. Venció al padre de Isabel, pues no se había amedrentado después de tanta negativa. “Así me enamoré de tu mamá, Isabel. Tu abuelo me hizo la vida imposible hasta que un día pedí verlo. Le di mi pistola y le dije: ‘Si usted quiere me mata después de lo que va a oír, pero si no me permite andar por la buena con su hija me la voy a tener que robar’. Era un buen viejo, dio su brazo a torcer.” Así comenzó Alberto a ir los fmes de semana y las vacaciones y cada vez que podía. Ella terminó con su novio que los últimos meses no le había escrito ni una línea y que sólo de vez en cuando le hablaba por teléfono. A los dos años se casó con Alberto y se fue a vivir a la capital.

Cuando Isabel entró al Berlitz de Villa Coapa, con el primero que se topó fue con su ex novio de San Luis. Vivía por Canal de Miramontes y tenía un puesto en la Secretaría de Comercio. Estaba tomando un curso intensivo: lo mandaban del trabajo a Japón como parte de un programa de intercambio entre los dos países.
Francisco —así se llamaba— había enviudado; su mujer murió al dar a luz a su hija. Francisco había tenido varias relaciones pero ninguna terminó en un segundo matrimonio. A su hija la crió su mamá, que vivía con él, todo eso se lo dijo en un momentito, fue él quien la descubrió en la recepción:
—Isabel, ¿qué haces aquí?
—¡Francisco!
—¡Qué bonita estás! —la desconcertó.
¿Desde cuándo Alberto no le decía nada por el estilo? Ver a Francisco allí, de pronto, cuando no lo esperaba, fue revivir de un golpe San Luis. Su San Luis: las calles que había caminado años, los arcos de la plaza, los edificios que se había grabado sin darse cuenta; el aire, los árboles de los paseos, hasta el terregal ése tan latoso. De un golpe su niñez, su adolescencia y su juventud estaban allí, acelerándole el corazón, como cuando leía las primeras cartas de Francisco.
Hubiera esperado cualquier cosa del Berlitz, menos encontrarse a Francisco. ¿No era ridículo: los dos tomando clases de inglés? Hablaron un poquito y quedaron de verse al día siguiente en la entrada. Irían a Sanborn’s a tomar un café. Allí, Francisco le contó con más detalle su vida y su viaje a Japón. Isabel le habló de Alberto y de sus hijos, de su vida en la Ciudad de México.
Cuando ella comenzaba su curso, él lo terminaba. Se vieron dos o tres veces. Antes de su viaje, la invitó a comer e Isabel se las arregló para ir.
—¿Eres feliz, Isabel? —le preguntó con una mirada tan inquietante que la obligó a ser sincera.
De pronto, revivía esa emoción que al lado de Alberto había perdido en el camino. Esa noche Isabel soñó que se iba con Francisco al Japón, pero a la mañana siguiente recordó que él no le había pedido ni siquiera su teléfono para buscarla a su regreso. Francisco no era como el héroe de su sueño. No iba a salvarla, a
librarla de su realidad. Isabel se dio cuenta de que sólo la detenía junto a Alberto la costumbre, la ansiedad que estaba allí, presente, entorpeciéndolo todo. Una inseguridad desconocida que la invalidaba.

—¿Qué no has terminado? A ver, cuéntame. ¿Y qué más te inspiró la obra de teatro, Isa? —preguntó Alberto poniéndose de pie y abriendo los brazos teatralmente.
—No hables así. La obra de teatro apresuró lo que de cualquier forma iba a presentarse.
—¡Bravo, Isabel, estás espléndida esta noche! —volvió a gritar.
Carlitos entró llorando en la sala. Isabel se levantó, lo alzó en brazos y se volvió hacia Alberto suplicándole
silencio.
—Vamos a dormir. Carlitos.
El Toro la siguió, Isabel se estuvo con el niño un instante. Lo observaba con ternura respirar. Se había vuelto a dormir en un segundo, con la seguridad del que se duerme de la mano de la mamá. “No te vayas,
mami, no me gusta que grite mi papá.” Era idéntico a Alberto. Los mismos ojos negros traviesos. Cuando salió de la recámara, cerró la puerta y la del cuarto de Tere que dormía profundamente. A Tere de por sí le daba sueño cualquier situación que no podía manejar. Hasta en Blanca Nieves se había dormido en el momento en que aparecía la bruja. Tere tenía ocho años pero se veía de seis. Sus dos hijos parecían de la misma edad. Siempre le preguntaban si eran gemelos, pues, además, se parecían mucho.
Isabel regresó a la sala. Alberto había puesto un disco de José José y estaba hojeando el Vogue. La gloria
eres tú, de José Antonio Méndez en la voz de José José salía de las bocinas. “¡Qué manera de empeñarse en
ocultar la verdad!”, pensó Isabel y se dio cuenta de que él también era víctima del miedo. Caminó hacia Alberto. Él se quedó impávido.
—Quiero el divorcio... —dijo Isabel en seco.
—Estás exagerando demasiado, Isa —contestó Alberto sin levantar la vista del Vogue.
—Quiero el divorcio —repitió.
—¿Qué te pasa, Isabel? No te basta con imaginar tonterías, sino que todavía crees en ellas.
—No puedes negarlo: lo sé todo.
Alberto no se movió.
—¿Te cuesta trabajo aceptar que todo aquí es falso? ¿Que representamos nuestra propia obra de teatro?
—¡Me lleva la chingada con la obra de teatro! —gritóAlberto fuera de sí, azotando la revista contra la alfombra.
Isabel sintió un ácido quemándole el estómago. Alberto se levantó y se volvió hacia ella:
—Tengo un desayuno temprano y no voy a venir a comer, a ver si mientras se te quita la paranoia.
El día siguiente era miércoles. Isabel no tuvo valor de echárselo en cara a su marido. Ni siquiera pudo decir más; decir algo que le quitara el peso de esa humillación que ella misma había ido cultivando, que cargaba desde hacía meses y que la volvía líquida y la arrastraba hacia la oscuridad.

Molina, Silvia.

Anthology Archive- Revue Noir

2010-05-14T09:53:00.002-05:00

Revue Noir.
Dark Cabaret...

1. The Gravediggers
2. Amsterdam
3. A Girl, A Smoke
4. Rock 'N' Roll Suicide
5. Sometimes, Sunshine
6. I Have No More Answers
7. A Girl, A Smoke (Rehearsal)
8. All Tomorrow's Parties (live)
9. Alabama Song (live)
10. Halo Star (live)
11. Strange Little Snow
12. Sunshine IV
13. She is the Madman

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El muchacho que predecía los terremotos (Margaret St. Clair)

2010-05-09T12:46:00.007-05:00

-Naturalmente, tú eres escéptico -dijo Wellman. Se sirvió agua de una jarra, se colocó una píldora en la lengua y, con ayuda del agua, se la tragó -. Es lógico y comprensible. No te culpo por ello, ni soñarlo. Aquí, en el estudio, había un buen montón de gente que, cuando empezamos a programar a ese chico, Herbert, sustentaba tu misma actitud. Y, entre nosotros, no me importa admitir que yo mismo sentía bastantes dudas respecto a que un programa de esa clase pudiera dar buen resultado en televisión.
Wellman se rascó detrás de la oreja, mientras Read le escuchaba con interés científico.
-Bueno, pues estaba equivocado - siguió Wellman, bajando la mano -. Me complace decir que erré en un mil por ciento. El primer programa del muchacho, que no fue anunciado y careció de publicidad, aportó casi mil cuatrocientas cartas. Y hoy en día recibe... -El hombre se inclinó hacia Read y susurró una cifra.
-¡Oh! - exclamó Read.
-Aún no hemos divulgado esa información, porque esos borregos de Purple no nos creerían. Pero es la verdad pura y simple. Hoy en día no existe otra personalidad en televisión que cuente con una audiencia como la del chico. El programa también se emite en onda corta, y la gente lo sintoniza en todas partes del mundo. Después de cada programa, la oficina de Correos ha de enviarnos dos camiones especiales llenos de cartas. Read, no puedo expresar lo feliz que me hace el que ustedess, los científicos, estén pensando, por fin, en hacer un estudio respecto al muchacho. Te soy franco.
-¿De qué tipo es, personalmente? - preguntó Read.
-¿El chico? Oh, muy sencillo, tranquilo y muy, muy sincero. A mí me gusta muchísimo. Su padre... bueno, es todo un carácter.
-¿Cómo se realiza el programa?
-¿Quieres decir cómo trabaja Herbert? Pues, francamente, Read, eso es algo que tendrán que averiguar tus informadores. Nosotros no tenemos ni la más mínima idea de lo que ocurre en realidad. Desde luego, puedo decirte los detalles del programa. El muchacho actúa dos veces a la semana, los lunes y viernes. No emplea guión - Wellman hizo una mueca-, y eso nos produce más de un quebradero de cabeza. Herbert asegura que los guiones le dejan sin saber qué decir. Permanece en antena durante doce minutos. La mayor parte de ellos se limita a charlar, contando a los espectadores lo que estudia en el colegio, los libros que ha leído y cosas por el estilo. La clase de conversación que uno oye de cualquier muchacho simpático y tranquilo. Pero siempre hace una o dos predicciones. Como mínimo, una, y como máximo tres. Se trata de cosas que ocurrirán durante las próximas cuarenta y ocho horas. Herbert dice que, más allá de ese plazo, no puede ver nada.

-¿Y las predicciones se cumplen? - inquirió Read, y más que una pregunta era una afirmación.
-Siempre - replicó Wellman, con leve tono de cansancio. Lanzó un bufido -. El último abril, Herbert predijo la caída del avión estratosférico en Guam, el huracán de los Estados del Golfo, y los resultados de las elecciones. También anunció el desastre del submarino en Las Tortugas. ¿Te das cuenta de que el FBI, durante cada programa, tiene un agente en el estudio, junto al muchacho? Se trata de una medida para suspender inmediatamente el espacio si el chico dice algo que sea contrario a la política pública. Así de en serio le toman.
Ayer, cuando me enteré de que la Universidad pensaba hacer un estudio sobre el tema, repasé el historial de Herbert. Hace ahora año y medio que su programa se emite, dos veces a la semana. Durante ese tiempo, el chico ha hecho ciento seis predicciones. Y cada una de ellas, sin excepción, ha resultado cierta. En estos momentos, el público en general tiene tal confianza en él que... - Wellman se humedeció los labios, buscando la comparación adecuada -, que si predijese el fin del mundo o el ganador del Derby irlandés, le creerían.

"Soy sincero por completo, Read, terriblemente sincero: Herbert es la cosa más importante que ha habido en televisión desde el invento de la célula de selenio. Resulta imposible sobreestimarle a él o a su importancia. Y ahora, ¿ te parece que vayamos a presenciar su programa? Ya es casi hora de que empiece.
Wellman se puso de pie frente a su escritorio y colocó, en su lugar, la corbata, adornada con pingüinos rosa y púrpura. Luego condujo a Read a través de los pasillos de la emisora hasta la sala de observación del estudio 8-G, donde se encontraba Herbert Pinner.
Read pensó que Herbert parecía un muchacho agradable y pacífico. Tendría unos quince años y estaba muy desarrollado para su edad. Su rostro era agradable, inteligente y con cierta expresión preocupada. Realizó los preparativos para su programa con perfecta compostura, que tal vez escondiese un punto de desagrado.
-He estado leyendo un libro muy interesante -dijo Herbert a la audiencia televisiva-. Se llama El conde de Montecristo. Creo que a casi todo el mundo le gustaría - el muchacho mostró el volumen a los espectadores -. También he comenzado a leer una obra sobre astronomía escrita por un hombre llamado Duncan. Eso me ha hecho desear un telescopio. Mi padre dice que, si trabajo de firme y consigo buenas notas en el colegio, a fin de curso me regalará un pequeño telescopio. Cuando lo compremos, les diré lo que veo por él.
"Esta noche, en los Estados del Atlántico Norte habrá un terremoto. No será muy malo. Producirá considerables daños en las propiedades; pero no habrá víctimas. Mañana por la mañana, a eso de las diez, encontrarán a Gwendolyn Box, que está perdida en las sierras desde el jueves. Aunque tendrá una pierna rota, estará aún con vida.
"Cuando tenga el telescopio, espero hacerme miembro de la Sociedad de Observadores de las Estrellas Variables. Las estrellas variables se llaman así porque su brillo varía, ya sea debido a cambios internos o a causas externas...
Al final del programa, Read fue presentado al joven Pinner. El científico encontró al muchacho muy cortés y cooperativo; pero un poco distante.
-No sé cómo lo hago, señor Read - dijo Herbert, después de responder a cierto número de preguntas preliminares -. No son imágenes, como usted ha sugerido, y tampoco palabras. Sólo es que... esas cosas se me ocurren.
"He observado que no logro predecir nada a no ser que sepa, más o menos, de qué se trata. He podido anunciar el temblor de tierra porque todo el mundo sabe lo que es un terremoto. Pero no hubiera conseguido hablar de Gwendolyn Box de no saber que estaba perdida. Sólo hubiera tenido la sensación de que algo o alguien iba a ser encontrado.
-¿Quieres decir que no puedes hacer predicciones acerca de nada a no ser que, con anterioridad, conozcas la cosa conscientemente? - preguntó Read, con interés. Herbert dudó.
-Supongo que sí... -dijo-. En caso contrario se forma una especie de... borrón en mi cerebro; pero no puedo identificar lo que es. Es como mirar a una luz con los ojos cerrados. Uno sabe que existe luz, pero eso es cuanto conoce. Ese es el motivo de que lea tantos libros. Cuantas más cosas conozco, sobre más cosas puedo hacer predicciones. Algunas veces se me escapan cosas importantes. No sé a qué se debe. Como, por ejemplo, cuando estalló la pila atómica y murió tanta gente. Para aquel día, lo único que yo había anunciado era un aumento en los empleos. En realidad, no sé cómo me pasa esto, señor Read. Lo único que sé es que me pasa.
En aquel momento apareció el padre de Herbert.
Era un hombre bajo y robusto, con la persuasiva personalidad del extrovertido.
-Así que van a investigar a Herbert, ¿eh? - dijo, tras las presentaciones -. Esto está bien. Ya era hora de que lo hiciesen.
-Creo que lo haremos - respondió Read, con cautela -. Primero tendrán que aprobar la subvención para el proyecto.
El señor Pinner le miró astutamente.
-Antes quiere ver si se produce un terremoto, ¿verdad? Cuando se le oye decirlo a él mismo, es diferente. Bueno, pues lo habrá. Una cosa tremenda, un terremoto - chasqueó la lengua con desagrado -. Al menos no habrá muertos, y eso es bueno. Y encontrarán a la señorita Box de la forma anunciada por Herbert.
El terremoto se produjo a eso de las nueve y cuarto, mientras Read se hallaba sentado bajo la lámpara de pie, leyendo un informe de la Sociedad de Investigaciones Físicas. Se oyó un ominoso retumbar que fue seguido por un largo y mareante temblor.
A la mañana siguiente, Read hizo que su secretaria la pusiera en contacto con Haffner, un sismólogo al que el científico conocía superficialmente. Por teléfono, Haffner se mostró definitivo y brusco:
-Claro que no existe forma de predecir un temblor de tierra - dijo, con sequedad -. Ni siquiera con una hora de anticipación. Si la hubiera, advertiríamos a la gente y haríamos evacuar las áreas donde se va a producir. Nunca se producirían muertos. En forma general, podemos adelantar los lugares donde son probables los terremotos, eso sí. Hace años que sabemos que en esta área pueden producirse temblores. Pero respecto a marcar la hora exacta... Sería lo mismo que preguntarle a un astrónomo cuándo se va a convertir en nova una estrella. No lo sabe, y nosotros tampoco. De todas formas, ¿a qué se deben sus preguntas? ¿A la predicción de ese muchacho, ese Pinner?
-Sí. Estamos pensando en observarle.
-¿Pensando? ¿Quiere decir que sólo ahora empiezan a estudiarle? ¡Señor, en qué torre de marfil deben de vivir ustedes, los psicólogos investigadores!
-¿Cree usted que lo que hace el muchacho es auténtico ?
-La respuesta es un rotundo sí.
Read colgó. Cuando salió a almorzar, por los titulares de los periódicos se enteró de que la señorita Box había sido encontrada de la forma predicha por Herbert en su programa.
Sin embargo, aún dudaba. Hasta el jueves no comprendió que sus dudas no se debían al temor de malgastar el dinero de la Universidad en una impostura, sino a su excesiva seguridad de que Herbert Pinner era sincero. En el fondo, no deseaba comenzar su estudio. Estaba asustado.
Comprender aquello le conmocionó. Inmediatamente llamó al decano y le pidió la subvención. La respuesta fue que no habría dificultades para conseguirla. El viernes por la mañana, Read escogió a los dos hombres que debían ayudarle en el proyecto. Y para cuando el programa de Herbert estaba a punto de salir al aire, los tres se encontraban ya en la emisora.
Hallaron a Herbert tensamente sentado en una silla del estudio 8-G. A su alrededor, Wellman y otros cinco o seis ejecutivos de la emisora. El padre del muchacho iba de un lado a otro, dando claras muestras de excitación y retorciéndose las manos. Incluso el hombre del FBI había abandonado su habitual alejamiento e impasibilidad, e intervenía acaloradamente en la discusión. En medio de todos ellos, Herbert meneaba la cabeza y decía, una y otra vez:
-No, no. Me es imposible.
-Pero, ¿por qué, Herbie? - gimió su padre -. Por favor, dime por qué no quieres. ¿Por qué te niegas a actuar en tu programa?
-No puedo - replicó Herbert -. Por favor, no me pregunten. No puedo. Eso es todo.
Read observó lo pálido que estaba el muchacho.
-Pero, Herbie... Tendrás cuanto quieras. ¡Lo único que has de hacer es pedirlo! Ese telescopio... Mañana te lo compraré... O, mejor: esta misma noche.
-No quiero ningún telescopio - rechazó el joven Pinner, cansado -. No quiero mirar a través de él.
-¡Te compararé un pony, una lancha a motor, una piscina! ¡Herbie, cualquier cosa que pidas te la daré!
-No - dijo el muchacho.
El señor Pinner miró en torno, con desesperación. En un rincón vio a Read y corrió hacia él:
-Mire a ver si puede usted convencerle, señor Read- suplicó.
Read se mordió el labio inferior. En cierto sentido, era su deber. Se abrió paso a través de la gente y llegó junto a Herbert. Apoyando una mano sobre su hombro, preguntó:
-¿ Qué es eso que me han dicho de que no quieres hacer tu programa, Herbert?
Herbert le miró. La acusada expresión de su rostro hizo que Read se sintiera culpable y contrito.
-Me es imposible -dijo el chico-. No empiece usted también a preguntarme, señor Read.
Read volvió a morderse el labio. La técnica de la parasicología consiste, en parte, en conseguir que los sujetos cooperen.
-Herbert, si el programa no se emite, un montón de gente quedará defraudada.
El rostro del muchacho adoptó una expresión arisca.
-No puedo evitado - dijo.
-Y más aún, muchas personas se asustarán. No se explicarán por qué el programa no se emite y comenzarán a imaginar cosas. Cosas de toda índole. Si no te ven, muchas personas se alarmarán terriblemente.
-Yo... -comenzó el muchacho. Se pasó una mano por la mejilla -. Quizá tenga razón - contestó, con lentitud-. Sólo que...
-Tienes que realizar tu programa. Repentinamente, Herbert capituló:
-De acuerdo - dijo -. Lo intentaré.
Todos en el estudio lanzaron un suspiro de alivio y se produjo un movimiento general hacia la puerta de la cabina de control. Los comentarios se hacían en tono agudo y nervioso. La crisis había acabado sin que ocurriese lo peor.
La primera parte del programa de Herbert fue muy parecida a la de otras veces. La voz del muchacho sonaba un poco insegura, y sus manos mostraban cierta tendencia a crisparse, mas tales anormalidades pasarían inadvertidas al espectador normal. Cuando hubieron transcurrido unos cinco minutos, Herbert hizo a un lado los libros y diseños (había estado charlando sobre el diseño mecánico) que estaba mostrando a su audiencia y comenzó, con enorme seriedad:
-Quiero hablarles de mañana. Mañana... - hizo una pausa y tragó saliva -, mañana va a ser distinto a cuanto ha habido en el pasado. Mañana será el comienzo de un mundo nuevo y mejor para todos nosotros.
Al oír aquellas palabras, Read sintió que le recorría un escalofrío. Observó los rostros que le rodeaban. Todo el mundo escuchaba a Herbert con expresión absorta. Wellman tenía la mandíbula un poco caída y, sin darse cuenta, jugueteaba con los unicornios que adornaban su corbata.
-En el pasado ha habido etapas muy malas - seguía el joven Pinner -. Hemos tenido guerras, ¡tantas!, y hambre, y epidemias. Se han producido depresiones sin que supiésemos qué las producía; ha habido gente que pasaba hambre cuando había comida y que moría de enfermedades para las cuales conocíamos el remedio. Hemos visto malgastar la riqueza del mundo. El agua de los ríos se ha vuelto negra a causa de los desperdicios que a ella arrojaban, aproximando cada vez más el hambre a nosotros. Hemos sufrido, hemos atravesado una larga y mala época... Pero a partir de mañana - su voz se hizo más alta y más profunda -, todo esto cambiará. No habrá más guerras. Viviremos el uno junto al otro, como hermanos. Dejaremos de matar, de causar destrozos, de arrojar bombas. El mundo, de polo a polo, serán gran y fértil jardín, repleto de fruta, y nos pertenecerá a todos, para que lo disfrutemos y seamos felices. La gente vivirá mucho tiempo, será dichosa y sólo morirá de vieja. Nadie volverá a tener miedo. Por vez primera desde que los hombres existen sobre la tierra, viviremos como deben hacerlo los seres humanos.
"Las ciudades serán ricas en cultura: arte, música, libros... Y todas las razas contribuirán, cada una según sus posibilidades, a esa cultura. Seremos más inteligentes, más felices y más poderosos de lo que nadie ha sido jamás. Y muy pronto... -el muchacho dudó un momento, como si temiera cometer un desliz -. Muy pronto mandaremos al espacio nuestras naves cohete. Llegaremos a Marte, a Venus y a Júpiter. Iremos hasta los límites de nuestro sistema solar para ver cómo son Urano y Plutón. Y a lo mejor desde allí, es posible, seguiremos adelante y visitaremos las estrellas... Mañana será el comienzo de todo esto. Y nada más, por ahora. Adiós. Buenas noches.
Durante unos momentos, después de que el muchacho hubo concluido, nadie se movió ni habló. Luego comenzaron a oírse voces que balbucían en tono delirante.
Read, mirando a su alrededor, advirtió lo pálidos que estaban todos y lo dilatados que tenían los ojos.
-¿Cómo repercutirá el nuevo orden en la televisión? - dijo Wellman, como para sí mismo. Su corbata aparecía totalmente desanudada y le colgaba de cualquier manera alrededor del cuello -. Seguirá habiendo TV, eso es seguro, forma parte de la buena vida. - Y en seguida, volviéndose hacia Pinner, padre, que estaba sonándose y secándose los ojos -: Sáquele de aquí inmediatamente, Pinner. Si se queda, vendrá tanta gente que se formará un tumulto.
El padre de Herbert asintió y se metió en el estudio en busca de su hijo, que se hallaba ya en medio de un corro de personas, y regresó con él. Con Read precediéndoles, se abrieron camino por el pasillo y bajaron hasta la calle para salir por la parte de atrás de la emisora.
Sin que le invitaran, Read se metió en el coche y tomó asiento, en uno de los transportines, frente a Herbert. El muchacho parecía exhausto. No obstante, en sus labios había una leve sonrisa.
-Será mejor que el chófer les lleve a un hotel tranquilo... - dijo Read al padre -. Si van a su domicilio habitual, les asediarán.
Pinner asintió.
-Al hotel Triller -ordenó al conductor del coche-. Vaya despacio, taxista. Queremos pensar.
El hombre deslizó un brazo en torno a su hijo y le dio un cariñoso apretón. Sus ojos brillaban de felicidad.
-Me siento orgulloso de ti, Herbie - declaró, solemnemente-. No podría sentírmelo más. Lo que dijiste... Fue algo maravilloso, maravilloso...
El conductor no había hecho nada por poner el coche en movimiento. Ahora se volvió y dijo:
-Es usted el joven señor Pinner, ¿verdad? Acabo de verle. ¿Me permite estrechar su mano?
Tras una ligera duda, Herbert se inclinó hacia adelante y extendió la suya. El chófer la aceptó casi con reverencia.
-Sólo quería darle las gracias..., sólo darle las gracias... ¡Oh, diablos! Excúseme, míster Herbert. Pero lo que ha dicho ha significado mucho para mí. Estuve en la última guerra.
El coche se apartó del bordillo. Mientras iban hacia el centro, Read observó que la petición de Pinner al taxista de que fuera lentamente había sido innecesaria. El público atiborraba las calles. Las aceras se encontraban atestadas, y la gente comenzaba a invadir las calzadas. El vehículo redujo primero su velocidad hasta ir a la de un hombre a pie. Read echó las cortinillas para evitar que reconocieran a Herbert.
En las esquinas, los vendedores de periódicos voceaban histéricamente. Aprovechando un momento en que el taxi se detuvo, Pinner abrió la portezuela y saltó a la calle. Regresó en seguida con un montón de diarios bajo el brazo.
Decía uno: "¡Comienza un nuevo mundo!". Y otro: "¡Mañana se cumple el milenio!". Y otro simplemente: "¡Alegría en el mundo!". Read abrió uno de los ejemplares y comenzó a leer los comentarios:

"Un muchacho de quince años ha anunciado al mundo que, a partir de mañana, sus penas habrán concluido, y el mundo se ha vuelto loco de alegría. El muchacho, Herbert Pinner, cuyas siempre exactas predicciones le han ganado una audiencia mundial, ha predicho una era de paz, abundancia y prosperidad como jamás se ha conocido..."

-¿No es maravilloso, Herbert? - jadeó Pinner. Sus ojos brillaban de excitación. Meneó el brazo de su hijo-. ¿No es maravilloso? ¿No estás contento?
-Sí - dijo Herbert.
Al fin llegaron al hotel y se registraron. Se les dio una suite en el piso dieciséis. Incluso a esta altura podía oírse algo de la excitación que reinaba en la masa de allá abajo.
-Acuéstate y descansa, Herbert - dijo el señor Pinner -. Pareces rendido. Debió de resultarte difícil decir todo aquello... - recorrió la habitación a grandes pasos y luego se volvió hacia el muchacho, como disculpándose -. Me excusarás si salgo, hijo, ¿verdad? Me siento demasiado excitado para quedarme quieto. Deseo ver lo que pasa afuera - su mano estaba ya en el tirador de la puerta.
-Sí, vete - respondió Herbert, que se había hundido en un sillón.
Read y Herbert quedaron solos. Durante unos instantes, nadie dijo nada. El muchacho ocultó la cara entre los manos y lanzó un suspiro.
-Herbert - dijo Read, con suavidad -. Creí que no lograbas ver el futuro más allá de las próximas cuarenta y ocho horas.
-Es cierto - replicó Herbert, sin mirarle.
-Entonces, ¿cómo pudiste predecir las cosas que has anunciado esta noche?
La pregunta se hundió en el silencio del cuarto como una piedra arrojada a un estanque. De ella parecieron surgir ondas circulares. Herbert preguntó:
-¿De veras quiere saberlo?
Read tuvo que buscar el nombre de la emoción que sentía. Era miedo. Respondió:
-Sí.
El muchacho se puso en pie y fue hasta la ventana. Se quedó ante ella, mirando al exterior, no a las atestadas calles, sino al cielo, donde, gracias al horario de verano, aún se veía el leve resplandor del ocaso.
-De no haber leído el libro, no lo hubiera sabido - dijo. Se volvió hacia Read y continuó, precipitadamente -: Sólo hubiese tenido noción de que algo importante, muy importante, iba a ocurrir. Pero ahora lo sé. Leí sobre ello en mi libro de astronomía. Mire hacia ahí -el chico señalaba al Oeste, hacia el lugar que había ocupado el Sol-. Mañana será de otra forma.
-¿Qué quieres decir? - gritó Read. Su voz estaba trastornada por la ansiedad-. ¿Qué intentas dar a entender?
-Que mañana el Sol será distinto... Quizá sea preferible... Quise que todos fueran felices. No puede reprocharme que les mintiera, señor Read.
Read fue hacia él, furioso.
-¿Qué pasa? ¿Qué va a ocurrir mañana? ¡Tienes que decírmelo!
-Pues mañana, el Sol... He olvidado la palabra... ¿Cómo se llama una estrella cuando aumenta repentinamente su brillo y se vuelve un millón de veces más cálida de lo que era antes?
-¿Una nova? - gritó Read.
-Eso es. Mañana... el Sol estallará.

St. Clair, Margaret.
"El muchacho que predecía los terremotos" en Prohibido a los nerviosos, selección de Alfred Hitchcock

Imagen: Lucifer's Nova by SolidAhmed

Suicidas (Guy de Maupassant)

2010-05-01T01:01:00.004-05:00

No pasa un día sin que aparezca en los periódicos la relación de algún suceso como éste:
"Anoche, los vecinos de la casa número tal de la calle tal oyeron dos o tres detonaciones y, saliendo a la escalera para saber lo que ocurría, entre todos pudieron comprobar que se habían producido en el cuarto del señor X. Al abrir la puerta de dicho cuarto --después de llamar inútilmente-- vieron al inquilino tendido en el suelo, sobre un charco de sangre y empuñando aún el revólver con el cual se había ocasionado la muerte.

"Se ignora la causa de tan funesta determinación, porque el señor X. vivía en posición desahogada y, teniendo ya cincuenta y siete años, disfrutaba de bastante salud."

¿Qué angustiosos tormentos, qué ocultas desdichas, qué horribles desencantos convierten a esas personas, al parecer felices, en suicidas?

Indagamos, presumimos al punto, dramas pasionales, misterios de amor, desastres de intereses, y como no se descubre jamás una causa precisa, cubrimos con una palabra esas muertes inexplicables: "Misterio, misterio".

Una carta escrita poco antes de morir, por uno de los muchos que "se suicidan sin motivo", cayó en mi poder. La juzgo interesante. No descubre ningún derrumbamiento, ninguna miseria espantosa, nada de lo extraordinario que se busca siempre para justificar una catástrofe; pero pone de relieve la sucesión de pequeños desencantos que desorganizan fatalmente la existencia solitaria de un hombre que ha perdido todas las ilusiones y acaso explique --a los nerviosos y a los sensitivos, al menos-- la tragedia inexplicable de "suicidios inmotivados".

Leámosla:

"Son ya las doce de la noche. Cuando haya escrito esta carta, voy a matarme. ¿Por qué? Trato de razonar mi determinación, para darme cuenta yo mismo de que se impone fatalmente, de que no debo aplazarla.

"Mis padres eran gentes muy sencillas y crédulas. Yo creí en todo, como ellos.

"Mi engaño duró mucho. Hace poco, se desgarraron para mí los últimos jirones que me velaban la verdad; pero hace ya bastantes años que todos los acontecimientos de mi existencia palidecen. La significación de lo más brillante y atractivo se me presenta en su torpe realidad; la verdadera causa del amor llegó incluso a sustraerme de las poéticas ternuras.

"Nos engañan estúpidas y agradables ilusiones que se renuevan sin cesar.

"Envejeciendo, me había resignado a la horrible miseria de las cosas, a lo vano de todo esfuerzo, a lo inútil que resulta siempre la esperanza: cuando una luz nueva inundó el vacío de mi vida esta noche, después de comer.

"¡Antes yo era feliz! Todo me alegraba: las mujeres al pasar, las calles, mi vivienda, y aun la hechura de mis ropas constituía para mí una preocupación agradable. Pero las mismas ideas, los mismos actos repetidos, monótonos, acabaron por sumergir mi alma en una laxitud espantosa.

"Todos los días, a la misma hora, durante treinta años, me levanté de la cama; y todos los días, en el mismo restaurante, durante treinta años, a las mismas horas, me servían los mismos platos mozos diferentes.

"Me propuse viajar. El aislamiento que sentimos en ciudades nuevas, en residencias desconocidas, me asustó. Sentíame tan abandonado sobre la tierra, tan insignificante, que volví a tomar el camino de mi casa.

"Y, entonces, la inmutable fisonomía de los muebles, fijos en el mismo lugar durante treinta años, las rozaduras de mis sillones, que yo conocí nuevos, el olor de mi casa --cada casa que habitamos, con el tiempo adquiere un olor especial-- acabaron produciéndome náuseas y la negra melancolía de vivir mecánicamente.

"Todo se repite sin cesar y de un modo lamentable. Hasta la manera de introducir --al volver cada noche-- la llave en la cerradura; el sitio donde siempre dejo las cerillas; la mirada que al entrar esparzo en torno de mi habitación, mientras el fósforo se inflama. Y todo me provoca --para verme libre de una existencia tan ruin-- a tirarme por el balcón.

"Mientras me afeito, cada mañana me seduce la idea de degollarme, y mi rostro, el mismo siempre, que se refleja en el espejo con las mejillas cubiertas de jabón, muchas veces me hizo llorar de tristeza.

"Ni siquiera me complace tropezar con personas a las cuales veía con gusto hace tiempo; las conozco tanto que adivino lo que me dirán y lo que les diré; a fuerza de razonar con las mismas, descubrimos la ilación de sus ideas. Cada cerebro es como un circo donde un pobre caballo da vueltas. Por mucho que nos empeñemos en buscar otros caminos, por muchas cabriolas que hagamos, la pista no varía de forma ni ofrece lances imprevistos ni abre puertas ignoradas. Hay que dar vueltas y más vueltas, pasando siempre por las mismas reflexiones, por los mismos chistes, por las mismas costumbres, por las mismas creencias, por los mismos desencantos.

"Al retirarme hoy a mi casa, una insistente niebla invadía el bulevar, oscureciendo los faroles de gas, que parecían candilejas. Pesaba el ambiente húmedo sobre mis hombros como una carga. Seguramente hago una digestión difícil.

"Y una buena digestión lo es todo en la vida. Ofrece inspiraciones al artista, deseos a los jóvenes enamorados, luminosas ideas a los pensadores, alegría de vivir a todo el mundo, y permite comer con abundancia --lo cual es también una dicha. Un estómago enfermo conduce al escepticismo, a la incredulidad, engendra sueños terribles y ansias de muerte. Lo he notado con frecuencia. Es posible que no me matara esta noche, haciendo una buena digestión.

"Después de haberme acomodado en el sillón donde me siento hace treinta años todos los días, miré alrededor, creyéndome víctima de un desaliento espantoso.

"¿De qué medio valerme para escapar a mi razón macilenta, más horrible aún que la desordenada locura? Cualquier empleo, cualquier trabajo me parece más odioso que la acción en que vivo. Quise poner en orden mis papeles.

"Hacía tiempo que deseaba registrar los cajones de mi escritorio, porque durante los treinta últimos años había metido allí, al azar, las cartas y las cuentas. Aquel desorden llegó a preocuparme algunas veces; pero me sobrecoge una fatiga tal en cuanto me propongo un trabajo metódico y ordenado, que nunca me atreví a empezar.

"Esta noche me senté junto a mi escritorio y abrí, resuelto a preservar algunos papeles y romper la mayor parte.

"Quedeme de pronto pensativo ante aquel hacinamiento de hojas amarillentas; luego cogí una.

"¡Oh! Si aprecian en algo su vida, no toquen jamás las cartas viejas que guardan los cajones de su escritorio. Y si no pueden resistir la tentación de abrirlos, cojan a granel, con los ojos cerrados, los paquetes de cartas para tirarlos al fuego; no lean ni una sola frase, porque sólo ver la escritura olvidada y de pronto reconocida, los lanza en un océano de recuerdos; quemen esos papeles que matan; cuando estén hechos pavesas, pisotéenlos para convertirlos en impalpables cenizas... Y si no lo hacen así, los anonadarán como acaban de anonadarme y destruirme.

"¡Ah! Las primeras cartas no me han interesado; eran de fechas recientes y de personas que viven y a las que veo, sin gusto, con alguna frecuencia. Pero, de pronto, la vista de un sobre me ha estremecido. Al reconocer los rasgos de la escritura se han cubierto mis ojos de lágrimas. Era la letra de mi mejor amigo, del compañero de mi juventud, del confidente de mis esperanzas. Y se me apareció tan claramente, con su bondadosa sonrisa, tendiéndome las manos, que sentí un escalofrío penetrante; hasta mis huesos vibraron. Sí, sí; los muertos vuelven. ¡Lo he visto! Nuestra memoria es un mundo más acabado aún que el universo; ¡puede hacer vivir hasta lo que no existe!

"Con la mano temblorosa y los ojos turbios, recorrí toda su carta, y en mi pobre corazón angustiado he sentido un desgarramiento espantoso. Mis lamentaciones eran tan lastimosas, como si me hubiesen magullado las carnes.

"Así he ido remontándome a través de mi vida, como remontamos un río, luchando contra la corriente. Aparecieron personas olvidadas, cuyos nombres no puedo recordar; pero su rostro sí lo recuerdo. En las cartas de mi madre resucitan criados antiguos, el aspecto de nuestra casa y mil detalles nimios que una inteligencia infantil recoge.

"Sí; he visto de pronto los vestidos que usó mi madre en distintas épocas y, según la moda y según el tocado, mostraba una fisonomía diferente. Sobre todo me obsesionaba con un traje de seda rameado, y recuerdo que un día, llevando aquel traje, me amonestó dulcemente: 'Roberto, hijo mío, si no procuras erguirte un poco, serás jorobado toda tu vida'.

"Luego, al abrir otro cajón, aparecieron las prendas marchitas de mis amores: un zapatito de baile, un pañuelo desgarrado, una liga de seda, trencitas de pelo, flores... Y las novelas de mi vida sentimental me sumergieron más en la triste melancolía de lo que no vuelve. ¡Ah! ¡Las frentes juveniles orladas con rubios cabellos, las manos acariciadoras, los ojos insinuantes, la sonrisa que promete un beso, el beso que asegura un paraíso!... Y ¡el primer beso!... Aquel beso delicioso, interminable, que ofusca la mirada, que abate la imaginación, que nos posee y nos glorifica, ofreciéndonos a la vez un goce ideal y la promesa de otros goces deseados.

"Cogiendo con ambas manos aquellas prendas tristes de lejanas ternuras, las cubrí de caricias furiosas y en mi corazón desolado por los recuerdos sentía resonar cada hora de abandono, sufriendo un suplicio más cruel que las monstruosas leyendas infernales. ¡Ah! ¿Por qué las abandoné o por qué me abandonaron?

"Quedaba por ver una carta fechada hacía medio siglo. Me la dictó el maestro de escritura: 'Mamita de mi alma: hoy cumplo siete años. A esa edad ya se discurre; ya sé lo que te debo. Te juro emplear bien la vida que me has dado.

'Tu hijo que te adora, Roberto'.

"Me había remontado hasta el origen. El recuerdo era desconsolador. ¿Y el porvenir? Quise profundizar en lo que me faltaba de vida, y se me apareció la vejez espantosa y solitaria, con su cortejo de achaques y dolencias... ¡Todo acabado para mí! ¡Nadie junto a mí!

"El revólver está sobre la mesa... Es tentador..."

No lean nunca las cartas de otros tiempos! ¡No recuerden viejas memorias!... Así es como se matan muchos hombres en cuya plácida existencia no hallamos el verdadero motivo de su fatal resolución.

Fuente
Imagen: Old Letters by BloodRed-Sea

La Cabeza de la Gorgona

2010-04-25T00:23:00.003-05:00

Siempre me gustó mucho leer este mito, más que nada por que aparece mi nombre en él :)

***

Tres hombres querían acabar con Perseo. Pero éste, armado con la cabeza de la Gorgona, no sólo venció a los tres, sino que hizo que se cumpliese una terrible profecía.
Al nacimiento de Perseo, hijo de Júpiter y de la princesa Danae, llenóse de espanto el corazón de su abuelo, el rey Acrisio de Argos, pues un oráculo había predicho que el rey acabaría a manos de un varón nacido de su hija Danae.
Para evitar el cumplimiento de esta profecía, el rey metió a su hija y al tierno infante en una caja de madera, que arrojó al mar. La caja estuvo a mercced del viento y de la olas durante muchos días, hasta que los elementos la impelieron hasta las costas de la tierras donde reinaba Polidectes. Allí, un pescador encontró el cofre, y grande fue su sorpresa cuando, una vez abierto vio que en su interior se hallaban una joven y un niño profundamente dormidos. Cuando la noticia del hallazgo llegó a oídos del rey Polidectes, ordenó que en seguida condujeran a ambos a su palacio.
Cuando llegaron, Polidectes hizo que los atendieran solícitamente. Gracias a estos cuidados, la madre y el hijo se fueron recobrando de las penalidades sufridas en alta mar.

Pasado algún tiempo, Polidectes, atraído por la belleza de Danae, le propuso que fuese su esposa. Pero ella, considerando que su deber consistía en consagrarse totalmente a su hijo, rechazó la proposición del rey. Este forcejeo continuó durante algún tiempo. Entre tanto, Perseo se fue convirtiendo en un gallardoy apuesto joven.
Finalmente, Polidectes maquinó encomendarle a Perseo una misión peligrosa, con la esperanza de verlo perecer. Creía que, suprimido aquel molesto obstáculo, Danae consentiría en casarse con él.
De acuerdo con su plan, llamó a Perseo y le ordenó que fuese en busca de la Gorgona o Medusa, extraña y terrible criatura, para vencerla y regresar con su cabeza, convencido de que jamás podría llevar a término tal hazaña.
Más Perseo, cuyo ánimo no flaqueó, partió dispuesto a derrotar a la Medusa. La empresa no podía ser más peligrosa. la Gorgonas eran tres hermanas, la más espantosa de las cuales era Medusa. Sus brazos eran de bronce y las alas que brotaban de sus hombros la hacían temible en el ataque. Tan horrendo era su aspecto, que el hombre que mirase su rostro quedaba inmediatamente petrificado.

Con ayuda de Minerva y Mercurio, Perseo empezó su búsqueda de la Gorgona. Supo primero que debía dirigirse a la caverna dondemoraban las tres Greas, viejas arrugadas y canosas, que conocían la morada de la Gorgona. por ser parientes de ésta no la delatarían de buen grado. Así, pues, Perseo tendría que valerse de la fuerza o de la astucia.
Después de un largo y peligroso viaje, Perseo llegó a la sombría caverna donde habitaban las tres hermanas. Lo más notable de ellas era que entre las tres no poseían más que un solo diente y un solo ojo, de los cuales se servían por turno. Cuando una de ellas tenía el ojo, las otras permanecían ciegas.
Perseo, taimadamente, se apoderó del ojo en el momento en que una de las Greas lo pasaba a su hermana. Pusiéronse a gemir lamentablemente, suplicando que les devolviese el ojo. Perseo no consintió en restituirlo a no ser que le indicasen la ruta que conducía a la mansión de la Gorgonas y el medio de procurarse el yelmo de Plutón, que confería la invisibilidad; unas sandalias aladas, para volar con la celeridad de un rayo, y un zurrón, para llevar la cabeza de Medusa.
En posesión Perseo de lo que necesitaba, partó al instante y encontró a las gorgonas profundamente dormidas, con Medusa en el centro, en lo más profundo del océano. para que la mirada del monstruo no lo covirtiera en piedra, contempló su imagen reflejada en su escudo. Guiándose por éste se aproximó a ella, le cortó la cabeza de un tajo y metióla después en el zurrón. Acto seguido, partió con toda la celeridad de sus sandalias aladas.
Despertadas por los alaridos de Medusa, las otras dos Gorgonas corrieron en ayuda de su hermana, pero ya era tarde, pues protegido por el yelmo que lo hacía invisible, Perseo no tardó en distanciarse de ellas.
Durante el viaje de regreso, Perseo rescató a una doncella llamada Andrómeda, que iba a ser devorada por un dragón. Mediante la cabeza de la Gorgona, convirtió en piedra al segundo hombre que se interpuso en su camino. Era éste Fineo, perverso prometido de Andrómeda.
A su llegada al palacio de Polidectes, Perseo solicitó audiencia del monarca. Después de anunciar el cumplimiento de su misión, mostróle de pronto la cabeza de la Gorgona y dejó petrificado al rey cruel.
Así liberó Perseo a danae, su madre, y castigó al tercer hombre que se había propuesto a derrotarlo. Sólo quedaba el primero, aquel que los abandonó a él y a su madre a merced de las olas, su abuelo Acrisio, causante de todos sus sufrimientos.
Pero el esfozado héroe nada sabía acerca de los temores de Acrisio ni de la profecía según la cual el rey debía percer en sus manos. Mas veamos cómo esta profecía se cumplió de la manera más insospechada. A su regreso a Argos, Perseo y danae supieron que Acrisio había desaparecido. Al punto despacharon mensajeros en su busca, y entretanto Perseo participó en un concurso de lanzamiento del disco, que se celebraba en el vecino reino de Larisa. Al llegar a su turno y cuando arrojó el pesado disco hacia la marca, una ráfaga de viento lo desvió de su curso y fue a dar contra un anciano que se hallaba sentado entre los espectadores, el cual pereció instantaneamente.
Perseo supo entonces, horrorizado, que aquel anciano era Acrisio, su abuelo, que había tratado de huir a su destino yendo a ocultarse, disfrazado, en Larisa. Y así Acrisio acabó como había predicho el oráculo, a manos de un hijo de Danae.
Después de la muerte de su abuelo, Perseo ocupó el trono, y, junto con su madre, reinó en paz y contento en Argos durante luengos años.

El Mundo de los Dioses y los Héroes. Leyendas y Mitos Famosos.

Editorial Timun Mas

La Pequeña Un Ojo, La Pequeña Dos Ojos y la Pequeña Tres Ojos (Hermanos Grimm)

2010-04-20T11:17:00.005-05:00

Bueno, siguiendo con cuentos infantiles...

La imagen la tomé del mismo libro que el cuento. es un libro viejo así que, por alguna razón que desconozco, esta rayado de plumón azul. En fin....

La Pequeña Un Ojo, La Pequeña Dos Ojos y La Pequeña Tres Ojos

Alemania

Hermanos Grimm

Erase una vez una mujer que tenía un solo ojo. La mayor de sus tres hijas se llamaba Pequeña Un Ojo, porque sólo tenía un ojo en medio de la frente; la mediana se llamaba Pequeña Dos Ojos, porque tenía dos ojos como todo el mundo; y la menor se llamaba Pequeña Tres Ojos, porque tenía tres ojos, el tercero también en medio de la frente.
Pero como la Pequeña Dos Ojos no era diferente a los demás niños, sus hermanas y su madre le decían:
   -Tú, con tus dos ojos, eres igual que el resto de los mortales. No perteneces a nuestra familia.
La empujaban por aquí, le tiraban sus pobres ropas por allá y sólo le daban de comer lo poco que ellas dejaban. Ya no podían ser más malvadas con la desdichada niña.

Sucedió un día que la Pequeña Dos Ojos tuvo que salir al campo para cuidar de su cabra. Sentía hambre, porque sus hermanas le habían dado muy poco de comer y estaba tan triste que se sentó en la hierba y se echó a llorar. Lloró tanto que de sus ojos manaron dos arroyuelos.

Cuando levantó la vista, vio a una mujer de pie a su lado, quien le sonrió y le preguntó dulcemente:
   -Pequeña Dos Ojos, ¿Por qué lloras?
Y la Pequeña Dos Ojos respondió:
   -¿No tengo razones para llorar? Debido a que tengo dos ojos, como todo el mundo, mis hermanas y mi madre no me soportan. Me empujan de un rincón a otro y sólo me dan de comer lo que a ellas les sobra. Hoy me han dado tan poco, que todavía tengo hambre.
Entonces la sabia mujer dijo:
-Pequeña Dos Ojos, seca tus lágrimas. Voy a enseñarte algo para que nunca más vuelvas a pasar hambre. No tienes más que decir a tu cabra:

Bala cabrita,

Aparece mesita,

e inmediatamente surgirá ante ti una mesa espléndidamente servida con los manjares más suculentos, y podrás comer todo lo que te plazca. Cuando hayas saciado el hambre, no tienes más que decir:

Bala cabrita,

Vete mesita,

Y ésta desaparecerá.

Después de estas palabras, la sabia mujer se desvaneció sin dejar rastro.
La Pequeña Dos Ojos pensó:
"Deebo probar en seguida el encantamiento para ver si lo que me dijo es verdad, ya que etsoy más hambrienta que nunca". Entonces pronunció las palabras:

Bala cabrita,

Aparece mesita.

y apenas había acabado de pronunciarlas, cuando vio delante de ella una mesita cubierta con un blanco mantel, sobre el que se hallaban dispuestos un plato, un cuchillo, un tenedor y una cuchara de plata y deliciosos manjares, humeantes como si acabaran de salir de la cocina. La Pequeña Dos Ojos dijo una breve oración de gracias y de lo comió todo. Una vez satisfecha, repitió las palabras que le enseñara la sabia mujer:

Bala cabrita,

Vete mesita,

e inmediatamente la mesa, con todo lo que había encima desapareció.
   -¡Qué bien he comido!- dijo la Pequeña Dos Ojos, que se sentía muy contenta.

Al anochecer, cuando regresó a la casa con su madre, encontró un plato de barro con la comida que sus hermanas no habían querido, pero no lo tocó. Al día siguiente, volvió a salir con su cabra y dejó las sobras que le dieron.
Al principio, sus hermanas no notaron esta extraña manera de proceder, pero finalmente dijeron:
   -Algo le pasa a La Pequeña Dos Ojos. Ahora deja siempre su comida intacta, mientras antes devoraba todo lo que le dábamos. Debe estar consiguiendo alimento en otra parte.

Decidieron que la Pequeña Un Ojo acompañara a la Pequeña Dos Ojos cuando llevara a pastorear a su cabra, para que viera si alguien le llevaba comida y bebida.
Cuando la Pequeña Dos Ojos se disponía a salir, la Pequeña Un Ojo se acercó y le dijo:
   -Voy a ir contigo al campo para ver si cuidas bien la cabra y si la llevas a donde hay buenos pastos.
La Pequeña Dos Ojos se dio cuenta de lo que se proponía; condujo la cabra a un terreno donde crecía hierba abundante y dijo:
   -Ven, Pequeña Un ojo, siéntate aquí al lado mío, voy a cantarte algo.
La Pequeña Un Ojo se sentó. El día era caluroso y la larga caminata, a la que no estaba acostumbrada, la había fatigado y cuando la Pequeña Dos Ojos empezó a cantar:

Pequeña Un Ojo, ¿estás despierta?

Pequeña Un Ojo, ¿estás dormida?

cerró su único ojo y se quedó dormida. Cuando la Pequeña Dos Ojos vio que a su hermana la había vencido el sueño dijo:

Bala Cabrita,

Aparece mesita.

Tan pronto como apareció la mesa, se sentó ante ella y comió y bebió hasta la saciedad. Acto seguido, volcio a decir:

Bala cabrita,

Vete mesita

y en un abrir y cerrar de ojos, todo desapareció.
La Pequeña Dos Ojos despertó entonces a la Pequeña Un Ojo y le dijo:
   -Pequeña un Ojo, viniste a vigilarme y, en vez de eso, te quedaste dormida. Mientras tanto, la cabra podría haberse escapado. Levántate, nos iremos a casa.
Regresaron a la casa. Como de costumbre, la Pequeña Dos Ojos dejó la comida intacta. La Pequeña Un Ojo, que no podía explicar a su madrela razón de la manera de proceder de su hermana, dio como excusa:
   -El calor y la caminata me cansaron tanto que me quedé dormida.
Al día siguiente, la madre ordenó a la Pequeña Tres Ojos:
   -Esta vez irás tú con la Pequeña Dos Ojos y observarás lo que hace y si alguien le lleva comida.
La Pequeña Tres Ojos se fue, pues, con la Pequeña Dos Ojos y le dijo:
   - Te acompañaré para ver si cuidas bien a la cabra y la llevas a un buen campo a pastar.
Pero la Pequeña Dos Ojos sabía lo que deseaba la Pequeña Tres Ojos. Cuando llegaron al campo, dejo a la cabra pastando y dijo a la Pequeña Tres Ojos:
   -Siéntate a mi lado y te cantaré algo.
La Pequeña Tres Ojos se sentó. ¡Estaba tan cansada de la caminara y del calor! Y la Pequeña Dos Ojos volvió a cantar la misma canción, pero en vez de cantar como debía haber dicho:

Pequeña Tres Ojos, ¿estas dormida?

cantó sin darse cuenta:

Pequeña Dos Ojos, ¿estás dormida?

Y siguió cantando las estrofas en esta forma.
Los dos ojos de la Pequeña Tres Ojos se durmieron, pero el tercero, que no había sido mencionado en el verso, permaneció despierto. La Pequeña Tres Ojos tuvo buen cuidado de cerrar también ese ojo, para simular que estaba realmente dormida, pero por debajo de las pestañas pudo ver muy bien lo que sicedía.
Cuando la Pequeña Dos Ojos creyó que el sueño había vencido a su hermana, pronuncio las consabidas palabras:

Bala Cabrita,

Aparece mesita,

y comió y bebió a su antojo. A continuación hizo desaparecer la mesa, diciendo:

Bala Cabrita,

Vete mesita.

Pero la Pequeña Tres Ojos lo había visto todo. La Pequeña Dos Ojos se acercó a su hermana, la despertó y le dijo:
- ¿Y bien, Pequeña Tres Ojos, te quedaste dormida? ¡Qué bien vigilaste! Vamos, regresemos a la casa.

Cuando llegaron a la casa, la Pequeña Dos Ojos volvió a dejar su comida, y la Pequeña Tres Ojos explicó a la madre:
-Ya se por qué esa orgullosa no come nada. Cuando dice a la cabra:

Bala Cabrita,

Aparece mesita

surge delante de ella una mesa servida con platos mucho mejores que los que comemos nosotras. Cuando ya ha saciado su apetito, dice:

Bala cabrita,

Vete mesita

y ésta desaparece. Lo vi todo. La Pequeña Dos Ojos dijo un versito para que mis dos ojitos se durmieran, pero el ojo de mi frente, ¡por fortuna!, permaneció todo el tiempo despierto.
Entonces la envidiosa madre gritó a la Pequeña Dos Ojos:
   -¿Crees que vas a pasarlo mejor que nosotras? ¡No tendrás la oportunidad de volverlo a hacer! - y acto seguido, se armó de un cuchillo y mató a la cabra.

Cuando la Pequeña Dos Ojos vio lo que había hecho su madre, salió embargada de la más profunda tristeza y se sentó en la hierba a derramar lágrimas amargas. Pero de nuevo volvio a aparecérsele la bondadosa mujer, quien le dijo:
   -Pequeña Dos Ojos, ¿por qué lloras?
   -¿Cómo no voy a llorar? -respondió la niña-. Mi madre ha matado la cabra que ponía tan bellamente la mesa delante de mí cuando decía mi versito. Ahora tendré que volver a pasar hambre.
La bondadosa mujer le respondió:
   -Pequeña Dos Ojos, voy a darte un buen consejo. Pide a tus hermanas que te entreguen el corazón de la cabra muerta. Entiérralo frente a la puerta de tu casa. Esto te traerá buena suerte.
Acto seguido desapareció, y la Pequeña Dos Ojos entró de nuevo a la casa y dijo a sus dos hermanas:
   -Queridas hermanas, denme algo de mi cabra. Sólo les pido el corazón.
Sus hermanas se rieron y le contestaron:
   -Puedes quedarte con él, si te conformas con eso.
La Pequeña Dos Ojos se llevó el corazón, y por la noche, cuando todo estuvo en silencio, lo enterró frente a la puerta de la casa como le indicara la bondadosa mujer. A la mañana siguiente, cuandodespertaron, vieron frente a la casa el más hermoso de los árboles, que tenía las hojas de plata y los frutos de oro. Era lo más bello y maravilloso que sus ojos contemplaran jamás.
Sólo la Pequeña Dos Ojos supo que el maravilloso árbol de oro y plata había nacido del corazón de la cabra, ya que se encontraba precisamente en el lugar donde enterrara éste.

Al verlo la madre dijo a la Pequeña Un Ojo:
   -Súbete al árbol, hija mía, y tráenos algunas de sus frutas.
La Pequeña Un Ojo se trepó, pero en el preciso momento en que iba a coger una de las manzanas de oro, la rama saltó de sus manos. Y esto se repitió una y otra vez, de manera que no pudo arrancar ni una sola manzana, pese a todos los esfuerzos que hizo.
Entonces, la madre dijo:
   -Pequeña Tres Ojos, súbete tú. Con tus tres ojos podrás ver mucho mejor que la Pequeña Un Ojo.
Después de que la Pequeña Un Ojo bajó del árbol, la Pequeña Tres Ojos se trepó a él. Pero no tuvo mejor suerte que su hermana. Por mucho que probó, las ramas cargadas de manzanas de oro se escaparon siempre de sus manos. Por fin, la madre se impacientó y subió ella misma al árbol, pero tuvo aún menos suerte que la Pequeña Un Ojo y la Pequeña Dos Ojos, ya que no pudo arrancar ningún fruto y solo daba manotazos en el aire.
Entonces la Pequeña Dos Ojos intervino:
   -Voy a probar una vez, quizá a mí me vaya mejor.
Y las hermanas exclamaron:
   -¡Tú, con tus dos ojos, sin duda lo lograrás!
La Pequeña Dos Ojos subió al árbol, y las manzanas de oro no huyeron de ella. Se comportaron debidamente para que la niña pudiera arrancarlas, una tras otra, hasta llenar su delantal. Cuando llegó al suelo, la madre le arrebató su preciosa carga. Pero en vez de tratar a la pobre Pequeña Dos Ojos con más concideración, como se merecía, sus hermanas y su madre se pusieron tan celosas de quue sólo ella pudiera arrancar las frutas, que la trataron aún peor.

Un día, cuando las tres hermanas se encontraban juntas bajo el árbol, llegó cabalgando un joven caballero.
   -Date prisa, Pequeña Dos Ojos-gritaron las dos hermanas-. Escóndete aquí para que no nos molestes.
Metieron a la pobre Pequeña Dos Ojos debajo de un tonel vacío y empujaron también adentro las manzanas de oro que acababa de arrancar.
Cuando el caballero, que era un joven muy apuesto, se acercó, quedó boquiabierto ante el maravilloso árbol de oro y plata, y preguntó a las dos hermanas:
   -¿De quién es este árbol tan bello? La que me dé una ramita tendrá todo lo que desee.
Entonces la Pequeña Un Ojo y la Pequeña Tres Ojos contestaron que el árbol era de ellas y que les agradaría en extremo arrancar una ramita para obsequiársela. Pasaron mil trabajos, pero todo fue inútil. Las ramas y las frutas se escapaban siempre de sus manos.
Entonces el cabalero dijo:
   -¡Qué extraño! Si el árbol les pertenece, ¿por qué no pueden ustedes arrancarle las ramas y las frutas?
Pero ella porfiaron que el árbol era suyo. Mientras trataban de convencer al joven, la Pequeña Dos Ojos deslizó dos manzanas por debajo del tonel. Estaba enojada con la Pequeña Un Ojo y con la Pequeña Dos Ojos por no haber dicho la verdad.
Las manzanas rodaron hasta los pies del caballero, quien las miró asombrado y preguntó de dónde habían llegado.
La Pequeña Un Ojo y la Pequeña Dos Ojos respondieron que tenían otra hermana, pero que la habían escondido y no la sacaban porque sólo tenía dos ojos, como la gente común.
El caballero exigió verla y gritó:
   -Pequeña Dos Ojos, sal.
La Pequeña Dos Ojos salió muy contenta de debajo del tonel.
El caballero quedó admirado de su gran belleza y le dijo:
   -Pequeña Dos Ojos, estoy seguro de que tú sí puedes arrancar una ramita del árbol.
   -Sí-respindió la Pequeña Dos Ojos -, sí puedo, porque el árbol es mío.
Ydicho y hecho, trepó al árbol y arrancó sin ningún tropiezo, una ramita con sus hojas de plata y sus frutos de oro y haciendo una reverencia se la entregó al apuesto caballero, quien dijo:
   -Pequeña Dos Ojos, ¿qué quieres que te dé?
   -¡Ay! -respondió la Pequeña Dos Ojos-. Padezco hambre y sed, malos tratos y abandono desde que anochece hasta que amanece. ¡Si me llevaras contigo y me libraras de todo esto, me sentiría muy feliz!
Entonces el caballero montó a la Pequeña Dos Ojos en su mismo caballo y partó con ella rumbo al castillo de su padre. Allí hizo que le dieran hermosos vestidos y joyas, ricos manjares para saciar su hambre, y como la quería mucho, se casó con ella.

Cuando el apuesto caballero se llevó a la Pequeña Dos Ojos, las dos hermanas estuvieron a punto de morir de envidia. "Pero", reflexionaron, "todavía nos queda el hermoso árbol. Aunque no podamos arrancar ninguna fruta, todo el que pase se detendrá a contemplarlo y se dirigirá a nosotras para alabarlo. ¡Quizá nos reporte una buena cosecha!"
Pero a la mañana siguiente, el árbol había desaparecido, y con él las esperanzas de las dos perversas hermanas. La Pequeña Dos Ojos al asomarse a la ventana del castillo de su caballero vio, con agradable sorpresa, que el árbol estaba allí.

En una ocasión, dos mendigas se acercaron al castillo a pedir limosna. La Pequeña las miró detenidamente y por fin reconoció a sus dos hermanas, cuya pobreza había llegado a tal grado que fueron a mendigar pan a su puerta. La Pequeña Dos Ojos las acogió amablemente, y fue tan bondadosa con ellas que la Pequeña Un Ojo y la Pequeña Tres Ojos se arrepintieron de todo el mal que habían hecho a su hermana.

"La pequeña un ojo, la pequeña dos ojos y la pequeña tres ojos" en Los Mejores Cuentos de Hadas del Mundo. Selecciones Reader's Digest

Mucho más que dos - Ana Belén y Victor Manuel

2010-04-11T18:47:00.001-05:00

Más cosas llenas de recuerdos de mi infancia.

01.- Contaminame

02.- Solo le pido a Dios

03.- Lía

04.- Solo pienso en tí

05.- Faltando un pedazo

06.- España camisa blanca de mi esperanza

07.- A la sombra de un león

08.- Derroche

09.- Mediterraneo

10.- La paloma

11.- Yo también nací en el 53

12.- Luna

13.- El hombre del piano

14.- Quiero abrazarte tanto

15.- Asturias

16.- La puerta de Alcala

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Medio Pollito

2010-04-06T16:13:00.003-05:00

Abril mes del niño blah blah...
Esta vez me quiero dar el gusto de subir cosas que me recuerden mi infancia, como cuentos, por ejemplo. Este es el primero
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Medio Pollito

España

Autor Anonimo

Érase una vez una hermosa gallina española de color negro, que tenia una numerosa pollada.

Eran todos pollitos magníficos y gordos, excepto el menor, que era muy distinto a sus hermanas y hermanos. Parecía que hubiera sido partido, en dos. Tenía una sola pierna, una sola ala y un solo ojo; y únicamente tenia la mitad de la cabeza y medio pico.
Su madre, al contemplarlo, decía:

- Mi hijo menor es sólo medio pollito. Nunca podrá ser un galo grande y hermoso como sus hermanos. Ellos saldrán al mundo y gobernaran gallineros propios. Pero este pobre inocente siempre tendrá que quedarse en cada con su mamá.

Y le puso por nombre Medio Pollito.

Ahora bien, aunque Medio Pollito era una avecilla extraña y de aspecto desamparado, su madre descubrió muy pronto que no estaba nada dispuesto a permanecer bajo sus alas y su protección, en realidad, su carácter era tan distinto del de sus hermanos como su propia apariencia. Eran aquellos unos pollitos buenos y obedientes, y cuando la vieja gallina los llamaba, piaban y corrían a su lado. Pero Medio Pollito tenía espíritu aventurero, a pesar de faltarle una pierna, y cuando su madre lo llamaba para que regresara al gallinero, pretendía que no la oía por tener sólo una oreja.

Cuando la gallina llevaba a la familia a pasear. Medio Pollito se iba cojeando solo y se escondía entre el maíz. Sus hermanos y hermanas pasaban momentos angustiosos buscándolo, mientras su madre corría de un lado para otro cacarea que te cacarea, presa del miedo y la desesperación.

A Medida que fue creciendo. Medio Pollito fue haciéndose más voluntarioso y desobediente. Sus modales para con su madre eran muchas veces rudos, y su trato con los otros pollitos, desagradable.

Un día, había salido a una expedición, se plantó delante de su madre con un saltito y una patadita peculiar, que era su manera de caminar y, guiñándole su único ojo en forma atrevida, le dijo:

- Madre, estoy cansado de esta vida aburrida en la granja, sin más panorama que un triste campo de maíz.

Me voy a Madrid a ver al rey.

- ¡A Madrid, Medio Pollito! –exclamó su madre-.

Pero Pollito tonto, ¿no comprendes que sería un largo viaje aun para un gallo hecho y derecho? Un infeliz como tú se cansará antes de llegar a la mitad del camino. No, no; quédate en casa con tu madre, y algún día, cuando seas mayor, haremos juntos un viajecito.
- ¿Qué objeto tiene vivir amontonados en este estrecho lugarcito? – respondió-. Cuando tenga un magnifico gallinero propio en el palacio del rey, quizá invite a algunos de vosotros a hacerme una visita.

Y sin detenerse apenas a despedirse de su madre y se sus hermanos y hermanas, salió cojeando al camino que conducía a Madrid.

- Sé amable y cortés con todos los que te encuentres- gritó su madre corriendo tras él.
Pero Medio Pollito, tenía tanta prisa por marcharse, que no se detuvo a responder a su madre.

Un poco mas tarde, cuando tomaba un atajo a campo traviesa, paso cerca de un arroyo. Ahora bien, el arroyo estaba obstruido, lleno de hierbas y plantas acuáticas que no lo dejaban correr libremente.

-¡Ay, Medio Pollito!- suplicó el arroyo, mientras el animalito cojeaba a lo largo de su ribera-. Ven acá y ayúdame a desembarazarme de estas hierbas.

-¡Ayudarte! ¡Pues no faltaba más! -exclamó Medio Pollito, sacudiendo la cabeza y agitando las escasas plicas de su cola- ¿Crees acaso que no tengo otra cosa que hacer que perder el tiempo en esas tonterías? Ayúdate tú, y no molestes a los ocupados viajeros. Me voy a Madrid a ver al rey.

Y salta que brinca, salta que brinca. Medio Pollito se fue cojeando.

Un poco después, llegó a un fuego que habían dejado encendido unos gitanos en el bosque. Las llamas ardían muy bajas y pronto quedarían sofocadas.

-¡Ay, Medio Pollito!-gritó el fuego con voz débil y temblorosa al ver acercarse a Medio Pollo-, en unos momentos me extinguiré por completo, a menos que me pongas algunas ramitas para hacerlas arder. ¡Ayúdame, o moriré!

-¡Ayudarte! ¡Pues no faltaba más! -respondió Medio Pollito-. Tengo otras cosas que hacer. Busca las ramas tú y no me molestes. Voy a Madrid a ver al rey.

Y salta que brinca, salta que brinca. Medio Pollito se marchó cojeando.
A la mañana siguiente, cuando Medio Pollito se acercaba a Madrid, pasó cerca de un gran árbol en cuyas ramas estaba atrapado y enredado el aire.

-¡Ay, Medio Pollito! -rogó el viento-. Salta hasta aquí y ayúdame a librarme de estas ramas.

-Tú tienes la culpa por subirte ahí –respondió Medio Pollito-. No puedo perder toda la mañana deteniéndome aquí para ayudarte. Mira a ver cómo te las arreglas para salir de ahí, y no me entretengas, ya que voy a Madrid a ver al rey.

Y salta que brinca, salta que brinca, Medio Pollito se fue cojeando, con el corazón contento, por que las torres y tejados de Madrid estaban ya a la vista.
Cuando entro en la ciudad, vio ante él una espléndida mansión, con soldados que hacían la guardia delante de las rejas. Se dio cuenta en seguida de que era el palacio real, y decidió ir cojeando a la puerta principal y esperar allí a que saliera el rey. Pero al pasar brincando frente a una de las ventanas traseras, el cocinero del rey miró para afuera y lo vio.

-¡He aquí lo que necesito –exclamó-, ya que el rey acaba de mandar recado de que quiere caldo de pollo para la cena!

Abrió la ventana, alargó el brazo, cogió a Medio Pollito y lo metió en el caldero de la sopa, que se encontraba cerca del fuego.

¡Ay!, qué húmeda y pegajosa sintió Medio Pollito el agua cuando le cubrió la cabeza, haciendo que sus plumas y su única ala se pegaran a su costado.

-¡Agua, agua! -gritó en su desesperación-. ¡Ten piedad de mí y no me mojes de esta manera!

-Ajá, Medio Pollito –respondió el agua-, no quisiste ayudarme cuando yo era un arroyo allá en los campos, y ahora mereces tu castigo.

Entonces elfuelo comenzó a quemar y a escaldar a Medio Pollito.

Este saltaba y brincaba de un lado a otro del caldero tratando de apartarse lo más posible del fuego, mientras gritaba adolorido.

-¡Fuego, fuego! No me quemes así. No tienes idea del daño que me haces.

-¡Ah, Medio Pollito! -respondió el fuego-. No quisiste ayudarme cuando yo expiraba en el bosque, y ahora estás siendo castigado.

Finalmente, en el momento en que el dolor era tan grande que Medio Pollito pensó que iba a morir, el cocinero levantó la tapa del caldero para ver si la sopa estaba en su punto para la cena del rey.

-¡Mira esto! –gritó horrorizado-. ¡Este pollo está hecho carbón! No puedo servirlo.

Abrió la ventana y lo tiró a la calle. Pero el viento lo levantó y le hizo dar vueltas a tal velocidad, que Medio Pollito apenas podía respirar, y su corazón le latía tan fuertemente en el pecho que pensó que iba a rompérsele.

-¡Ay viento! –suspiró-. Si me empujas así, me matarás. Déjame descansar un momento…

Pero estaba tan sofocado que no pudo terminar.

-¡Ah, Medio Pollito! -respondió el viento-. Cuando estaba atrapado en las ramas del árbol, no quisiste ayudarme, y ahora estás siendo castigado.

E hizo girar a Medio Pollito sobre los tejados de las casas, hasta que llegaron a la iglesia más alta de la ciudad, y allí lo dejó colgado en lo alto del campanario. Y en ese lugar se encuentra todavía Medio Pollito posado con su única pierna en el campanario, con su única ala colgando al costado y contemplando tristemente la ciudad con su único ojo.

Los Mejores Cuentos de Hadas del Mundo (Tomo... ¿?)

Selecciones Reader's Digest

Fighting Naked - HUMANWINE

2010-03-21T15:53:00.003-06:00

Durante uan temporada Brian Viglione (The Dresden Dolls) anduvo tocando la bateria para esta banda.
Es buena, pero al menos a mi no me apasiona...
El disco ya es algo viejilllo, del 2007

1. Unentitled states of Hysteria
2. Big Brother
3. Fighting Naked
4. Wake Up
5. Dim Allentown Cove Pt. I
6. Pique
7. Epoch
8. Worthless Ode
9. Script Language
10. Rivolta Silenziosa
11. When in Rome
12. 7r4n5m15510n

PARTE 1
PARTE 2

Fragmento: Julieta o El vicio ampliamente recompenzado (Marqués de Sade)

2010-03-14T12:33:00.003-06:00

Al otro día me establecí como ama de la mansión de Noirceuil, quedándome a cargo de todos los sirvientes (incluso su mujer) y con una pensión de cien mil luises al mes por mi trabajo. Así fue como, menos de un año después de seguir la senda del vicio, me encontré nadando en la riqueza y la opulencia. [...]Sí, en todo el significado de la palabra, yo era una mujer afortunada, y mi gozo era tan grande que no pude dejar pasar la primera oportunidad de visitar a mi antigua patrona para platicar con ella.
- ¡Querida Julieta!- exclamó la Duvergier, muy contenta -. ¡Que amable eres al acordarte de mí! Y no podías llegar en mejor momento, porque ahora estoy en condiciones de mostrarte un fenómeno que sin duda te permitirá reflexionar acerca del futuro, y apreciar la bendición que es para ti haberte colocado en casa de Noirceuil.
Después de mencionar esto me llevó a su despacho privado, y señaló un par de sillas que estaban colocadas una al lado de otra, frente a dos agujeros que había en el muro.
-Comúnmente se dice que todas las mujeres que escogen la mala vida son unas putas innobles y lascivas-continuó-. Siéntate aquí conmigo, y te demostraré qué gran falsedad es esa suposición.
Me senté junto a ella y me puse a mirar por el agujero. Lo que vi fue una habitación en la que había muchas damas magníficamente vestidas, bellas y de porte elegante.
-En ese grupo-siguió diciendo la Duvergier- están quince esposas e hijas cuya reputación es -je, je- intachable. Pues bien, yo pienso de otra manera.

   "¿Ves esa rubia maravillosa? Es la duquesa de Saint Fal. Casada, y madre de tres hijos; todo el mundo cree qui su virtud no tiene ninguna mancha. Hoy va a divertirse con cuatro hombres simultáneamente en una casa de campo muy aislada.
   "¿La mujer alta que está a su lado, ésa que tiene la cara de santa? Pues bien, es una esposa amantísima, un tesoro de abnegación hogareña. Su único defecto es que no puede resistirse a los sacerdotes; tiene que tener por lo menos uno a la semana. Yo se los consigo.
   "Esa otra joven, la morenita, está prometida y va a casarse la próxima semana. Ésta loca por su novio... al menos eso es lo que él supone. Hace cinco años que vendí su virginidad; hoy la vendo como compañera flagelante; será masomenos su quincuagésima cita por cuenta mía. Es una mujer esplendorosa, ¿no?
   "Ahora, la mujer alta que la sigue, la de cabellos grises, ¡Qué distinción! Su presencia sobresale. La educaron en inglaterra, sabes, y habla esa lengua espantosa como si hubiera nacido allá. También comparte lo que me han dicho es una preferencia natural de las británicas por las vergas. No puede alejarse de ellas. Dicen las malas lenguas que en una ocación su esposo la sorprendió masturbando un toro. Pero no se puede hacer caso de lo que hoy se cuenta ¿verdad?
   "Ahora, la que está de pie a su derecha resulta interesantísima. Es hija de un abogado famoso, y si tío es arzobispo. Está totalmente loca por los muchachos de diez años de edad. Hoy le tengo reservados dos hermosos ejemplares.
   " Observa a esa otra; la que parece tener cintura de avispa. No ha adquirido ese aspecto avejentado por casualidad. Es una de las putas más activas que han abierto siempre las piernas. Y haría cualquier cosa por recibir un luis. No te platicaré lo que hizo la semana pasada por cincuenta francos, y todo ello a pesar de que su marido tiene más dinero que un dios, y le da todo lo que a ella se le entoja.
   "Mira a la hermosa muchacha que está ahí; tendrá trece o catorce años de edad; ¿La ves? Trabaja como integrante de un equipo. Tiene por complice a su misma madre. Claro que les sería fácil encontrar otra clase de trabajo, pero les gusta el libertinaje.
   "¿La muchacha que le sigue? ¿La belleza regordeta? Trabaja con su marido, que le sirve de alcahuete. No necesitan dinero , pero a él le apasiona observarla cuando hace el amor con otros. A ella le satisface sentirse observada, y de ese modo resultan bastante bien recompenzados ¿No lo crees?
   "Y ahora ¿qué te parece esa muñeca que está ahí? Se vuelve loca en cuanto ve a otra mujer desnuda... en especial si esa mujer esta menstruando. ¿Puedes imaginarlo?
   "Y por último la pelirroja que está cerca de la puerta; es una de las mojigatas más conocidas de la ciudad; se dice en sociedad que ignora por completo a los hombres; realmente se arregla con cualquiera que camine. Su sed insaciable ha sido causa de que dos de mis mejores hombres hayan caído extenuados la semana anterior. Yo me atrevería a afirmar que la joden unas cincuenta o sesenta veces al mes, y tal vez unas cien más por lo menos cuando toma sus vacaciones de verano.
   "Pues bien, ahí las tienes a todas; una colección de las... damas más refinadas de todo París.Te las he mostrado por si diera la casualidad de que, durante tus paseos como amante de Noirceuil te vieras ofendida por alguna de su calaña. Acepta el consejo de una vieja alcahueta, pequeña, no te concideres inferior a nadie; bajo la apariencia todas las mujeres son putas; la única diferencia es que algunas son más honradas que las demás.

Sade, Marquez de.
Páginas 98-102 en Julieta o El vicio ampliamente recompenzado . Grupo Editorial Tomo, México.

Canastitas en serie (Bruno Traven)

2010-03-12T12:37:00.006-06:00

En calidad de turista en viaje de recreo y descanso, llegó a estas tierras de México Mr. E. L. Winthrop.

Abandonó las conocidas y trilladas rutas anunciadas y recomendadas a los visitantes extranjeros por las agencias de turismo y se aventuró a conocer otras regiones.

Como hacen tantos otros viajeros, a los pocos días de permanencia en estos rumbos ya tenía bien forjada su opinión y, en su concepto, este extraño país salvaje no había sido todavía bien explorado, misión gloriosa sobre la tierra reservada a gente como él.

Y así llegó un día a un pueblecito del estado de Oaxaca. Caminando por la polvorienta calle principal en que nada se sabía acerca de pavimentos y drenaje y en que las gentes se alumbraban con velas y ocotes, se encontró con un indio sentado en cuclillas a la entrada de su jacal.

El indio estaba ocupado haciendo canastitas de paja y otras fibras recogidas en los campos tropicales que rodean el pueblo. El material que empleaba no sólo estaba bien preparado, sino ricamente coloreado con tintes que el artesano extraía de diversas plantas e insectos por procedimientos conocidos únicamente por los miembros de su familia.

El producto de esta pequeña industria no le bastaba para sostenerse. En realidad vivía de lo que cosechaba en su milpita: tres y media hectáreas de suelo no muy fértil, cuyos rendimientos se obtenían después de mucho sudor, trabajo y constantes preocupaciones sobre la oportunidad de las lluvias y los rayos solares. Hacía canastas cuando terminaba su quehacer en la milpa, para aumentar sus pequeños ingresos.

Era un humilde campesino, pero la belleza de sus canastitas ponían de manifiesto las dotes artísticas que poseen casi todos estos indios. En cada una se admiraban los más bellos diseños de flores, mariposas, pájaros, ardillas, antílopes, tigres y una veintena más de animales habitantes de la selva. Lo admirable era que aquella sinfonía de colores no estaba pintada sobre la canasta, era parte de ella, pues las fibras teñidas de diferentes tonalidades estaban entretejidas tan hábil y artísticamente, que los dibujos podían admirarse igual en el interior que en el exterior de la cesta. Y aquellos adornos eran producidos sin consultar ni seguir previamente dibujo alguno. Iban apareciendo de su imaginación como por arte de magia, y mientras la pieza no estuviera acabada nadie podía saber cómo quedaría.

Una vez terminadas, servían para guardar la costura, como centros de mesa, o bien para poner pequeños objetos y evitar que se extraviaran. Algunas señoras las convertían en alhajeros o las llenaban con flores. Se podían utilizar de cien maneras.

AI tener listas unas dos docenas de ellas, el indio las llevaba al pueblo los sábados, que eran días de tianguis. Se ponía en camino a medianoche. Era dueño de un burro, pero si éste se extraviaba en el campo, cosa frecuente, se veía obligado a marchar a pie durante todo el camino. Ya en el mercado, había de pagar un tostón de impuesto para tener derecho a vender.

Cada canasta representaba para él alrededor de quince o veinte horas de trabajo constante, sin incluir el tiempo que empleaba para recoger el bejuco y las otras fibras, prepararlas, extraer los colorantes y teñirlas.

El precio que pedía por ellas era ochenta centavos, equivalente más o menos a diez centavos moneda americana. Pero raramente ocurría que el comprador pagara los ochenta centavos, o sea los seis reales y medio como el indio decía. El comprador en ciernes regateaba, diciendo al indio que era un pecado pedir tanto. "¡Pero si no es más que petate que puede cogerse a montones en el campo sin comprarlo!, y, además, ¿para qué sirve esa cháchara?, deberás quedar agradecido si te doy treinta centavos por ella. Bueno, seré generoso y te daré cuarenta, pero ni un centavo más. Tómalos o déjalos.

Así, pues, en final de cuentas tenía que venderla por cuarenta centavos. Mas a la hora de pagar, el cliente decía: "Válgame Dios, si sólo tengo treinta centavos sueltos. ¿Qué hacemos? ¿Tienes cambio de un billete de cincuenta pesos? Si puedes cambiarlo tendrás tus cuarenta fierros." Por supuesto, el indio no puede cambiar el billete de cincuenta pesos, y la canastita es vendida por treinta centavos.

El canastero tenía muy escaso conocimiento del mundo exterior, si es que tenía alguno, de otro modo hubiera sabido que lo que a él le ocurría pasaba a todas horas del día con todos los artistas del mundo. De saberlo se hubiera sentido orgulloso de pertenecer al pequeño ejército que constituye la sal de la tierra, y gracias al cual el arte no ha desaparecido.

A menudo no le era posible vender todas las canastas que llevaba al mercado, porque en México, como en todas partes, la mayoría de la gente prefiere los objetos que se fabrican en serie por millones y que son idénticos entre sí, tanto que ni con la ayuda de un microscopio podría distinguírseles. Aquel indio había hecho en su vida varios cientos de estas hermosas cestas, sin que ni dos de ellas tuvieran diseños iguales. Cada una era una pieza de arte único, tan diferente de otra como puede serlo un Murillo de un Renoir.
Naturalmente, no podía darse el lujo de regresar a su casa con las canastas no vendidas en el mercado, así es que se dedicaba a ofrecerlas de puerta en puerta. Era recibido como un mendigo y tenía que soportar insultos y palabras desagradables. Muchas veces, después de un largo recorrido, alguna mujer se detenía para ofrecerle veinte centavos, que después de muchos regateos aumentaría hasta veinticinco.

Otras, tenía que conformarse con los veinte centavos, y el comprador, generalmente una mujer, tomaba de entre sus manos la pequeña maravilla y la arrojaba descuidadamente sobre la mesa más próxima y ante los ojos del indio como significando: "Bueno, me quedo con esta chuchería sólo por caridad. Sé que estoy desperdiciando el dinero, pero como buena cristiana no puedo ver morir de hambre a un pobre indito, y más sabiendo que viene desde tan lejos." El razonamiento le recuerda algo práctico, y deteniendo al indio le dice: "¿De dónde eres, indito?. .. ¡Ah!, ¿sí? ¡Magnífico! ¿Conque de esa pequeña aldea? Pues óyeme, ¿podrías traerme el próximo sábado tres guajolotes? Pero han de ser bien gordos, pesados y mucho muy baratos. Si el precio no es conveniente, ni siquiera los tocaré, porque de pagar el común y corriente los compraría aquí y no te los encargaría. ¿Entiendes? Ahora, pues, ándale."

Sentado en cuclillas a un lado de la puerta de su jacal, el indio trabajaba &in prestar atención a la curiosidad de Mr. Winthrop; parecía no haberse percatado de su presencia.

—¿Cuánto querer por esa canasta, amigo? —dijo Mr. Winthrop en su mal español, sintiendo la necesidad de hablar para no aparecer como un idiota.

—Ochenta centavitos, patroncito; seis reales y medio —contestó el indio cortésmente.

—Muy bien, yo comprar —dijo Mr. Winthrop en un tono y con un ademán semejante al que hubiera hecho al comprar toda una empresa ferrocarrilera. Después, examinando su adquisición, se dijo: "Yo sé a quién complaceré con esta linda canastita, estoy seguro de que me recompensará con un beso. Quisiera saber cómo la utilizará."

Había esperado que le pidiera por lo menos cuatro o cinco pesos. Cuando se dio cuenta de que el precio era tan bajo pensó inmediatamente en las grandes posibilidades para hacer negocio que aquel miserable pueblecito indígena ofrecía para un promotor dinámico como él.

—Amigo, si yo comprar diez canastas, ¿qué precio usted dar a mí?

El indio vaciló durante algunos momentos, como si calculara, y finalmente dijo:

—Si compra usted diez se las daré a setenta centavos cada una, caballero.

—Muy bien, amigo. Ahora, si yo comprar un ciento, ¿cuánto costar?

El indio, sin mirar de lleno en ninguna ocasión al americano, y desprendiendo la vista sólo de vez en cuando de su trabajo, dijo cortésmente y sin el menor destello de entusiasmo:

—En tal caso se las vendería por sesenta y cinco centavitos cada una.

Mr. Winthrop compró dieciséis canastitas, todas las que el indio tenía en existencia.

Después de tres semanas de permanencia en la república, Mr. Winthrop no sólo estaba convencido de conocer el país perfectamente, sino de haberlo visto todo, de haber penetrado el carácter y costumbres de sus habitantes y de haberlo explorado por completo. Así, pues, regresó al moderno y bueno "Nuyorg" satisfecho de encontrarse nuevamente en un lugar civilizado.

Cuando hubo despachado todos los asuntos que tenía pendientes, acumulados durante su ausencia, ocurrió que un mediodía, cuando se encaminaba al restorán para tomar un emparedado, pasó por una dulcería y al mirar lo que se exponía en los aparadores recordó las canastitas que había comprado en aquel lejano pueble-cito indígena.

Apresuradamente fue a su casa, tomó todas las cestitas que le quedaban y se dirigió a una de las más afamadas confiterías.

—Vengo a ofrecerle —dijo Mr. Winthrop al confitero— las más artísticas y originales cajitas, si así quiere llamarlas, y en las que podrá empacar los chocolates finos y costosos para los regalos más elegantes. Véalas y dígame qué opina.

El dueño de la dulcería las examinó y las encontró perfectamente adecuadas para cierta línea de lujo, convencido de que en su negocio, que tan bien conocía, nunca se había presentado estuche tan original, bonito y de buen gusto. Sin embargo, evitó cuidadosamente expresar su entusiasmo hasta no enterarse del precio y de asegurarse de obtener toda la existencia. Alzando los hombros dijo:

—Bueno, en realidad no sé. Si me pregunta usted, le diré que no es esto exactamente lo que busco. En cualquier forma podríamos probar; desde luego, todo depende del precio. Debe usted saber que en nuestra línea, la envoltura no debe costar más que el contenido.

—Ofrezca usted —contestó Mr. Winthrop.

—¿Por qué no me dice usted, en números redondos, cuánto quiere?

—Mire usted, Mr. Kemple, toda vez que he sido yo el único hombre suficientemente listo para descubrirlas y saber dónde pueden conseguirse, las venderé al mejor postor. Comprenda usted que tengo razón.

—Sí, sí, desde luego; pero tendré que consultar el asunto con mis socios. Véngame a ver mañana a esta misma hora y le diré lo que hayamos decidido.

A la mañana siguiente, cuando Mr. Winthrop entró en la oficina de Mr. Kemple, éste último dijo:

—Hablando francamente le diré que yo sé distinguir las obras de arte, y estas cestas son realmente artísticas. En cualquier forma, nosotros no vendemos arte, usted lo sabe bien, sino dulces, por lo tanto, considerando que sólo podremos utilizarlas como envoltura de fantasía para nuestro mejor praliné francés, no podremos pagar por ellas el precio de un objeto de arte. Eso debe usted comprenderlo, señor. .. ¿Cómo dijo que se llamaba? ¡Ah!, sí, Mr. Winthrop. Pues bien, Mr. Winthrop, para mí solamente son una envoltura de alta calidad, hecha a mano, pero envoltura al fin. Y ahora le diré cuál es nuestra oferta, ya sabrá si aceptarla o no. Lo más que pagaremos por ellas será un dólar y cuarto por cada una y ni un centavo más. ¿Qué le parece?

Mr. Winthrop hizo un gesto como si le hubieran golpeado la cabeza.

El confitero, interpretando mal el gesto de Mr. Winthrop, dijo rápidamente:

—Bueno, bueno, no hay razón para disgustarse. Tai vez podamos mejorarla un poco, digamos uno cincuenta la pieza.

—Que sea uno setenta y cinco —dijo Mr. Winthrop respirando profundamente y enjugándose el sudor de la frente.

—Vendidas. Uno setenta y cinco puestas en el puerto de Nueva Cork. Yo pagaré los derechos al recibirlas y usted el embarque. ¿Aceptado?

—Aceptado —contestó Mr. Winthrop cerrando el trato.

—Hay una condición —agregó el confitero cuando Mr. Winthrop se disponía a salir—. Uno o dos cientos no nos servirían de nada, ni siquiera pagarían el anuncio. Lo menos que puede usted entregar son diez mil, o mil docenas si le parece mejor. Y, además, deben ser, por lo menos, en veinte dibujos diferentes.

—Puedo asegurarle que las puedo surtir en sesenta dibujos diferentes.

—Perfectamente. Y ¿está usted seguro que podrá entregar las diez mil en octubre?

—Absolutamente seguro —dijo Mr. Winthrop, y firmó el contrato.

Mr. Winthrop emprendió el viaje de regreso al pueblecito para obtener las doce mil canastas.

Durante todo el vuelo sostuvo una libreta en la mano izquierda, su lápiz en la derecha y escribió cifras y más cifras, largas columnas de números, para determinar exactamente qué tan rico sería cuando realizara el negocio. Hablaba solo y se contestaba, tanto que sus compañeros de viaje le creyeron trastornado.

"Tan pronto como llegue al pueblo —decía para sí—, conseguiré a algún paisano mío que se encuentre muy bruja y a quien le pagaré ochenta, bueno, diremos cien pesos a la semana. Lo mandaré a ese miserable pueblecito para que establezca en él su cuartel general y se encargue de vigilar la producción y de hacer el empaque y el embarque. No tendremos pérdidas por roturas ni por extravío. ¡Bonito, lindo negocio éste! Las cestas, prácticamente no pesan, así es que el embarque costará cualquier cosa, diremos cinco centavos pieza cuando mucho. Y por lo que yo sé no hay que pagar derechos especiales sobre ellas, pero si los hubiere no pasarían de cinco centavos tampoco, y éstos los paga el comprador; asi, pues, ¿cuánto llevo?...

"Aquel indio tonto que no sabe ni lo que tiene me ofreció un ciento a sesenta y cinco centavos la pieza. No le diré en seguida que quiero doce mil para que no se avorace y conciba ideas raras y trate de elevar el precio. Bueno, ya veremos; un trato es un trato aún en esta república dejada de la mano de Dios. ¡República! ¡hum!... y ni siquiera hay agua en los lavabos durante la noche. República... Bueno, después de todo yo no soy su presidente. Tal vez pueda lograr que rebaje cinco centavos más en el precio y que éste quede en sesenta centavos. De cualquier modo y para no calcular mal diremos que el precio es de sesenta y cinco centavos, esto es, sesenta y cinco centavos moneda mexicana. Veamos... ¡Diablo! ¿dónde está ese maldito lápiz?... Aquí... Bueno, el peso está en relación con el dólar a ocho y medio por uno, por lo tanto, sesenta y cinco centavos equivalen más o menos a ocho centavos de dinero de verdad. A eso debemos agregar cinco centavos por empaque y embarque, más, digamos diez centavos por gastos de administración, lo que será más que suficiente para pagar aquí y allá algo de extras. Quizás al empleado de correos y allá al agente del express para que active la expedición rápida y preferente.

"Ahora agreguemos otros cinco centavos para gastos imprevistos, y así estaremos completamente a salvo. Sumando todo ello.. . ¡Mal rayo! ¿Dónde está otra vez ese maldito lápiz?. .. ¡Vaya, aquí está!. .. La orden es por mil docenas. ¡Magnífico! Me quedan alrededor de veinte mil dólares limpiecitos. Veinte mil del alma para el bolsillo de un humilde servidor. ¡Caramba, sería capaz de besarlos! Después de todo, esta república no está tan atrasada como parece. En realidad es un gran país. Admirable. Se puede hacer dinero en esta tierra. Montones de dinero, siempre que se trate de tipos tan listos como yo."

Con la cabeza llena de humo llegó por la tarde al pueblecito de Oaxaca. Encontró a su amigo indio sentado en el pórtico de su jacalito, en la misma postura en que lo dejara. Tal parecía que no se había movido de su lugar desde que Mr. Winthrop abandonara el pueblo para volver a Nueva York.

—¿Cómo está usted, amigo? —saludó el americano con una amplia sonrisa en los labios.

El indio se levantó, se quitó el sombrero e, inclinándose cortésmente, dijo con voz suave:

—Bienvenido, patroncito, muy buenas tardes; ya sabe que puede usted disponer de mí y de esta su casa.

Volvió a inclinarse y se sentó, excusándose por hacerlo:

—Perdóneme, patroncito, pero tengo que aprovechar la luz del día y muy pronto caerá la noche. —Yo ofrecer usted un grande negocio, amigo. —Buena noticia, señor. Mr. Winthrop dijo para sí:

—Ahora saltará de gusto cuando se entere de lo que se trata. Este pobre mendigo vestido de harapos jamás ha visto, ni siquiera ha oído, hablar de tanto dinero como el que le voy a ofrecer. —Y hablando en voz alta dijo—: ¿Usted poder hacer mil de esas canastas?

—¿Por qué no, patroncito? Si puedo hacer veinte, también podré hacer mil.

—Tiene razón, amigo. Y cinco mil, ¿poder hacer? —Por supuesto. Si hago mil, podré hacer cinco mil. —¡Magnífico! ¡Wonderful! Si yo pedir usted hacer doce mil, ¿cuál ser último precio? Usted poder hacer doce mil, ¿verdad?

—Desde luego, señor. Podré hacer tantas como usted quiera. Porque, verá usted, yo soy experto en este trabajo, nadie en todo el estado puede hacerlas como yo.

—Eso es exactamente que yo pensar. Por eso venir proponerle gran negocio. —Gracias por el honor, patroncito. —¿Cuánto tiempo usted tardar?

El indio, sin interrumpir su trabajo, inclinó la cabeza para un lado, primero; después, para el otro, tal como si calculara los días o semanas que tendría que emplear para hacer las cestas. Después de algunos minutos dijo lentamente: —Necesitaré bastante tiempo para hacer tantas canastas, patroncito. Verá usted, el petate y las otras fibras necesitan estar bien secas antes de usarse. En tanto se secan hay que darles un tratamiento especial para evitar que pierdan su suavidad, su flexibilidad y brillo. Aun cuando estén secas, deben guardar sus cualidades naturales, pues de otro modo parecerían muertas y quebradizas. Mientras se secan, yo busco las plantas, raíces, cortezas e insectos de los cuales saco los tintes. Y para ello se necesita mucho tiempo también, créame usted. Además, para recogerlas hay que esperar a que la luna se encuentre en posición buena, pues en caso contrario no darán el color deseado. También las cochinillas y demás insectos deben reunirse en tiempo oportuno para evitar que en vez de tinte produzcan polvo. Pero, desde luego, jefecito, que yo puedo hacer tantas de estas canastitas como usted quiera. Puedo hacer hasta tres docenas si usted lo desea, nada más deme usted el tiempo necesario.

—¿Tres docenas?. .. ¿Tres docenas? —exclamó Mr. Winthrop gritando y levantando desesperado sus brazos al cielo—. ¿Tres docenas? —repitió, como si para comprender tuviera que decirlo varias veces, pues por un momento creyó estar soñando. Había esperado que el indio saltara de contento al enterarse que podría vender doce mil canastas a un solo cliente, sin tener necesidad de ir de puerta en puerta y ser tratado como un perro roñoso. Mr. Winthrop había visto cómo algunos vendedores de automóviles se volvían locos y bailaban como ningún indio lo hace, ni durante una ceremonia religiosa, cuando alguien les compraba en dinero contante y sonante diez carros de una vez.

A pesar de la claridad con que el indio había hablado, él creyó no haber oído bien cuando aquél dijo necesitar dos largos meses para hacer tres docenas.

Buscó la manera de hacer comprender al indio lo que deseaba y el mucho dinero que el pobre hombre podría ganar cuando hubiera entendido la cantidad que deseaba comprarle.

Así, pues, esgrimió nuevamente el argumento del precio para despertar la ambición del indio.

—Usted decir si yo llevar cien canastas, usted dar por sesenta y cinco centavos. ¿Cierto, amigo? —Es lo cierto, jefecito.

—Bien, si yo querer mil, ¿cuánto costar cada una? Aquello era más de lo que el indio podía calcular. Se confundió y, por primera vez desde que Mr. Winthrop llegara, interrumpió su trabajo y reflexionó. Varias veces movió la cabeza y miró en rededor como en demanda de ayuda. Finalmente dijo:

—Perdóneme, jefecito, pero eso es demasiado; necesito pensar en ello toda la noche. Mañana, si puede usted honrarme, vuelva y le daré mi respuesta, patroncito.

Cuando Mr. Winthrop volvió al día siguiente, encontró al indio como de costumbre, sentado en cuclillas bajo el techo de palma del pórtico, trabajando en sus canastas.

—¿Ya calcular usted precio por mil? —le preguntó en cuanto llegó, sin tomarse el trabajo de dar los buenos días.

—Si, patroncito. Buenos días tenga su merced. Ya tengo listo el precio, y créame que me ha costado mucho trabajo, pues no deseo engañarlo ni hacerle perder el dinero que usted gana honestamente...

—Sin rodeos, amigo. ¿Cuánto? ¿Cuál ser el precio? —preguntó Mr. Winthrop nerviosamente.

—El precio, bien calculado y sin equivocaciones de mi parte, es el siguiente: Si tengo que hacer mil canastitas, cada una costará cuatro pesos; si tengo que hacer cinco mil, cada una costará nueve pesos, y si tengo que hacer diez mil, entonces no podrán valer menos de quince pesos cada una. Y repito que no me he equivocado.

Una vez dicho esto volvió a su trabajo, como si te-miera perder demasiado tiempo hablando.

Mr. Winthrop pensó que, tal vez debido a sus pocos conocimientos de aquel idioma extraño, comprendía mal.

—¿Usted decir costar quince pesos cada canasta si yo comprar diez mil?

—Eso es, exactamente, y sin lugar a equivocación, lo que he dicho, patroncito —contestó el indio cortés y suavemente.

—Usted no poder hacer eso, yo ser su amigo. . . —Sí, patroncito, ya lo sé y no dudo de sus palabras. —Bueno, yo tener paciencia y discutir despacio. Usted decir yo comprar un ciento, costar sesenta y cinco centavos cada una.

—Sí, jefecito, eso es lo que dije. Si compra usted cien se las daré por sesenta y cinco centavitos la pieza, suponiendo que tuviera yo cien, que no tengo.

—Sí, sí, yo saber —Mr. Winthrop sentía volverse loco en cualquier momento—. Bien, yo no comprender por qué no poder venderme doce mil mismo precio. No querer regatear, pero no comprender usted subir precio terrible cuando yo comprar más de cien.

—Bueno, patroncito, ¿qué es lo que usted no comprende? La cosa es bien sencilla. Mil canastitas me cuestan cien veces más trabajo que una docena y doce mil toman tanto tiempo y trabajo que no podría terminarlas ni en un siglo. Cualquier persona sensata y honesta puede verlo claramente. Claro que, si la persona no es ni sensata ni honesta, no podrá comprender las cosas en la misma forma en que nosotros aquí las entendemos. Para mil canastitas se necesita mucho más petate que para cien, así como mayor cantidad de plantas, raíces, cortezas y cochinillas para pintarlas. No es nada más meterse en la maleza y recoger las cosas necesarias. Una raíz con el buen tinte violeta, puede costarme cuatro o cinco días de búsqueda en la selva. Y, posiblemente, usted no tiene idea del tiempo necesario para preparar las fibras. Pero hay algo más importante: Si yo me dedico a hacer todas esas canastas, ¿quién cuidará de la milpa y de mis cabras?, ¿quién cazará los conejitos para tener carne en domingo? Si no cosecho maíz, no tendré tortillas; si no cuido mis tierritas, no tendré frijoles, y entonces ¿qué comeremos?

—Yo darle mucho dinero por sus canastas, usted poder comprar todo el maíz y frijol y mucho, mucho más.

—Eso es lo que usted cree, patroncito. Pero mire: de la cosecha del maíz que yo siembro puedo estar seguro, pero del que cultivan otros es difícil. Supongamos que todos los otros indios se dedican, como yo, a hacer canastas; entonces ¿quién cuida el maíz y el frijol? Entonces tendremos que morir por falta de alimento.

—¿Usted no tener algunos parientes aquí? —dijo Mr. Winthrop desesperado al ver cómo se iban esfumando uno a uno sus veinte mil dólares.

—Casi todos los habitantes del pueblo son mis parientes. Tengo bastantes.

—¿No poder ellos cuidar su milpa y sus animales y usted hacer canastas para mí?

—Podrían hacerlo, patroncito; pero ¿quién cuidará entonces de las suyas y de sus cabras, si ellos se dedican a cuidar las mías? Y si les pido que me ayuden a hacer canastas para terminar más pronto, el resultado es el mismo. Nadie trabajaría las milpas, y el maíz y el frijol se pondrían por las nubes y no podríamos comprarlos y moriríamos. Todas las cosas que necesitamos para vivir costarían tanto que me sería imposible, vendiendo las canastitas a sesenta y cinco centavos cada una, comprar siquiera un grano de sal por ese precio. Ahora comprenderá usted, jefecito, por qué me es imposible vender las canastas a menos de quince pesos cada una.

Mr. Winthrop estaba a punto de estallar, pero no quiso rendirse. Habló y regateó con el indio durante horas enteras, tratando de hacerle comprender cuan rico podría ser si aprovechaba la gran oportunidad de su vida.

—Piense usted, hombre, oportunidad maravillosa. Fue desprendiendo una por una las hojas de su libreta de apuntes llenas de números, tratando de demostrar al pobre campesino que llegaría a ser el hombre más rico de la comarca.

—Usted saber; realmente, usted poder tener un rollo de billetes así, con ocho mil pesos. ¿Usted comprender, amigo?

El indio, sin contestar, miró todas aquellas notas y cifras y vio con expresión de verdadero asombro cómo Mr. Winthrop escribía con toda rapidez números y más números, multiplicando y sustrayendo, y aquello parecióle un milagro.

Descubriendo un entusiasmo creciente en la mirada del indio, Mr. Winthrop malinterpretó su pensamiento y dijo:

—Allí tener usted, amigo; ésta ser cantidad usted tener si acepta el trato. Siete mil y ochocientos brillantes pesos de plata, y no creer yo soy tacaño, yo dar usted más cuando negocio terminado, yo regalar usted mil doscientos pesos más. Usted tener nueve mil pesos.

El indio, sin embargo, no pensaba en los miles de pesos; suma semejante carecía de sentido para él. Lo que le había interesado era la habilidad de Mr. Winthrop para escribir cifras con la rapidez de un relámpago. Esto era lo que lo tenía maravillado.

—Y ahora, ¿qué decir, amigo? ¿Ser buena mi proposición, no? Diga sí, y yo darle un adelanto de quinientos pesos, luego, luego.

—Como dije a usted antes, patroncito, el precio es aún de quince pesos cada una.

—Pero hombre —dijo a gritos Mr. Winthrop—, this is the same price. .., quiero decir, ser mismo precio ... have you been on the moon... en la luna ... all the time?

—Mire, jefecito —dijo el indio sin alterarse—, es el mismo precio porque no puedo darle otro. Además, señor, hay algo que usted ignora. Tengo que hacer esas canastitas a mi manera, con canciones y trocitos de mi propia alma Si me veo obligado a hacerlas por millares, no podré tener un pedazo del alma en cada una, ni podré poner en ellas mis canciones. Resultarían todas iguales, y eso acabaría por devorarme el corazón pedazo por pedazo. Cada una de ellas debe encerrar un trozo distinto, un cantar único de los que escucho al amanecer, cuando los pájaros comienzan a gorjear y las mariposas vienen a posarse en mis canastitas y a enseñarme los lindos colores de sus alitas para que yo me inspire. Y ellas se acercan porque gustan también de los bellos tonos que mis canastitas lucen. Y ahora, jefecito, perdóneme, pero he perdido ya mucho tiempo, aun cuando ha sido un gran honor y he tenido mucho placer al escuchar la plática de un caballero tan distinguido como usted, pero pasado mañana es día de plaza en el pueblo y tengo que acabar las cestas para llevarlas allá. Le agradezco mucho su visita. Adiosito.

Una vez de regreso en Nueva York, Mr. Whinthrop, que sufría de alta presión arterial, penetró como huracán en la oficina privada del confitero, a quien externó sus motivos para deshacer el contrato explicándole furioso:

—¡Al diablo con esos condenados indios; no comprenden nada, no se puede tratar negocio alguno con ellos! ¡Créame! No tienen remedio ni ellos ni ese su país tan raro. Lo que me sorprende es que vivan, que puedan seguir viviendo en semejantes condiciones. No hay esperanzas para ellos, ni las habrá en muchos siglos, de veras, yo sé de qué hablo.

Nueva York no fue, pues, saturada de estas bellas y excelentes obras de arte, y así se evitó que en los botes de basura americanos aparecieran, sucias y despreciadas, las policromadas canastitas tejidas con poemas no cantados, con pedacitos de alma y gotas de sangre del corazón de un indio mexicano.

Bruno Traven.

"Canastitas en serie" en Canasta de cuentos mexicanos. Selector, México, 2003.

Imagen: Flower Lady, de Step-after-step

Alice de Jan Svankmajer

2010-03-10T14:17:00.002-06:00

Prometo no subir más entradas relacionadas con Alicia. Ya. Es la última.
No me pude resistir ya que, precisamente, esta es la gran razón por la cual estoy un poco obsesionada con la historia.

Cuando era niña recuerdo haber visto varias veces (aunque jamás completa) una pelicua basada en el libro de Lewis Carrol.
Fue una película que me dejo una impresión muy grande. Tiene un ambiente muy misterioso, oscuro, intenso; la recuerdo con cariño, pues...
Pero quitando sentimentalismos de lado creo que es una buena adaptacion. Sigue fiel y textualmente el libro sin llegar a ser predecible, pues tambíen agrega lo suyo.

Me costo bastantito dar con la pelicula.
Pero tuve la buena suerte de encontrarla completa en Youtube.

Es Alice, de Jan Svankmajer. (1988)

Alicia en el país de las maravillas

2010-03-08T11:13:00.002-06:00

Como se podrá ver (o tal vez ya no porque me censuraron una de las entradas), estaba muy emocionada por ver el filme de Burton: Alicia en el país de las maravillas.

Había -o hay todavía- muchas expectativas alrededor del filme, y ciertamente a muchos seguro les habrá encantado, pero yo siento que le falto un algo. No voy a decir que la detesté, así como tampoco voy a negar que me agrada el trabajo tanto de Burton como de Depp, lo cual viene a ser una pena, ya que sobre todo el papel de Johnny Depp es que me dejo peor sabor de boca... Fue una lastima que el sombrero no estuviera tan demente, este nos salio sentimentalon a extremo... ¿y la locura donde la habrá dejado?

He de aclarar primero que no he leído los libros de Lewis Carroll*, así que no se que tan fiel haya sido a ambos (que tengo entendido toma un poco de los dos ¿no? saquenme de duda), pero la pelicula derrepente tomó un rumbo demasiado épico e inesperado (al menos para mi que, como ya dije, no tengo ni idea de si así sea en el texto o no).
Y me pregunto.. ¿Tendrá algo que ver con el hecho de que peliculas de este corte -como Harry Potter, Narnia, Eragon, Percy Jackson, etc- hayan tenido un tremendo éxito en los ultimos años? Me parece que si. Y no me quejo demasiado, las escenas en cuestion son buenas, entetenidas; pero me agarrarpon por sorpresa.

Otra cosa que siento no se explotó del todo, fue ese toque tan particular que tiene Burton para hacer sus peliculas. Desde que supe que estaría a cargo de este filme supuse una ambientacion verdaderamente extravagante, bizarra. Y aunque el arte de la pelicula es muy bueno, creo que se pudo explotar más el hacer parecer todo mucho mas raro, surrealista, imaginativo y hasta siniestro.

Algo que me encanto fue la Reina Roja: grotesca, estrafalaria, autoritaria. La amé hehe
También la Reina Blanca me pareció algo muy curioso; quiero pensar que es una especie de burla o parodia del tipico cliché que tiene Disney con sus princesas (pobrecitas, todas con malformaciones en los codos que no las dejan mantener sus antebrazos al costado), comiquisima a mi gusto.

Así que.... eso pienso del filme.
No se que sucede conmigo que me dio por comentarla, pero es que en verdad no salí precisamente feliz de la sala, se que se pudo hacer más con ella (o eso creo), aunque aún así me gustó.

* Y en vez de estar desperdiciando tiempo aqui, podría estar acabando de leer aunque sea el primer libro que ya empecé, pero no... me encanta perder el tiempo =P

Alice in wonderland Soudtrack - Danny Elfman

2010-03-05T12:19:00.000-06:00

El segundo disco del soundtrack de Alicia en el país de las maravillas.

Como dije en la entrada anterior (y dice en el titulo de esta XD) esta hecho por Danny Elfman.

1. Alice's Theme

2. Little Alice

3. Proposal/Down the Hole

4. Doors

5. Drink Me

6. Into the Garden

7. Alice Reprise #1

8. Bandersnatched

9. Finding Absolem

10. Alice Reprise #2

11. The Cheshire Cat

12. Alice and Bayard's Journey

13. Alice Reprise #3

14. Alice Escape

15. The White Queen

16. Only a Dream

17.The Dungeon

18. Alice Decides

19. Alice Reprise #4

20. Going to Battle

21.The Final Confrontation

22. Blood of the Jabberwocky

23. Alice Returns

24. Alice Reprise #5

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Para descargar el otro disco perteneciente a soundtrack ALMOST ALICE click aqui

No Virginia - The Dresden Dolls

2010-03-03T09:31:00.002-06:00

El último disco que sacó la banda.

Tiene canciones buenas, pero en conjunto... como que le falta algo.

Ha de ser porque es una especie de recopilación de B-sides y rarezas...

Supongo es por eso que yo siento una graaan inconsistencia, como que no va todo del mismo hilo.

Además, si hay algo que recuerdo mucho de la primera oida que le di... fue Dear Jenny. Al menos en los dos discos anteriores la primera rola del album cuenta con intro (Sex Changes, Good Day), y esta... ni empeiza la música y ya esta cantando... pero bueno.... eso no tiene mucho de relevante =P

1. Dear Jenny
2. Night Reconnasaince
3. The Mouse and the model
4. Ultima Esperanza
5. The Gardener
6. Lonesome Organist Rapes Page turner
7.Sorry Bunch
8. Pretty in Pink
9. The Kill
10. The Sheep Song
11. Boston
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Pues a mi me gustan mucho: Dear Jenny, Night Reconnaissance, Lonesome Organist Rapes Page Turner, The Kill

Piedras y Pan (Mauricio López)

2010-03-01T09:48:00.007-06:00

Llevo tres días sin dormir, bueno, los que parecen ser días, aquí, cada tarde es de distinto color: morada, azul, roja. Las mañanas se llenan de neblina espesa que huele a muerto. No he podido dormir por el miedo, los demás que llegaron conmigo no soportaron el cansancio que provoca la muerte, se quedaron dormidos y pronto sus cuerpos se transfiguraron en algún objeto del lugar, en una piedra, un pedazo de muro, un monton de polvo en el suelo, un pan, una silla. Pero yo, con mis ojos pesados, sentado sobre una banqueta junto a una niña de cabellos rojos, estoy esperando ver pasar mi cadáver.

Cuando llegué aquí, un anciano que traía puesto un sombrero café muy limpio y un trajecito bien planchado me dio una hoja de papel que en la parte de arriba con letras grandes decía: CUIDADO y después explicaba algunos detalles de este lugar.

Dice que el alma llega cuatro o cinco días antes que el cuerpo a este pueblo de mierda, pero que uno debe permanecer atento porque los cadáveres pasan rápido, asustados corren entre las calles empedradas y luego salen huyendo del pueblo, dice que a veces se pierden en el bosque de las montañas, esas dos montañas que se ven allá supongo, y algunos cavan hoyos progundos y ahí se quedan a pudrirse, pero otros se niegan a marcharse de aquí y combaten a sus propias almas, los muy cabrones forman grupos que se cuidan mutuamente y cuando sus almas se acercan les tiran piedras, y conocen tan bien el bosque que se pierden entre los árboles. ¡Hijo de la chingada!, ahí va mi cuerpo y el muy cabrón va corriendo como nunca lo hizo en vida.

El cuerpo de Pastor Guerrero entró al pueblo luego de haber sido encontrado en el Km X de una carretera X. Este pueblo entre la vida y la muerte, entre el sueño perfecto y la realidad dura. El cuerpo iba corriendo, daba zancadas largas y en el rostro llevaba el espanto, una respiración profunda, los labios secos y la mirada alerta, los ojos bien abiertos que se desparramaban intermitentemente en distintos puntos de su trayectoria. El alma de Pastor Guerrero se levanta de la banqueta, primero observa con cierta minuciosidad a su cuerpo mientras corre, luego decide ir detrás de él con un andar más sereno pero apresurado. Pastor Guerrero persigue al cuerpo mientras corre por dos o tres calles, hasta que el cuerpo asustado se va adentrando poco a poco en la línea verde que forman los árboles en la montaña y un montón de cuerpos, de hombres y mujeres salen de entre la suave oscuridad y le tiran piedras al alma de Pastor Guerrero. Cabrones, ustedes no se metan, ese culero tiene que venir. Y mientras dice esto se va detendiendo sin quitarle la vista de encima a su cuerpo que se adentra en el bosque sin mirar hacia atrás. Hijo de su puta madre. Sin embargo el alma de Pastor Guerrero se queda tranquila y hasta hace una mueca con los labios que parece ser una sonrisa. Pus si, como no iba a correr, si siempre fui bien terco. Después de permanecer unos minutos sentado cerca del bosque, esperando que su cuerpo saliera, decide regresar al pueblo que ha empezado a mostrar un atardecer verdoso.

Pastor Guerrero se sienta al filo de la banqueta y otra vez hace todo lo posible por que sus ojos no se cierren a causa del sueño, que le hace sentir como si cargara un árbol en cada párpado. En el pueblo todo sigue igual, algunas almas persiguiendo a los cuerpos, algunso cuerpos cavando hoyos, otros platicando, cuerpo y alma discutiendo que es lo mejor y otros, los más débiles se tiran en algún rincón y sin esperar a su cuerpo se convierten en piedras y pan.

La niña de cabellos rojos, anduvo persiguendo a su cuerpo toda la tarde, al principio parecía un juego pero luego se tornó triste, una escena abrumadora de la muerte. Ahora, la niña un poco triste y un tanto furiosa se acerca a Pastor Guerrero y sin decirle nada le acomoda tres bofetadas con uan desesperación que se percibe en sus manos calientes y temblorosas. Pastor Guerrero la aprieta entre sus brazos. Tranquila, ¿Qué pasó?, ¿Qué tienes? La niña intenta controlar su llanto, respira profundo y le llegan esos pequeños espasmos que les dan a los niños cuando lloran. Su cuerpo señor, el cuerpo que usted perseguía en la tarde le ayudó a mi cuerpo a cavar un hoyo y luego lo enterró. Pastor Guerrero aprieta la quijada y pasa las palmasde sus manos sobre su rostro, después abraza a la niña que ha dejado de llorar, le da un beso en la frente y permanece así hasta que la niña se queda dormida y se convierte en un pedazo de pan que Pastor Guerrero deja en el piso con mucho cuidado. Después empieza a caminar sofocado por sus pensamientos y por la reacción que su cuerpo tuvo.

Pasan dos días sin que el alma de Pastor Guerrero sepa algo de su cuerpo rebelde. Por las noches, los cuerpos que tienen hambre bajan del bosque y se comen los pedazos de pan que hay en el pueblo, algunos se dan por vencidos y buscan su alma para marcharse de aquí, pero el cuerpo de Pastor Guerrero no ha bajado a buscar pan, ni a pedir perdón y largarse de aquí, su alma espera pacientemente en als afueras del bosque.

Al tercer día por la noche, el cuerpo decide bajar, el alma de Pastor Guerrero lo alcanza a distinguir y lo persigue furiosamente. Luego de un rato el cuerpo no puede más e intenta regresar al bosque, pero esta vez no llueven las piedras, todos están buscando pan. El alma de Pastor Guerrero se detiene, parece que se olvida de su propio cuerpo y camina hacia un árbol, en donde esta la niña de cabellos rojos, llorando, con las rodillas junto al pecho. Señor, ayúdeme no encuentro mi alma. Pastor Guerrero le acaricia la cabeza. Perdóname niñita soy un pendejo. Él, camina de regreso al pueblo para dormir.

López, Mauricio.
"Piedras y pan" en Zombies. Resucitados y otros seres extraños. Editorial Goliardos, México.

Foto: Light it up for you de ShortAxel

Meret Becker & Ars Vitalis

2010-02-22T09:36:00.001-06:00

1. Je suis seul ce soir

2. Jockey full of bourbon

3. Es sass ein klein wild voegelein

4. Satie - ludions

5. La foule

6. Good morning heartache

7. Some like it hot

8. God bless the child

9. Dat dere

10. My funny valentine

11. Diable noir

12. Down down down

13. Simple Song

14. Ueber den selbstmord

15. Wenn ick ma tot bin

16. Milano per caso

17. Ich sitze auf dem gipfel

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Un viaje a Cyteres - Cyteres

2010-02-15T08:48:00.001-06:00

Cyteres es una banda mexicana de post-punk.
Tiene un sonido muy envolvente y atmosferico. A mi me gustó desde la primera oída.

Musicalmente Cyteres busca crear sonidos que desarrollen ambientes propicios para la representación de temas basados en situaciones y sentimientos con énfasis de la existencia individual concreta y, en consecuencia, en la subjetividad, la libertad individual y los conflictos de la elección.

1. Mortal de Cyteres

2. Ofrenda

3. Eclipse

4. Tornasol

5. Sogno

6. Azul Profundo

7. La cuerda floja

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